Домой
Шрифт:
«Зона»
Место: Родина
Дата: 07/03/1999
Время: 00:41
Музыка: Marilyn Manson, альбом «Mechanical Animals» (на заднем плане, в клубе)
Я и Женька спускались со второго этажа, в руках держали по бутылке пива. Кивнув охранникам, мы вышли на улицу. У входа в клуб тусовались несколько «неформальских» компаний. Мы подошли к забору стройки, поставили бутылки на бетонную плиту. В девятиэтажке за дорогой светились несколько окон.
– Да, уж… – Женька
– Можешь ничего не говорить. Все и так ясно… Беспредел какой-то…
– Ладно, давай подумаем, что можно сделать… Попробуем устроить движуху – на радио и в газетах, не связанных с мэром. Думаю, такие захваты без согласия мэра не делают. Хорошо б еще знать, что это за пиплы и откуда…
– Как ты мог догадаться, они не представились. Тем более, тот, который махал ногами…
– Да, уж… – Женька взял пиво, надолго присосался к бутылке.
В клубе, на фоне фонограммы послышались удары живых барабанов – настраивалась следующая группа. Я тоже отпил пива.
– Ну и что ты теперь будешь делать? – спросил Женька. – Сколько ты в газете отбомбился?
– Два года. С пятого курса.
– Если что, могу тебя в «Курьер» пристроить. Там Петька Коробов редактор, с нашего потока…
– Ладно, будет видно…
– Ну что, двигаем назад? А то мне уже на сцену скоро. Рубимся после этой банды…
– Давай постоим еще минут пять…
Женька допил пиво, поставил пустую бутылку на землю. Она упала, он отфутболил ее. Бутылка зазвенела, покатилась под ограду стройки.
– А почему б тебе, Леха, не заняться чем-нибудь творческим? Ты уже сколько лет тусуешься с музыкантами, прочим контркультурным пиплом? Как перевелся к нам на журфак, да? Неужели самому никогда не хотелось что-нибудь слабать…
– Я что, играть умею?
– Немного же умеешь на «акустике». А чтобы писать песни – этого достаточно. Написал одну, другую, а потом уже и группу можно собирать. Мы б тебе помогли – сайд – проект такой был бы. По – моему вообще технический уровень музыканта – это фигня, главное – правильная идеология. И «ди – ай – уай» – «сделай сам»…
– Нет, ты знаешь – мне больше нравится быть потребителем. Читателем, слушателем, зрителем… Я от этого получаю кайф. А что я получу от того, что буду пытаться что-то выдавить из себя? Оно же не прет из меня само…
– Думаешь, из каждого прет? Из меня, например? Далеко не всегда. Это – как позиция: ты делаешь то, что считаешь правильным делать.
– Нет, я тебе, вроде, объяснил.
– Ладно, не буду тебя дергать. Просто иногда случаются моменты, настроение какое-то особое, уровень энергии повышен – вот и хочется, чтобы кругом побольше было творчества. Не попсы какой-нибудь поганой, про это я не говорю… Настоящего, искреннего творчества…
Чтение в метро
Место: Москва
Дата: 16/11/2006
Время: 23:02
Музыка: нет
Слева от меня – дядька в пальто. Он уставился
Я вынимаю из сумки книгу – купил ее днем на лотке на Речном вокзале. Специально, чтобы было, что читать в метро. Нахожу закладку – посадочный талон из самолета, – начинаю читать.
«Раньше это был я.
Может быть.
До того, как я понял, что что-то говорю, я уже говорил:
– Почему ты это делаешь?
Тай не знал, что я говорю это ему. Я не знал, почему я говорю это ему, но я говорил, и я сказал это еще раз.
– Почему ты это делаешь?
Тай немного засмеялся, потом вернулся со словами:
– Потому что ты должен, Джеффти. Ты должен много.
– Я не имел в виду это. Я не имел в виду, почему ты везешь меня к Думасу. Почему ты для него работаешь? Почему ты делаешь это для жизни?
Еще смех.
– Что я должен делать, Джефти? А? Продавать ботинки? Или мебель для патио? А как насчет старых тачек? Тот же самый бизнес, доить людей, я думаю. Ты говоришь мне: Что я должен делать?
– Ты не такой как они.
– Кто? Я не такой как…
– Думас. Его вся команда.
– Я не гаитянец. Это ты имел в виду?
– Я имел в виду, что ты не идиот. Они – придурки, здоровые, тупые и медленные. А у тебя ничего этого нет. Здоровый, да, но у тебя есть мозг. У тебя…
Я поймал, как Тай смотрит на меня в зеркало заднего вида, смотрит на меня, полный подозрения.
– Что ты пытаешься сделать? Сделать хорошо, чтобы я к тебе смягчился?
– Я просто говорю. Ты отличаешься от них. Так почему ты это делаешь?
Тай подумал об этом. Он дал больше мыслей, чем большинство, вопросу, до которого я не имел никакого дела. Когда он закончил думать, он сказал:
– Комптон.»
В вагоне кто-то начинает орать. Я поднимаю глаза от книги. У дверей машет руками и что-то кричит старуха – бомжиха. Из-за шума слов ее не разобрать. На ней грязный синий плащ, коричневые спортивные штаны с полосой, мужские ботинки, в руках – два пакета.
Поезд замедляется, подъезжая к станции. Теперь слова понятны:
– …Я тебя знаешь, где видела? В жопе! Я тебя выебу, на хуй, и что ты мне сделаешь?
Двери раздвигаются. Старуха отскакивает, бьет себя ладонью по жопе, потом между ног. Я не вижу, к кому она обращается. Скорей всего, ни к кому.
Поезд трогается. Старуха едва не падает, хватается за мужика в черной кожаной куртке, роняет один свой пакет. Мужик пытается отстраниться. Из пакета на пол высыпаются пластиковые бутылки, пачки от сигарет, коробки от молока и кефира. Старуха хватает одну бутылку, в ней – зеленоватая жидкость. Она начинает месить мужика бутылкой. Мужик задирает руки, старается заслониться, но ему все равно попадает.