Другая история (Сборник конкурсных фентези-рассказов Темного Двора - Литературный клуб Lady-Webnice)

Сайт Дамский клуб LADY

Бегу вдоль темного коридора. Смех и шепот. Смех и шепот.

В голове, как молот, звучат слова…

«…Мы подобрали ее в реке пару дней назад. Она была еще жива…, а тот, что плавал рядом…»

«…- Гримерша, я хочу, что бы мы стали друзьями.

Позволь мне быть здесь

. Я нужна всем. Они скучают по мне…»

« … Значит, Актриса не вернулась…

– Разве она куда-то уезжала?

–

Ну, тебе лучше знать…»

«…и мне кажется, что это уже было, но я не уверена. Может быть. Или нет? Я

не уверена»

.

…

«…Мы подобрали ее в реке пару дней назад. Она была еще жива…, а тот, что плавал рядом…»

«…в реке пару дней назад…»

«…тот, что был рядом…»

Нет, это не может быть правдой.

…

– Ты маленькая дрянь! Ты похотливая сучка! Как ты могла….??! Как ты посмела только…??!!! – Он в ярости. Я чувствую, как гнев, бешенство и презрение накатывают на него буйными волнами.

– Метатель, послушай… - Страх. Даже я услышала в своем голосе отчетливый страх. Никогда прежде Метатель не кричал на меня. Он любил. Обожал. Одаривал меня подарками. Я была его маленькой принцессой.

Примадонна Театра.

– Заткнись! – Рычит он. Я испуганно умолкаю.

– Эй, Метатель, не делай из мухи слона… Ну, повеселилась девочка…

– Ты гнусный урод,

Зубастый

! – Метатель сжимает руки в кулаки. Медленно выдыхает. Я закрываю глаза. Слышу, как смеется Зубастый. Как он уходит. Ему больше не до меня. Он получил свое. И я тоже…

Тонкой паутинкой экстаза нирвана уже начинает опутывать меня. Голова становится легкой. Мысли будто покидают разум. Я еще слышу, как бушует Метатель, но мне все равно. V-41 начинает свое действие.

Ни он, ни Ценитель…, ни даже Зубастый уже не имеют значения. Они, как перевалочный пункт. Почему-то это мысль приводит меня в восторг.

Перевалочный пункт.

– Актриса, - меня кто-то грубо хватает за руку, и тащит…, тащит

куда-то

. – Ты достаточно поиграла в свои развратные игры. Ценитель, Зубастый…Думаешь, мне приятно слышать шепот у себя за спиной? - Он говорит, но слова только слегка касаются моего разума, я практически не понимаю его…

– Метатель… - Я протягиваю руки, прижимаюсь ближе. Откровеннее. Это ничего, что он злится, скоро он обо всем забудет. Забудет со мной.

– Нет. – Он отшвыривает меня в сторону, и я падаю на что-то очень холодное и жесткое. Металлический настил. Порт? – Ты заплатишь мне за все, что творила со мной! Сука! Ценитель прав, ты просто избалованная маленькая дрянь!

– Метатель….

– Ты заслужила это!!! – В голове по-прежнему хаос, но, кажется, я начинаю понимать, что на этот раз Метатель так легко не успокоится.

–

Ты знаешь о Ценителе…? – неуверенно спрашиваю я.

– Знаю? – Будто выплевывает он. – Ну, разумеется, я знаю.

Все

знают. И все шушукаются, все смеются над нами…, надо

мной

… Когда мы стоим на арене, ты понимаешь это???!!!

– Я…

– Нет, - продолжает он, будто не слыша меня, - конечно, ты не понимаешь. Ты не ведешь ничего кроме себя. Кроме

своего

удовольствия. Кроме

своих

желаний. Идеальная Актриса. – Смеется он, и затем, грубо добавляет. – Порочная шлюха… Ты обманывала меня с Ценителем, а теперь послала и его… - Он делает пару глубоких вдохов. – Что, нашла что-то получше?

– Метатель…

– Таблетки… - С призрением выдыхает он. – Ты просто жалкая… И я тоже.

В голове сумбур, но я чувствую, как он хватает меня. Крепко. Так, что бы не вырвалась. Несет куда-то. Слышу плеск воды.

– Метатель…

– Молчи! Это хороший финал плохой пьесы… - мрачно произносит он. – Ты же знаешь, дорогая… - Смеется он. – Давай, доиграем все до конца.

Это последнее, что он произносит. Еще минута и холодные воды накрывают меня с головой. Мгновение. Темнота.

…

Я сияю. Сияю, как звезда. Как положено звезде.

Свежая. Чистая. Красивая. Идеальная, словно глянец. Они все смотрят на меня и завидуют мне, потому что им

никогда

не стать такими. Я идеальна. Я совершенна. И я получаю все, что хочу. Всегда. Везде.

Днем на арене. Ночью в своем клубе.

…

Пьяный смех. Дым сигарет. И все будто в замедленной съемке. Только я в центре этого праздника порока. Королева этой вечеринки. Этого грязного пиршества. Улыбаюсь. Сияю.

Минута. Косой взгляд в сторону…

Ценитель, Зубастый, Метатель…

Я могу смотреть на кого угодно. И каждый посмотрит в ответ, ожидая, когда я позову.

Световые вспышки и громкая музыка наполняют зал мрачной таинственностью. Притяжением порока. Я плыву в каком-то странном замедленном ритме танца. Плавно. И в тоже время очень быстро.

Смех.

Громкий

смех. Он окружает меня, наполняет.

– Прими это, малышка… - Шепчет кто-то мне на ухо. Я не вижу лица, но это не важно.

Здесь

не важно.

– Что это? – Я беру крошечную таблеточку.

– Свобода…

…

Воспоминания.

Они в моей голове. Это не может быть правдой, но это правда.

– Ты расстроена? – Тихо спрашивает она. Я молчу. Она вздыхает. – Не надо расстраиваться. Ты же жива. – Снова вздыхает. – Теперь ты понимаешь, почему мне