Двуногое всесилие
Шрифт:
Интерлюдия
— Дурочка, — сказал он, нервно хрустнув пальцами, — Вот не ума тебе было поговорить там, посоветоваться, да? У него полно баб, Викусик! Умных, очень умных! И они тебя любят! Какого хера ты молчала до последнего? Посоветоваться не могла с ними?
— Не знаююю… — провыла ему в ответ лежащая на огромном матрасе девушка, — Я не хотелаааа… знать правдууу…
А ведь она упивается эмоциями, кому как не ему знать. Нежится в них, самозабвенно. Как свинюшка в помоях. Дорвалась!
— Ну и валяйся тут, — решил он обойтись словами, — Коза.
Вслед ему томно проскулили, хлюпая носом.
— Свежо питание… — пробормотал бывший Виктор Изотов, выходя из избы, в которой им всем пришлось два дня выпиливать проход под гигантскую девушку, —…но серится с трудом.
Недолго музыка играла, недолго фраер танцевал, продолжил он своё самоуничижение. Пожил, называется, в тишине и покое, в свое удовольствие. Ощутил всю прелесть, ага. Даже на рыбалку сходил, сколько? Два раза. А теперь здрасте, забор покрасьте. Мы к вам приехали на час, давай скорее любите нас… Тьфу!
Пива хочется. Простого «жигулевского». Как бы только алкашом не стать с таким организмом великолепным. Четыре литра всадил — и ты в говно! Черт побери, ну как круто быть почти обычным человеком, он уже и забыл. К примеру, можно чесать яйца. У оригинала они не чешутся никогда. Из подмышек не воняет. Можно устать. Обычная физическая усталость, это такой кайф! Ну и экономия времени, конечно. Это он насчет передёрнуть. Пять минут против часов эквилибристики оригинала с его «чистыми»? Ха. И нафига возможность не спать, если ты все равно тратишь часы на секс?
— Пустоголовый… — скрипучий голос бабы Цао ни разу не оказался внезапным для него. Подкрасться к эмпату силы Беккера нереально в принципе.
— А-я? — отозвался он, оборачиваясь. Старушка выглядела, как и всегда, строго и неприступно. Правда, сейчас это слегка смазывалось простым потертыми вещами, в которые она оделась, чтобы немного поработать в огороде. Тут, у него, было невероятно скучно.
— Лекарства и одежду заказать сможем? — осведомилась пожилая китаянка, упирая руки в боки, — Сигарет?
— Да, с этим без проблем, — кивнул он, — У меня квота под тонну в месяц. Еще пустырника закажу этой плаксе. Ведра три-четыре.
— Хватит её шпынять, будь человеком, пустоголовый!
— Человеком, да? А мне, баба Цао, думаете приятно узнавать, что меня… ну, его — доили? А? Это я еще не шпыняю…
— Всё. Хватит. Или я расскажу шипоголовому о том, сколько ты написал, пока сидишь здесь.
Черт. Шантажистка проклятая. Но… да. Не может он писать. Вообще руки опускаются. Там, в большом мире, такое творится, что какой писать — хочется башку под подушку засунуть и молиться, чтобы их всех пронесло. Эта Машка-растамашка не подарок ни разу, но вот если у оригинала фляга свистнет… хана всей планете. Гарантированно. Там такой разум возмущенный вскипит, что просто бери «макаров» из-под подушки, приставляй к виску и молись, чтобы еще раз переродиться. Как Витька
— Ладно, не буду я её трогать больше, — недовольно пробурчал он, — А вы список составьте, что надо и в каких количествах. И по приоритетности, баба Цао! По приоритетности!
— Это как, пустоголовый? — наклонила китаянка голову.
— Ну, допустим, трусы в первую очередь, и соль там, скажем, — дал пример он, — А тот же пустырник или там куркуму — во вторую. Или в третью. Я вам там журнальчик дал, где расписано, чего всегда в избытке, а чего еще месяц ждать придётся. Почитайте.
— Сначала с огородом закончу, — отрезала китаянка, — Запустил ты тут всё. Часа на два мне здесь, потом еще с журнальчиком твоим… и на Викусю еще. Сделай милость, пустоголовый, спрячься до… завтра, чтоб мы тебя не видели.
— Да легко, — кивнул он, — В погреб полезу, спать. Под землей вы куда хуже чувствуетесь. Где тревожная кнопка знаете, баба Цао. Медведей… никого крупного рядом на четыре километра вокруг нет.
— Уж с медведем я и без тебя разберусь, — отрезала вредная старуха, — Иди давай.
Ну а чего вы хотели? Он, Вольфганг Беккер, эмпат. Сильный эмпат. Ему любое живое существо, думающее и чувствующее, — как серпом по яйцам. Мысли бабы Цао и эмоции Викусика бьют во внутренний щит как тараном. Ни он, ни они не в восторге от совместного проживания.
Зато теперь он может свалить в подвал! С самого утра хотелось. Но, долг хозяина…
Подвал для сна у Вольфганга был обустроен что надо. Вентиляция, утеплители на стенах, тепловые пушки, фильтры для воздуха. Кровать — капитальное чудовище на пятерых человек. Роскошная, огромная. Спи не хочу. А вот если, убрав подушку, лечь вдоль торца, а потом сдвинуть этот рычаг — то случится волшебство. Зашипят пневматические приводы, опуская лежащего еще на «этаж» вниз. На следующий уровень. А потом всё поднимется назад.
Здесь уже куда прохладнее и меньше места, слишком уж его много занимает технические ящики, в которых покоятся серверные блоки и целые кассеты с хранилищами информации. Все «свободные» от них стены, под мерным светом ламп, заняты картами, иголками и разноцветными нитками, протянутыми между торчащих игл тут и там. Сотнями их, если не тысячами. Самая настоящая паутина, в которой могут разобраться лишь два существа на свете. Рабочее место с тремя мониторами — всего одно.
Его.
Он садится на него, вводит личный пароль доступа. Времени много. Хватит и поработать, и поспать, отдохнув от чужих чувств и мыслей. Но главное — надо выйти на связь. Давно пора, но вот теперь регулярно не получается, гости.
Закурив, он выдул толстую струю дыма, приступая к ожиданию, пока на дозвон программы придёт ответ. Ждать полагалось долго, все могло случиться и за пять минут, и за два часа. К нему сюда дозвониться было куда проще, неприметные дисплеи, спрятанные по всей минидеревне, быстро бы показали, что его хотят видеть и слышать, но вот в обратную? Ну… всё сложнее. Там, всё-таки, события кипят. Но на этот раз повезло. Знакомое, очень знакомое лицо возникло на мониторе до того, как он успел досмолить первую табачную палочку.