Дьявол. Ставка на любовь
Шрифт:
— Ты же честная девочка, Лисён, — Максим медленно наступает, припирая меня к кузову машины. — Вот и давай сюда свою честность. Я на правду не обижаюсь.
Не знаю, как реагировать. Какая муха его укусила?
Я возмущена уничижающими характеристиками, которые дал себе боец, и отказываюсь с ними соглашаться. Но объяснить мысли словами не получается— голосовые связки будто онемели.
Высоцкий напряжённо ждёт ответа, нависая надо мной грозной горой. И я решаюсь на то, что в этот момент кажется самым правильным
Смущаюсь от собственной смелости, зажмуриваю глаза и морально готовлюсь к тому, что раздраженный парень оттолкнёт меня.
Но вместо этого Максим резко кладёт ладонь на мой затылок и буквально впечатывает меня в своё тело, отвечая на поцелуй.
Ненасытно. Жадно. Глубоко.
Всё вокруг меркнет. Теряется в вихре эмоций, обрушившихся на меня безумным ураганом, сбивающим с ног.
Энергетика Максима настолько бешеная и мощная, что у меня кружится голова, тело становится невесомым, как и мысли, которые ускользают, словно туман сквозь пальцы. Пытаюсь ухватиться за реальность, но тщетно.
Затмение. Полное.
Я ничего не решаю. Всё в руках Высоцкого. Он доминирует, вынуждая всецело довериться ему и раствориться в настойчивом поцелуе.
Цепляюсь за толстовку парня, чувствую, как под ладонью бьется его сердце.
Тугие удары. Мощные.
Моё сердце трепещет в ответ частым ритмом, стремится навстречу, норовя выскочить из груди.
Понимаю на ментальном уровне, что в душе Максима бушует буря. Она разрушительна и опасна для нас обоих, но я не боюсь. Лишь хочу успокоить парня. Приласкать.
Мне хочется окутать бойца нежностью. Кажется, он больше всего нуждается именно в этом. Или я просто схожу с ума под действием разыгравшихся гормонов?
Обнимаю крепкую шею, поглаживаю колючий ёршик на затылке. Отвечаю на жёсткий поцелуй с нежностью и трепетом. Но, услышав рычание, замираю в нерешительности, пугаясь такой реакции. А Максим вдруг прерывает поцелуй.
Отсутствие опыта и спутанное сознание не позволяют мне трезво оценить ситуацию, и я теряюсь. Хочу отстраниться, но парень вдавливает меня в металл машины, упирается лбом в мой и обжигает лицо раскаленным дыханием.
Проходит несколько бесконечных секунд, прежде чем Высоцкий ослабляет давление. Ловит мой взгляд, медленно ведёт пальцами по щеке. Прикосновения осторожные, приятные. Тянусь им навстречу, не разрывая зрительного контакта.
Тону в глазах Максима. Вижу в них столько эмоций, что дух захватывает. Максим словно читает все мои мысли. Без слов понимает то, что я хотела ему сказать.
— Поехали, — неожиданно говорит.
И, отстранившись, распахивает дверь джипа. Я, кажется, даже не дышу в этот момент. Заторможено сажусь в машину и выдыхаю, лишь когда слышу рычание заведенного двигателя.
— Куда мы?
— Ко мне.
— Зачем? —
Моя реакция вызывает улыбку на лице парня.
— Хочу утащить тебя подальше от всех, чтобы научить плохому, — выдаёт он.
Такое заявление заставляет меня шокировано округлить глаза, а Максим улыбается ещё шире.
Понимаю, что он шутит, и смущённо краснею.
— Я всерьез воспринимаю всё, что ты делаешь и говоришь, — признаюсь, опуская взгляд на свои колени. — Не играй со мной.
— С тобой никаких игр, Лисён, — звучит твёрдый тон, в котором больше нет насмешки. — Всё, что я делаю и говорю по отношению к тебе — всерьёз. — Высоцкий цепляет мой подбородок, вынуждая поднять глаза. — Но мы не зайдём дальше, пока ты не будешь готова.
Смущённо киваю, а внутри будто пружина распрямляется. Меня успокаивают слова парня, я верю ему.
Поэтому, когда спустя время мы останавливаемся возле жилой многоэтажки, я без сомнений поднимаюсь вместе с Максимом в его квартиру.
Осматриваюсь, отмечая сдержанный, даже аскетичный, интерьер, где у каждой вещи своё назначение. Ничего лишнего. Чисто мужская энергетика без постороннего шума.
— В холодильнике шаром покати, — слышу недовольный голос из глубины квартиры. — Закажу доставку, в течение часа привезут.
— Я могу приготовить что-нибудь. — Нахожу парня в кухне и останавливаюсь в метре от него.
— Лучше иди сюда, — он притягивает меня к себе и обнимает со спины. — Что будешь? — кивает на экран телефона.
Смотрю в приложение и хмурюсь от цен, которые там вижу. Это ресторанное меню, и стоимость каждого блюда равняется моей зарплате за неделю.
— Вообще-то я не голодная…
— Вообще-то я не спрашиваю, голодная ты или нет, — строго парирует Высоцкий, подхватывая прядь моих волос. — Выбирай.
Скованно вожу пальцем по сенсору, пытаясь найти что-то подешевле, но, как назло, ничего не выходит. Какой-то несчастный салат и тот стоит слишком дорого. Но он хотя бы дешевле всего остального. Поэтому, не имея других вариантов, выбираю его.
— И всё? — парень, который всё это время был увлечен моими волосами, мрачнеет. — Ты смеешься, что ли?
Не дождавшись ответа, он отмечает несколько блюд, оформляет заказ и откидывает телефон в сторону, снова переключая всё внимание на меня.
Утыкается лицом в основание моей шеи и глубоко вдыхает. А я не могу отпустить мысль, которая навязчиво стучит в голове.
— Какую работу ты делаешь для Макара? — решаюсь спросить.
И чувствую, как парень напрягается.
— Тебе не надо вникать в это.
— Но я хочу, — разворачиваюсь, глядя ему в лицо. — Что это за деятельность, благодаря которой ты соришь деньгами, даже не считая их?
— Какая разница, как мне достаются бабки? Главное — они есть, и я смогу обеспечить тебя всем необходимым.