Дорога к золотой воде
Шрифт:
Но уйди ты прочь, печаль.
У меня своя дорога,
Ничего уже не жаль…
Боль
Боль мешает,
Боль калечит,
Боль покоя не даёт.
Отменяются все встречи,
Отменяется полёт.
Боль в ногах,
И боль в зубах,
Разрывает душу мне.
Боль описана в стихах,
Наяву или во сне.
Травматолог лечит боль,
Стоматолог лечит боль,
Психиатр лечит
Результата только ноль,
Боль осталась жить со мной.
2019 г.
Я слишком поздно повзрослел,
Чтобы хорошее привить,
Мужчиной для кого-то быть
И сделать много добрых дел.
Мне было много не дано,
Но век живи и век учись –
Принять пришлось такую жизнь,
В живом, замедленном кино.
Не знаю, сколько проживу,
О чём осталось мне мечтать?
И продолжаю я летать,
Но лишь во сне, не наяву.
Стихи разных лет
Изгой
Я словно пустоцвет – ничей,
Бреду один среди людей.
Не понимаю их речей,
Не принимаю их идей.
Они отвергли все меня,
И ими я один гоним,
Им не понятен вовсе я,
И все считают, хрен бы с ним…
Зачем тогда мне надо жить?
Кому я нужен? Для чего?
Зачем на свете должен быть
Такой как я, без ничего…
Сколько бед и несчастий
мы пережили,
Почему-то вдруг
вспомнился случай один.
Злые люди толпой
дядю старого били,
Мол, за то что всего лишь
дожил до седин.
Я смотрел и не мог
заступиться за дядю,
Подчиняясь бесовской
воле людской.
И кричала душа
на зло это глядя,
И стоял я другой
ничей и не свой.
И избитый весь дед
не издал даже стона,
Он покорно терпел
этих диких зверей.
Он беспомощен был,
всё равно, что ребёнок,
И лежал он под ними
не свой и ничей.
И хотел я кричать:
«Боже, где же ты, правый?!
Как ты мог допустить
такое вот зло?»
Беззащитного дядю
такою расправой
Наградить беспределом
время пришло.
Но я рот не открыл,
смалодушничал, струсил,
И народом убитый
вдруг дядя затих.
Что же стало с моей
современной-то Русью?
Той же русской душой
дед был среди них.
А душа всё кипела,
ревела, металась,
Душу ранил смертельно
жестокий народ.
А она доказать
этим бесам пыталась,
Что не правы они,
а прав дядя тот.
2003 г.
Непризнанный
Твои вечерние напевы,
И с хрипотцою баритон,
Ты этим действовал на нервы,
Мне нарушал покой и сон.
И раздражал подолгу этим
Блатным мотивом, боем струн,
Как будто ты один на свете,
Любимый всеми наш певун.
Но изменилось нынче время,
Ты спился с болью и тоской,
А позже лёг в сырую землю
На вечный наших душ покой.
Памяти Высоцкого
Поэт возносится ни вами, ни собою,
Ему не нужно делать замечания.
Его превратности судьбы, отчаяния,
Написаны его ж судьбою.
Не вам, бездарным, осуждать поэта!
Не вам смотреть ему в постель!
Дым сигарет его и хмель,
В котором честь была задета…
Поэт привыкнул к укоризне,
Не люди вы, а словно черти!
Невиданная слава после смерти –
Позор, хула была при жизни…
2009 г.
Подари мне, мама, обезьяну,
Я мартышек маленьких люблю,
Буду другом я ей постоянным
И всего себя ей подарю.
Знаешь, мама, эти обезьяны
Очень все похожие на нас
Не всегда дурачат и обманут,
А полюбят в жизни только раз.
Обезьяна и погибнуть может
За любовь и преданность свою,
Обезьяна душу растревожит,
И о ней повсюду узнают.
Подари мне, мама, обезьяну,
Буду сам всю жизнь её кормить,
И тебя обманывать не стану,
И обеих вас всегда любить.
2005 г.
Бомж-бедолага
Маленький бомжик, пьяный и грязный,
В люк залезает, ногами скребя.
Эх, бедолага… с болезнью заразной,
Кто пожалеет такого тебя?..
Выпьешь сивухи, закуришь окурок,
Песню завоешь, уляжешься спать.
Ну а назавтра ты, словно придурок
Будешь к прохожим опять приставать.
Жалобно выть и просить мелочёвки,
Да по помойкам гнильё собирать.
Вместо сочувствия, только издёвки
Будешь весь день от людей получать.
Пожалейте пьяницу!
Дайте на бутылку!
И бутылкой этой
Прямо по затылку!
Он же перед вами
Словно пёс ласкается,
За бутылкой этой
Словно зверь бросается.
Он же перед вами
На м…ях катается,
Кто же перед пьяницей