Дом скорби

Авгур Александр

— Ром, ты, как всегда, поэтичен. Именно это мне в тебе всегда нравилось. Ты интересный человек и с тобой...

— Интересно дружить, — закончил я с улыбкой. — Но ты меня бросила ради того прыщавого одиннадцатиклассника, который уводил по ночам папину машину.

— Сережка, — небрежно произнесла она, — он был такой дурачок! Да и я была не умней, раз повелась на его тачку. Тебе было больно?

— Ну... — протянул я, — скажем, неприятно.

— А потом на стене школы завистницы написали белой краской — «Кискина — шлюха» и Сережка устроил мне скандал. Я всегда знала,

что надпись ту намалевала Фукина Люда с подружками, но эта сучка так и не призналась.

Я поцеловал Диану в носик и спросил:

— И Сергей тебя после это бросил?

— Нет, — все также небрежно отвечала моя первая настоящая любовь, — меня никто никогда не бросал. Этот мудачок развыебывался и я его отшила. Потом он пару месяцев за мной бегал, как собачонка, пытался вернуть. Мой двоюродный брат обещал его поколотить, если он от меня не отстанет.

— Я помню, ты тогда еще с парнем из другой школы начала мутить.

— Ну, да. Давай сменим пластинку?

— Давай. Тем более, мне уже пора домой. Кстати, а чем сейчас занимается Андрей? Ну твой брат? Как там его фамилия? Соловьев?

— Певцов. В ментовке работает, следаком. Уголовные дела расследует. Серьезный человек, хорошие бабки имеет.

— Все понятно.

Я встал, натянул трусы и потянулся за джинсами, стараясь не смотреть на Диану. Она встала рядом и прижалась ко мне своим горячим, обнаженным телом.

— Завтра зайдешь? — спросила та, кого я любил всю жизнь.

— Зайду, — ответил тот, кто шестнадцать лет назад, от обиды и со слезами на глазах написал на стене школы белой краской — «Кискина шлюха».

Я зашел в свою квартиру, включил свет и по привычке пробубнил:

— София, я дома.

— Я уже поняла, — внезапно ответила мертвая молодая женщина, выходя на свет.

— Так ты что? Не пропала?

— Почему я должна была пропасть?

— Ну, так Анна Капотина, которая тебя прокляла, копыта отбросила.

— Ты ее и вправду убил? — София улыбнулась.

— Эээ, неее. Я тебе сейчас расскажу, и ты просто охренеешь! Я в такое дерьмо вляпался: думал — все, мне пиздец! Эта тупая марамойка, как меня увидела, начала орать, дескать, я приходил к ней во сне, хотел убить. Деньги требовал...

И тут я осекся. Деньги! Я их забыл у Дианы.

— Ладно, потом расскажешь, — перебила мои мысли София. — У нас тут новая проблемка нарисовалась.

— Ты что несешь!? Я тебе говорю, что Капотина сдохла! Она выпрыгнула из окна и все, пиздец, ее штыри пробили! Ты меня понимаешь?

— Подожди секундочку...

— Какой «подожди»? Там такое случилось, я думал, кирпичей от страха в штаны наложу! Но все обошлось. Я надеюсь, меня никто не видел...

— Успокойся, Ром.

— Да ты что тормозишь? Я тебе объясняю...

И тут я все увидел.

— Я же говорю — проблемка у нас есть небольшая, — говорила София, пока две мертвые женщины с кровавыми порезами на шее выходили на свет прихожей.

— Ебать-колотить, кто все эти...

Из тени вышел толстый мужчина. У него были выколоты глаза, и создавалось ощущение, что он плачет кровью.

— Софа, —

заскулил я и попятился к двери, — ты скажи мне, пожалуйста, что это за хуйня творится?

Я прислонился к входной двери и отскочил, словно обжегся горячим, когда в нее постучали.

— Ромка, ты у меня пакет забыл! — послышалось из подъезда.

— Это кто? Кискина? — спросила София.

— Ромка, тут деньги, — не унималась Диана, — думаю, нормальная, такая, сумма.

— Если вся эта мертвечина не пришла меня сожрать, то я, пожалуй, выйду в подъезд, заберу бабки и вернусь. Никуда не уходите!

— Не волнуйся, — сказал мужчина с выколотыми глазами, — иди, у нас еще будет время поговорить. Мы пришли к тебе надолго.

* * *

Маньяк, которого местная пресса прозвала «Культурным убийцей», появился в нашем городе три года назад. «Культурный» он вовсе не потому, что, перерезая горло жертвам, он говорил: «Не соблаговолите ли вы пойти под мой нож?» или читал стихи Мандельштама, одновременно отвешивая поклоны. «Культурным» он стал, потому что убивал женщин, работающих в сфере культуры.

Первой жертвой три года назад стала тридцатилетняя Лилия Чудина, вокалистка и руководитель студии народного вокала в Центре культуры города Морга. Об этом гудели все местные СМИ и ругали полицию из-за отсутствия подозреваемых. Толстые боссы в погонах извинялись, обещали схватить убийцу в ближайшее время, но ни черта у них не вышло.

Труп моей нынешней соседки по квартире, Софии Опариной, два года назад нашли родственники, на том месте, где сегодня у меня стоит телевизор. В свои двадцать семь она работала хореографом в доме культуры «Звезда», где год назад и я начал работать. Весть о маньяке раструбили уже и за пределами нашего региона. Резонанс был, толку от полиции не было.

И вот, буквально с год назад, Культурный убийца перерезал горло Есении Стариковой — второму хореографу в доме культуры «Звезда». Стариковой было ровно двадцать шесть. Шумиха была неебическая — на Первом канале показали репортаж о держащем в страхе целую республику маньяке, а журналисты НТВ сняли часовую программу с феерически пиздецким названием — «Культурный убийца из Морга»; в голове простого обывателя название подходило к любому фильму кинокомпании «The Asylum», например: «Трехголовая акула птеродактиль из ада».

Всю эту историю я знал, но не мог представить, что она каким-то боком будет связана со мной, и уж тем более, что в этом деле я буду ключевой фигурой.

* * *

И вот я сижу в кресле, рядом со мной призрак Софии Опариной, а перед нами три мертвяка — Лилия Чудина, Есения Старикова и какой-то мужик с выколотыми глазами.

— Простите, а вы кто? — спросил я у незнакомца. — Вот этих девиц я знаю. Чудина. Старикова. Жертвы маньяка. А кто же вы?

— Меня зовут Сергей Михалок, я фрилансер, известный видеооператор в нашем городе, самые дорогие свадьбы и модные вечеринки не обходятся без меня. Я всегда там, где красиво и дорого.