Дом скорби
Шрифт:
— Здрасьте, — неуверенно произнес я, — Я тут это... Как его... Вас зовут Анна?
— Я так и знала, — запричитала женщина, — и вот ты пришел!
— Простите, я что-то не очень...
— Ты снился мне каждую ночь! — закричала она и убежала внутрь квартиры.
— Подождите, — я пошел за ней, как загипнотизированный кролик, — Как понять — «ты снился мне каждую ночь»?
— Ты каждую ночь убивал меня, сволочь! — завопила она с балкона, когда я подошел к ней.
— Что за песец?! — вырвалось у меня.
Она открыла окно и забралась на подоконник.
— Ты приходил ко мне каждую ночь и требовал
— Что за хуйня тут творится?
Я не мог поверить своим глазам. Я не верил тому, что происходит.
— Пакет на столе в комнате. Подавись! Иди к черту!
Она выпрыгнула из окна, и только тогда я вышел из ступора. Я забежал на балкон и посмотрел вниз, туда, куда упала женщина.
— Она мертва, — подумал я, — Она мертва! Надо бежать.
Я засуетился, не понимая, что делать. Меня трясло, как будто я только что вылез из ледяной проруби. Грудь сдавил панический ужас.
— Что за пакет?
Я, как в тумане, забежал в комнату, увидел черный пакет на столе, схватил его и выбежал в подъезд. Добравшись до первого этажа, остановился, прислушался: тишина. Побежал снова на четвертый и захлопнул дверь суицидницы изнутри. Вспомнив криминальные фильмы, вытер рукавом ветровки дверную ручку, в надежде стереть отпечатки пальцев.
— А как же квартира? — подумал я, — Так, я ничего там не трогал! Надо выдохнуть. Успокоиться. Все хорошо. Я ни в чем не виноват. Надо съебывать. И как можно быстрее!
Когда я вышел из подъезда, было уже совсем темно. Рядом никого, ни одного свидетеля. Ни одного, мать его, гребанного свидетеля! Ни-од-но-го. Мне чертовски повезло.
До дома я решил дойти пешком, не хотелось светиться на ближайших остановках. Сердце перестало бешено колотиться, и, как только я немного успокоился, решил заглянуть в черный пакет, прихваченный в злополучной квартире. Я воспользовался мобильником, как фонариком.
Внутри оказались деньги. Гребанные тысячи. Сколько же их здесь?
3
На улице было темно, как в жопе трубочиста. Фонари разбиты, а света от окон квартир не хватало, чтобы в полной мере осветить мой путь. Я то и дело спотыкался, идя по раздолбанной дороге, на которую местная администрация положила вместо асфальта большой болт.
Город, где я живу, носит дурацкое, не склоняемое название Морга. Это третий по значимости город в Мордовии после Саранска и Рузаевки. Шестьсот километров от Москвы — это шестнадцать часов на поезде до столицы, и целая вечность до цивилизации. А еще имя моего города нигде не используется в названии продуктов местных производителей: никто же не захочет покупать колбасу из Морга, верно? Уезжая отсюда подальше, люди не говорят никому, что они приехали из Морга, а просто — из Мордовии. Шутки про морг у местных жителей стали такими бородатыми, что ими можно подметать улицы или вязать из них мочалки. Сорок тысяч населения — русские, мордва и татары. В основном, старые дома, построенные еще в конце пятидесятых, как только заложили фундамент завода химического машиностроения и вокруг него — город.
Местные аборигены перед своими пятиэтажками разводят цветочные садики, клумбы, а потом украшают их неказистыми пальмами
На улице было темно и холодно, до своего дома я добирался почти два часа. София мне не звонила, не беспокоилась — она же призрак, да и телефона у нее нет — эта мысль заставила меня улыбнуться.
— А теперь она пропала навсегда, — сказал я вслух, — ведь та, кто ее прокляла, мертва. Значит, дух Софии свободен.
У подъезда я увидел стоявшую и курившую в гордом одиночестве соседку — Диану Кискину. В желтом свете моргающего фонаря молодая женщина была прекрасна.
— Ну, привет! — произнесла она игривым тоном.
— Ну, привет, — поздоровался я.
— Зайдешь ко мне? В этот холодный вечер совсем не хочется быть одной, да и бутылка вина уже давно залежалась в холодильнике.
— Зайду, — спокойно сказал я.
После случившегося сегодня мне тоже не хотелось оставаться одному.
Парфюм Дианы манил, дурманил и зазывал вдохнуть его полной грудью, чтобы погрузиться в блаженство. Я не смог устоять. Я помнил, что Диана любит жестко.
Глава 2.
Культурный убийца
1
— Как в старые добрые времена, — сказала Диана, прикрывая свою обнаженную грудь одеялом и закуривая сигарету.
— Мне было хорошо, — выдохнул я, лежа рядом в кровати. — Хотя я прекрасно знаю, что из этого ничего не получится.
— В какой раз мы сходимся? В третий? — спросила она.
— В четвертый, — ответил я и тоже закурил.
— Царек и Писькина снова вместе! — Диана засмеялась — Помнишь? Так нас обзывала Фукина Люда.
— Конечно, помню. А ты дала ей кличку Фублякина.
Диана рассмеялась до слез.
Я всегда любил ее чистый, звонкий смех, в нем было что-то притягательно непорочное, в отличие от его хозяйки.
— Ром, помнишь то беззаботное время, когда мы жили по соседству, в одном доме?
— Конечно, наши родители постоянно нас сватали. Нам было тогда...
— По тринадцать лет, — она обняла меня и поцеловала в щеку.
— Мы встречались почти год. Все целомудренно, по-детски. Но каждый раз, когда ты целовала меня в губы, я сходил с ума. Сердце вспыхивало тысячью огней, и я взлетал в небеса, словно обрел ангельские крылья...