Доспехи бога
Шрифт:
Мы обнялись.
На ощупь его свитер был еще пушистее, чем казался.
– Прошу! – Меня подхватили под локоток и повели по ступенькам, продолжая при том неумолчно ворковать. – Я там приготовил кое-чего. Ты ж с дороги, ты ж небось перекусить хочешь…
Маэстро был прав. Как выяснилось, я хотел.
И любой на моем месте захотел бы, увидев это самое «кое-чего»…
На круглых и овальных блюдах симметричными квадратиками были размещены закуски: севрюжка горячего копчения и она же – холодного, перламутрово-розовая семужка, полупрозрачная белорыбица, грустноглазая селедка, украшенная репчатым луком; копченые, вяленые и вареные колбасы нескольких сортов (я отметил свою любимую, хоботную, с тонкими ободками сальца
Коньяки, настойки, вина сухие и крепленые.
Водка…
– Ну, за прогресс!
Он, не садясь, разлил по рюмкам нечто благоухающее, хихикнул – и меня пробила мелкая противная дрожь. Смеющийся Маэстро – это бывает, в этом ничего страшного нет. Но хихикающий Маэстро – это уже из области ночных кошмаров.
Благоухающее, однако, пошло хорошо.
– Закусывай, закусывай. Салатик очень рекомендую… – Маэстро становился все веселее, как тогда, в Кашаде. – Еще? За тех, кто не с нами… – Его уже несло. – Вот, грибочки попробуй; сам солил, без автоматики. Не хочешь? – И вдруг жутковатая улыбочка радушного вампира исчезла без следа; скулы отвердели и в голосе отчетливо скрежетнули генеральские нотки. – Сыт, стало быть? Хорошо. К делу.
Он указал на невысокий диванчик, стоящий как раз напротив стенного визора.
– Садись и смотри. Вопросы потом. От винта! – негромко скомандовал шеф визору, и темный экран вспыхнул.
Лицом к объективу – осанистый мужчина лет шестидесяти, в смокинге, при галстуке и помятой орхидее в петлице. Фон – неоштукатуренная кирпично-красная стена, тронутая пятнами плесени. Освещение тусклое, неживое: либо окна плотно зашторены, либо, еще вероятнее, их нет вовсе, но лицо сидящего высвечивает сильная лампа, направленная, правда, не в упор.
– Узнаешь? – хмыкает Маэстро.
Отделываюсь невнятным междометием.
Склерозом, слава богу, не страдаю. Передо мной – Хомяк. Он же – его превосходительство господин генеральный администратор Департамента, доставшийся нам по наследству от прежнего менеджмента, исключительный мудак по жизни, хотя и грех так говорить о мертвых. Тем паче о трагически погибших. Чуть больше месяца назад, аккурат перед моим уходом в отпуск, бедняга не справился с управлением при посадке; аэроджип винтом вошел в площадку для гольфа, и от господина главного администратора, как мне шепнули на ушко, не осталось материала на реставрацию; так что в последний путь мы провожали кучку добротно обгоревших костей в наглухо запертом палисандровом гробу с бронзовыми ручками и мозаичным портретом усопшего на крышке. Помнится, Маэстро сказал тогда, утирая скупую мужскую слезу, что злой рок лишил его, главу Департамента, правой руки, и он не солгал, ибо при всей своей невероятной скользкости покойник был редкостным спецом и, надо признать, тянул на себе весь воз текущих конторских дел.
Там, на экране, будущий труп выглядит вполне авантажно: аккуратная, несколько старомодная прическа, холеная, досиня выбритая физиономия сорвавшего банк бурундука… вот только вместо обычной полуулыбки – кривой полуоскал, и блеклые, всегда прищуренные глазки по-совиному круглы.
Удивиться, впрочем, не успеваю, потому что где-то за кадром возникает негромкий уверенный голос Маэстро:
– Хорошо. А теперь повтори еще раз. Громко и по порядку.
Хомяк сглотнул.
