Если останемся живы
Шрифт:
– Я... Мне... Тьфу, черт! Вы говорите по-английски?
– Да, мсье.
– Слава Богу, - облегченно вздохнул Шалимов.
– Передавать ничего не нужно. Я его старый друг и хотел бы сделать ему сюрприз. (В какой-то степени и то и другое было правдой.) Где я могу найти мсье Корина?
– Видите ли, - сказала блондинка по-английски, - наши правила запрещают давать посетителям домашние адреса и телефоны сотрудников.
Было несколько неприятных инцидентов, когда недовольные герои некоторых передач угрожали...
–
Может быть, вы договоритесь с ними. Это другое дело, тут я не нарушу инструкций. Наших людей нет даже в телефонных книгах, как вы понимаете.
Шалимов задумался: он выбирал.
– А кто из них говорит по-английски?
– Оба. Но если хотите выудить адрес мсье Корина, обращайтесь к Полякову. Они вроде приятели.
– Буду очень вам признателен, - начал Шалимов, но блондинка уже накручивала номер. Вскоре в холл спустился Поляков, разбитной малый из эмигрантов доперестроечной эпохи. Шалимов мог беседовать с ним и по-русски, но предпочел не афишировать свою национальную принадлежность.
– Я Свен Андерсон из Стокгольма, - представился он. Скандинавская версия имела два преимущества: объясняла акцент и сводила к минимуму перспективу общения на якобы родном языке - вряд ли Поляков знает шведский.
– Поляков... Зовите меня Бьорн, если вам так привычнее. Ищете Корина? Напрасно. Он у нас вроде приходящей няни-пьяницы: то ли явится, то ли нет... Пошли пройдемся и покурим. Здесь шеф не разрешает дымить...
Они вышли на тротуар. Шалимов скользнул глазами в сторону парка и увидел одинокую фигуру Саманты на скамейке.
– Там есть бистро, - взял Поляков быка за рога.
– Пропустим по рюмочке, а?
– Принимается, - кивнул Шалимов.
Бистро располагалось метрах в двухстах от офиса. Они заняли столик на свежем воздухе, и Поляков заказал джин.
– А зачем вам Корин?
– полюбопытствовал он, сдирая обертку с пачки "Мальборо".
– Я его старый знакомый, - Шалимов внезапно спохватился. Сейчас Поляков начнет расспрашивать, где и как они познакомились с Кориным, и расколет его в два счета: ведь Шалимов не знает о журналисте практически ничего! Мысль Полякова сработала в другом, но тоже не оптимальном для Шалимова направлении.
– Тогда как же получилось, что вам неизвестен его адрес?
– Мы давно не виделись, - неопределенно пояснил Шалимов. "Давно" понятие расплывчатое, когда бы Корин ни поселился там, где живет сейчас, все равно это "давно".
– Вот как.
– Поляков вытряхнул сигарету из пачки, протянул Шалимову. Тот взял ее, хотя не курил.
– Но знаете, тут дело тонкое. Вам дать адрес, а вы жулик какой-нибудь, ха-ха...
– Я не жулик, - заверил Шалимов и выпил джин.
– Хотите сто долларов?
– За адрес
– хмыкнул Поляков.
– Недорого же вы его цените. И вообще, это подозрительное предложение. Ходите тут, адреса покупаете... Полицию, что ли, позвать?
При упоминании о полиции Шалимов сжался, и это не осталось незамеченным Поляковым. Он приподнялся, но Шалимов крепко ухватил его за запястье и заставил сесть.
– Послушайте! Я друг Корина. Я всего день пробуду в Париже и вечером улечу в Стокгольм. Я хочу повидать его.
– Давление пальцев Шалимова усилилось.
– И если вы сейчас же не дадите мне адрес, я сломаю вам руку.
Поляков с выпученными глазами судорожно огляделся вокруг, но под тентом бистро они сидели одни. Шалимов начал выворачивать руку Полякова.
– Кретин!
– взвизгнул тот.
– Пустите! Вот психованный швед... Да получайте ваш адрес, я пошутил! Улица Риволи...
– Дом, квартира?
Поляков торопливо назвал. Шалимов отпустил его руку. Поляков потер покрасневшее запястье.
– Ну вы псих... Да я же просто хотел поболтать.
– У вас своеобразная манера шутить, Бьорн.
Когда-нибудь вас пристрелят.
С этим жутковатым пророчеством Шалимов вышел из-за стола, предоставив незадачливому собеседнику платить за выпивку. Поляков посидел, пока странный швед не скрылся из виду, швырнул деньги на столик и побежал звонить Корину домой.
Не дозвонился.
– Да какое мне в конце концов дело, - ворчал он под нос, возвращаясь в кабинет на радиостанцию.
– Пусть Корин сам разбирается в проблемах со своими друзьями... Но кого мне так напоминает этот швед? На кого он похож? Может, на того типа, который в прошлом году ободрал меня в Монте Карло как липку?
Тут Полякову принесли сводку русской прессы для вечернего обзора. Он углубился в работу и выкинул шведа из головы.
Шалимов сел на скамейку рядом с Самантой.
Она прижалась к его плечу - короткая разлука стоила девушке немало нервов.
– Ну, что?
– На станции Корина нет, но я раздобыл его домашний адрес. Улица Риволи - где это?
– Какая разница... Доедем на такси.
Таксист вез их окольными путями. Они вышли из машины, не доезжая метров ста до указанного Поляковым дома. Таксист развернулся и умчался.
Шалимов рассматривал престижные особняки справа, многоквартирные дома слева. У подъезда особняка напротив дома Корина стоял темносиний "Сааб". Саманта осталась ждать на углу, Шалимов поднялся к двери квартиры, позвонил. Сердце колотилось, как отбойный молоток. Тишина.
Шалимов еще раз надавил кнопку звонка и держал ее, пока не устал палец. Никто не подошел к двери.
Андрей вернулся к Саманте и поведал ей о неудаче.
– Что же делать?
– Подождем, - сказал Шалимов.
– Должен же он когда-нибудь прийти домой.