Дорогой Солнца
Шрифт:
Только лучше я бы этого не делал. Внутри кабины я увидел три сильно обгоревших тела. При этом одно из пилотских кресел пустовало. Однако же, это ни о чём не говорило: лётчик мог пытаться эвакуироваться, но застрять у люка и сгореть там.
Фёдор ждал меня возле носа.
— Выбрались? — спросил он, когда я отошёл от кабины.
— Нет, — я отрицательно мотнул головой. — Увы…
Надо было уходить, но какая-то неправильность продолжала меня царапать, будоража интуицию.
Я обернулся и ещё раз осветил фонариком место катастрофы, внимательно вглядываясь
— Видишь? — спросил я.
— Ага, — кивнул Фёдор. — Выживший?
— Непонятно пока… может, кто-то до нас приходил и что-то отсюда выволок. Надо бы проверить. Прикроешь?
— Далеко идти нельзя. Горючее вхолостую палим, а нам ещё обратно добираться.
Он был прав. Я не стал тащить с собой сразу все запасы в канистрах — иначе оружие складывать было бы вообще негде. Я и без того то и дело возвращался мыслями к гранатомётам. Может, стоило всё-таки забрать?.. хотя бы один? Но они, блин, не автоматы — техническое состояние так просто не проверишь. Да и опасно. Не стрелковое оружие всё-таки и не простые гранаты. Тряска, долгая дорога… нет, всё-таки не стоило, по крайней мере, без тщательной проверки.
Размышляя, я продолжал идти по насту вдоль странной борозды.
Через пару сотен метров мне показалось, что будто бы запах гари стал сильнее. А потом я сообразил: это совсем другой запах. Не горючки и перегретого металла с химией — а живого дерева.
Я пригляделся. И тут обнаружил, что из небольшой снежной кучи в лесу поднимается сизый дымок.
Взяв арбалет наизготовку, я ускорил шаг.
Летчик выглядел плохо: кожа на лице красная и отёчная, глаза блестят лихорадочно. Но надо отдать ему должное: он делал всё, чтобы иметь максимум шансов протянуть как можно дольше. Из снега ему удалось соорудить что-то вроде примитивного иглу, в центре которого горел костерок. Рядом с огнём — небольшой запас валежника. Кругом следы в виде той же борозды. Я не сразу сообразил, что это он ползком передвигался.
Увидев меня, он достал откуда-то из недр своего убежища «Макаров» и направил на меня чуть подрагивающей рукой.
— Командир, свои! Свои, командир! — сказал я, положив арбалет на снег.
Он попытался что-то сказать, но закашлялся. Едва справившись с приступом, он всё-таки смог выдавить тихим, хриплым голосом:
— Пароль эвакуации?
— Э-э-э, командир, я не по этой части! Мы не военные.
— Не военные? — летчик продолжал держать меня на мушке. — А кто тогда?
— Местные, — ответил я. — Фермеры.
— Фермеры… — машинально повторил пилот.
Ствол пистолета медленно опускался.
— Что случилось-то, командир? Ты ранен? Давай мы заберём тебя к доктору, а?
— Вы… в курсе, что случилось, фермеры? — едва слышно прошептал лётчик, убирая пистолет.
— Война ядерная, — ответил я.
— Верно… верно, — летчик зашевелился. Сугроб вокруг него частично опал, и я понял, что он пытается подняться.
— Брат, лежи! Я сейчас подмогу позову — дотащим тебя до машины.
— Добро, — обессиленно кивнул летчик.
Я вышел на окраину леса и сделал знак фонариком Фёдору. Тот понял: я видел, как он бегом направился к нам.
Лётчик оказался совсем не тяжёлым. Может, килограмм семьдесят. И росточком не сильно удался. Я бы, наверно, один смог его дотащить, но по насту, который грозил провалиться, безопаснее было всё же вдвоем.
Только попытавшись поднять его первый раз, я сообразил, что у него какие-то проблемы с левой ногой. Перелом или вывих. Поэтому нести приходилось особым манером: Фёдор на локтях через подмышки, а я боком, подхватив таз и аккуратно придерживая больную ногу.
Сложив задний ряд сидений, мы оборудовали что-то вроде лежанки. Покопавшись в аптечке, я достал парацетамол. Потом чуть подогрел воду в кружке, благо запас мы взяли приличный.
Первую кружку лётчик выпил залпом. А вторую закусил парацетамолом.
Когда мы положили его, я уменьшил температуру на климат-контроле заднего ряда до плюс четырнадцати. Потом спросил пилота:
— Обморожения есть? Как чувствуешь? Может быть больно.
— Нет… — ответил он, разомкнув растрескавшиеся губы. — Не должно быть. Химические грелки только пару-тройку часов как вырубились. Я постарался горючим запастись, чтобы протянуть дольше. Ползти не стал, решил, что так больше шансов, что найдут.
— И был прав, — улыбнулся я.
— Нога у меня… перелом. Похоже, воспаление начинается. Температура… антибиотиков бы…
— В лазарете есть. Ехать часа три…
Не мешкая больше, я развернул машину и, стараясь держать хороший темп, отправился в обратный путь.
— Мужики… можно воды ещё? — попросил летун минут через пятнадцать.
Фёдор подогрел воду и передал ему. Тот сделал несколько шумных глотков и довольно крякнул.
— Откуда вы взялись-то такие красавцы, а? — спросил он, отдавая кружку.
Ему явно становилось легче после парацетамола. Видимо, жар немного спал.
— Деревенские мы, — улыбнулся Фёдор.
— Ну да. Из какой же подмосковной деревни? Барвиха? — лётчик улыбнулся.
«Вот так военный… на номера обратил внимание, пока мы с ним корячились! Молодец!» — одобрительно подумал я.
— Фёдя местный, — я кивнул на соседнее кресло. — А я так… мимокрокодил. Повезло мне, в общем. Прибился к ребятам, у них хозяйство крепкое… да чего я — сам всё увидишь.
— Добро, — кивнул лётчик и откинулся на сиденье.
— Тебя свои-то искать не будут? — спросил я через пару минут. — По сигналу бедствия, маяку или что там у вас есть? Самолёт-то не простой… да?
— Какой маяк, парень… война идёт, — вздохнул лётчик. — Полное радиомолчание. Может, будут, может, нет — тут уж как командование на душу положит.
— А как же… ну… это. Содержимое? — я понимал, что лётчик может закрыться в любой момент; негоже такие вопросы обсуждать с первыми встречными колхозниками. С другой стороны — если вообще не будем этим интересоваться — так будет ещё подозрительнее.