– Я, Резник Игорь Иосифович, генеральный администратор Департамента Экспериментальной Истории,
– Ну, это формальности. Без этого обойдемся. – Маэстро прокрутил пленку минуты на полторы вперед. – А вот теперь слушай внимательно.
– …обратились ко мне как к лицу, имеющему право второй подписи…
Хомяк очень хотел говорить четко и размеренно, но все равно время от времени срывался, жалко всхлипывал. Он называл имена, ничего мне не говорившие, сыпал цифрами, которые невозможно было удержать в памяти, ссылался на официальные документы, но это ничуть не придавало ясности монологу, напоминающему поток шизофренического сознания, и поток этот, разрастаясь, убаюкивал.
Постепенно я начал понимать. Не все, разумеется; чтобы понимать все, следовало бы с юности изучать бухгалтерию, экономику и прочие полезные премудрости. Но то, о чем говорил Хомяк, совершенно отчетливо пахло.
А потом изображение пропало, по экрану побежала рваная черно-белая рябь.
Замерла в левом нижнем углу цифирь секундомера.
Визор отключился.
– Вопросы? – негромко сказал Маэстро.
– Что с ним? – поинтересовался я.
Шеф приподнял брови.
– Как что? Умер. Ты, между прочим, присутствовал на похоронах.
– Но…
– Никаких «но», – Маэстро скривил губу. – Разбился при посадке и лежит там, куда положили. А когда положили, неважно. Вопросы по сути есть?
– Надеюсь, на старости лет ты не потребуешь от меня изучать бухгалтерию? – хмыкнул я.
– Не волнуйся, не потребую. Я насчет общих впечатлений.
– А общие впечатления таковы, что, похоже, в Департаменте приворовывают. Так?
– Приворо-овывают? – задумчиво протянул Маэстро и замолчал на пару секунд, словно пробуя слово на вкус. – Можно, наверное, сказать и так. А можно и иначе. А если совсем точно, то обули нас всех, как последних лохов. Слушай внимательно.
Он помассировал виски, поморщился, и я вдруг понял: передо мной сидит смертельно усталый человек, уже почти сломавшийся под тяжестью невидимого, но совершенно непосильного груза.
– Хочу сообщить тебе пренеприятнейшее известие. К нам едет ревизор.
Я хотел было усмехнуться, но воздержался. И правильно сделал. Потому что Маэстро даже не собирался шутить. А затем не до шуток стало и мне.
Нас действительно «обували». Как малолеток. Четырнадцать лет подряд, почти со дня вступления в должности. Документация, правда, оформлялась чисто, но средства расходились непонятно куда, оседая на счетах физических лиц, в большинстве своем не имевших никакого отношения к Департаменту; кое-что, разумеется, оставалось и Хомяку, кое-что расходилось по мелочам, но на общем фоне эти миллиончики и миллионишки гляделись невинными шалостями, заслуживающими разве что устного выговора без занесения. Судя по всему, партнеры Игоря Иосифовича имели руку на самом верху, очень мускулистую и волосатую, поскольку под конец окончательно обнаглели и практически перестали маскироваться. Тем более что визировали и подписывали документы вовсе не эти анонимы, а руководство Департамента – с мягкой подачи господина генерального администратора…
– А теперь – все. Амба. Новая метла по-новому метет. – Маэстро неопределенно ткнул пальцем в потолок. – Короче, сам понимаешь.
Я кивнул.
– Начнут не с Департамента. Слава богу, хоть об этом удалось договориться. Но скоро доберутся и до нас. И тогда…
Я снова кивнул.
Ситуация хреновая. Контора, оказывается, по горло в дерьме. Руководство ни в чем не замешано, но в такой бред никто не поверит. Тем более, новой метле нужны громкие дела, желательно с разоблачениями. Шефу светят нары, лет пятнадцать, и это в самом лучшем случае. Членам коллегии, ясное дело, влепят поменьше, но ненамного. Со всеми вытекающими последствиями.