Джип, ноутбук, прошлое
Шрифт:
Так что, Лазаревич, не сиди сложа руки. Действуй. И не забывай об одном…
Руслан разжал кулак левой руки. На темной коже перчатки в электрическом свете блеснула небольшая вещица. Мелочь. Пустячок.
Короткая цепочка, сплетенная из десятка граверных шайб.
– Руслан Аркадьевич, – подошел в течение рабочего дня к Руслану один из слесарей, помогавших разбирать УАЗ, по фамилии, кажется, Свиньин, – не подскажете, чего эта шайбочка такая гнутая?
На широкой, серой от металлической пыли ладони
– Так это же… – начал было улыбаться Руслан. Осекся. Посмотрел на слесаря. Мастера, который о шайбах должен был знать больше, чем Руслан – о мебели.
– Разрешите? – Он подцепил гравер с ладони слесаря и бросился искать Фрезе.
Короткий вопрос, короткий ответ – и все стало ясно. В России – да и в мире – в 1910 году не знали, что такое пружинные шайбы. Если нужно было уберечь гайку от самопроизвольного отворачивания, пользовались контргайками, шплинтами, которые усложняли сборку и увеличивали размеры. И все это потому, что пружинных шайб еще не изобрели.
Шайбы, прекрасно известные ему, Руслану, даже примелькавшиеся в прошлой жизни.
А он разбирает УАЗ, силясь придумать, чего еще такого можно запатентовать, конструирует новый автомобиль, немного гордясь собой. Казалось бы, все, что можно было запатентовать, уже отвинчено, измерено, описано. И тут приходит обычный слесарь и показывает тебе, что в любом плане всегда найдется неучтенная мелочь.
Не нужно считать себя непогрешимым. Все люди ошибаются, и ты – всего лишь человек.
Руслан уже подошел к дверям подъезда, покачал зажатой между двумя пальцами граверной цепочкой, протянул руку к дверной ручке…
Замер.
Всегда есть некая неучтенная мелочь. Пустячок…
Темный силуэт в подворотне дома напротив.
Руслан замер. Кто это может быть? Еще один сотрудник охранки? Конкуренты Андронова? Или… Потрошитель?
Он медленно оглянулся, краем глаза посмотрев в подворотню. Никого. Показалось?
Еле заметное движение – темная фигура на мгновение выглянула из-за угла и тут же спряталась. Не показалось.
Руслан бросил руку в карман шубы и стиснул рукоять «браунинга». Можно не рисковать, пойти домой и каждый раз вздрагивать, проходя мимо подворотен, каждый раз бояться за жену и дочку, оставляя их одних… А можно…
«Действие».
Руслан перебежал улицу и шагнул в сумерки подворотни. Постоял секунду, пока глаза привыкли к темноте.
Скрип снега. ОН там, слева, прячется во дворе. Шагнешь чуть дальше – прыгнет на тебя, ударит ножом.
Руслан шагнул раз, другой… И прыгнул.
Скачками, как кенгуру, он вылетел на середину темного дворика, резко развернулся, направляя пистолет…
На пустой угол. В котором была только запертая на ржавый висячий замок дверь дворницкой.
Посреди совершенно безлюдного двора-колодца стоял тяжело дышащий человек с пистолетом в вытянутой руке.
«Лазаревич, ты дебил. Супергерой, блин. Хорошо еще, там никого не было, а то бы застрелил какого-нибудь
Пнув в сердцах кучку снега, Руслан зашагал к дому. Что-то скрипнуло, он бросил туда быстрый взгляд. Нет, никого…
«Иди домой, Бэтмен».
В пустом дворе скрипнуло еще раз. Дверь дворницкой, несмотря на висящий замок, тихо открылась, выпустив во двор двух человек: пожилого дворника в белом фартуке, с лопатой, и высокого, сутулящегося человека, на чье лицо падала тень.
– Спасибо тебе, добрый человек, – произнес незнакомец, с чувством пожимая руку дворнику. – Сам видел, если бы не ты – застрелил бы он меня.
– Как пить дать стрелил бы, – покачал бородой дворник. – Это у меня на дверях замок такой хитрый: все думают, что она закрыта, когда я внутре. Двух воров так изловил, – гордо добавил старик. – Только ты, мил-человек, в следующий раз, когда по девкам будешь ходить, выбирай тех, у которых мужей с левольверами нету.
– Хоро… – незнакомец надрывно закашлялся.
– Простыл, милый человек?
– Ага. Промерз.
– Так, может, чаю? С липовым цветом?
Незнакомец поколебался мгновение:
– Можно. Пойдем.
– Добрый вечер, Руслан Аркадьевич. – На лестничной площадке у дверей квартиры Лазаревича перехватил сосед Покоев, владелец боен, стоявший с какой-то незнакомой Руслану девицей.
– Добрый вечер, Аристарх Яковлевич.
– А я как раз с дочерью к вам хотел зайти.
С дочерью? Руслан внимательнее взглянул на девицу, которую ничтоже сумняшеся в первый момент принял за вполне определенную девицу: Покоев был вдовцом.
Лет семнадцати-восемнадцати, русая коса, круглое румяное лицо, ясные голубые глаза…
Увидев, что на нее смотрят, девица опустила свои ясные голубые глаза и захлопала пушистыми ресницами.
– Моя дочь, Оксана Покоева.
– Добрый вечер, – тихо произнесла Оксана.
– В чем, собственно, дело-то, Руслан Аркадьевич. Дочь у меня учится на Бестужевских курсах, вся в учебе и дома-то не появляется, развлечений никаких, а тут по соседству настоящие американцы живут. Я давно говорил ей: «Давай познакомлю, Руслан Аркадьевич, чай, не зверь, не съест, и жена у него женщина приличная». Попьете чаю, расскажут тебе об Америке, про индейцев…
Руслану стало несколько нехорошо. Бог его знает, что за «бестужевские курсы» (декабристок, что ли, готовят), но, насколько он знал, в России «женскими курсами» называли высшие учебные заведения для женщин. Почему не институтами – бог весть, может, считали, что институт – только для мужчин. В любом случае девчонка должна быть образованной. Не расколола бы… И причин отказываться так сразу не придумать…
– Вы, – понял по-своему его сомнения Покоев, – сейчас Ксюту со своей женой познакомьте, потом она сможет к ней заходить. Все и дочуре веселее, чем над книжками корпеть, и ваша жена, дома с дочерью сидя, того и гляди, зачахнет…