Другая история (Сборник конкурсных фентези-рассказов Темного Двора - Литературный клуб Lady-Webnice)

Сайт Дамский клуб LADY

Я качаю головой: - Я тоже не смогу выбраться отсюда. Я знаю, что у вас слишком гипертрофирована совесть… Можешь не переживать – я знал, что иду на смерть.

– И ты хотел этого? Погибнуть ради будущего этого мира? – его глаза, кажется, скоро прожгут во мне дыры.

– Конечно, нет, - я хмыкнул. – Мне плевать на этот мир, просто наказание Повелителя было бы намного ужасней. А из двух зол надо выбирать меньшее, - я пожал плечами.

– Тогда я тебя спасу. Иначе это будет несправедливо. Слушай – я знаю, что вампиры могут

превращаться в туман…

– Да, - перервал я его, - но для этого нужно слишком много энергии и сил. А я и так потратил почти все свои силы на эту дрянь, - я кивнул на серебристую лужицу. – Так что, спасибо за участие, но я умру вместе с тобой. А жизнь вообще несправедливая штука, если ты ещё не заметил. Внемли! Я даю тебе последний урок мудрости перед смертью! – язвил я, чувствуя прилив ужаса. Самый жуткий страх вампира – оказаться погребённым заживо. Ведь вампиры даже в могилах могут жить долго-долго. Это было одним из любимых наказаний Повелителя, хотя лидировали всё же подвалы. Ему нравилось мучить и умерщвлять непокорных и провинившихся собственноручно. Он был гурманом.

– Я позволю тебе укусить меня, - я и сам не заметил, как мальчишка оказался так близко, почти вплотную. Наши взгляды встретились. И я вновь ощутил приступ жажды. – Я не буду сопротивляться. Ты убьёшь меня – и у тебя появится достаточно сил, чтобы выбраться.

Он пожал плечами: - Ты сократишь мои мучения… и обретёшь свободу.

Обхватив мою шею рукой, он направил меня к беззащитному горлу, откидывая голову. Он даже убрал прядь волос за ухо, чтобы мне было легче…

***

… Я снова стою перед замком, как в начале нашего пути. Только теперь я один.

Вообще-то мне давно пора уходить – Повелитель не любит ждать, а сейчас ему не терпится узнать результат нашей работы. Правда, он и не ожидает, что я вернусь, так что пусть подождёт.

Я стою, задрав голову, и смотрю, не открываясь, на маленькое окошко, через которое я совсем недавно выбрался, вылетел лёгким туманным облаком.

Затем, уже опустившись на землю, обрёл физическую форму.

Мне было так… больно. Только на этот раз болело не тело, а истерзанная до крови душа, словно с ней наигрались резвые котята, впиваясь когтями и зубами.

Я не мог понять, зачем он это сделал. Я бы, скорее всего, его б не спас, даже если б была возможность. Хотя, если б была вероятность спастись нам обоим… Но, умирать, зная, что ты спасаешь врага… Этого я не мог понять. С каждым глотком его светлой крови я чувствовал радость мальчишки, безумное счастье оттого, что он сделал всё правильно: уничтожил артефакт, спас меня.

Да, меня пару раз спасали в битвах Тёмные, но, безразлично, с презрением, лишь потому, что я тоже член их клана. Только лишь затем, что я – ценная вещь, сильный воин и могу пригодиться в следующих стычках.

Наконец,

я заставил себя уйти. Иначе – я чувствовал – вот-вот заплачу.

Я рыдал тогда, когда меня отрывали от матери, чтобы притащить в Тёмный замок – служить Повелителю.

Я плакал от бессильной злобы и боли, когда меня превращали.

Я никогда не плакал о ком-то.

Я думал – я надеялся – что моя душа покинула тело, когда я стал вампиром.

Я медленно шёл, и поклялся себе, что постараюсь возненавидеть юного фанатика, который снова заставил мою душу истекать кровью.

Это ведь так больно – жить и чувствовать.

Зачем ты сделал это со мной?

Нина Дьяченко

Бесплатная выпивка за чужую боль (Нина Дьяченко)

Старик Джо Калленс был завсегдатаем бара «У дороги». Все посетители давно его знали – конечно же, имеется в виду такие же завсегдатаи, любители протирать задницей высокие сидения с кожаной обивкой возле стойки или деревянные стульчики за круглыми столами.

В общем-то, он ничего не продавал и не покупал, не оказывал услуг, не рекламировал товары и своих знакомых, не сводил парочки, а также не играл на деньги – в любые игры – и не заказывал музыку, швыряя монетки в допотопный аппарат. Как бы и не существовал в этом мирке, одновременно тесном и бесконечном, являлся худой тенью в полутьме и едва замечаемый барменом. Собственно, Майкл, бывший боксёр со здоровенными кулачищами, иногда демонстрирующий талант вышибалы, просто притерпелся к нему, как некоторые привыкают к тараканам и крысам в своём доме.

Собственно говоря, Джо был примечателен тем, что, не являясь пьяницей, каждый вечер цедил одну рюмку или стопку – как повезёт. И, да, он никогда не платил за выпивку.

Так как Майкл никогда не видел его денег, а старик Джо совершенно не был агрессивным и никогда не бузил, не устраивал драк и не участвовал в них, всегда ухитряясь лавировать в толпе так, чтобы его никто не замечал, тем более те, в ком кипит кровь, и кто очень хочет подраться, а также вовремя умел исчезать, то бармен мало обращал на него внимание, хотя и всегда отмечал его появление.

Иногда даже разговаривал с ним, то есть, бросал пару фраз – что ж, люди разговаривают даже со своими морскими свинками, когда больше не с кем, не так ли?

И в этот хмурый осенний вечер, Майкл кивнул ему, как старому знакомому.

– Выпивка когда-нибудь тебя погубит, старик, - равнодушно заметил он. – Ты же сам говорил, что врач тебе запретил.

– А что, существуют люди, которым врачи разрешают регулярно пить? – усмехнулся тот бледной усмешкой, осторожно усаживаясь на круглый стул. – К тому же, ты ничего не понимаешь, Майкл, тут дело не в выпивке, а в общении! Мне наливают, я пью, и слушаю чьи-то истории.