Это моя земля. Дилогия
Шрифт:
Когда через три-четыре минуты два тела у меня в ногах слабо зашевелились, я без колебаний всадил по девятимиллиметровой пуле в голову каждому. Мертвяки окончательно умерли, не успев толком ожить. Ну, и правильно. Нечего! Мертвый – лежи спокойно и не дергайся.
– У тебя там что? – оборачиваюсь я к уже переворошившему рюкзаки Бурову.
– Да ничего, толком, – отмахивается тот. – Самое ценное – само ружьишко да три десятка патронов к нему. Патроны, кстати, тоже фуфло. Половина – дробь на утку или зайца. Пяток пулевых да картечных несколько. Остальное – полный шлак: фляжки, фонарики, ножики складные. Всё дешевка страшная, будто на развале «всё по десять» закупались.
Андрей протягивает мне тощую стопочку листов офисной бумаги с каким-то распечатанным текстом. Начинаю читать верхний и, презрительно скривившись и сплюнув, бросаю их в изрядно натекшую с тел лужу крови. Сколько ж я подобного бреда в свое время на разных форумах в Интернете перечитал? Эротические мечты чахлых пубертатных подростков на тему: «Вот придет полная задница, а я так – раз, и сразу стану крутым. Добуду у ментов „волыну“, начну „грабить корованы“, трахать манекенщиц и вообще»… А что «вообще», дети вы безмозглые, инфантильные? Откуда возьмутся силы на что-то, если вы на уроке физкультуры километр пробежать и десять раз на перекладине подтянуться не можете? Откуда «добуду „волыну“» и «грабить корованы», если огнестрельное оружие вы только в своем несчастном «Контр Страйке» и видели? С чего взяли, что «тупые менты», которые, в отличие от вас, хоть изредка, да на стрельбы ходят и службу со своим оружием несут постоянно, вам свои «волыны» вот так возьмут и на тарелочке с голубой каёмочкой подарят? Ну, вот, двое и решили «абсолютно реальный» сценарий в жизнь воплотить… И чем это закончилось? Да ничем, двумя уже начавшими остывать трупами у меня под ногами! Твою душу!
Начавшиеся было у меня рефлексии по поводу «слезинки младенца» прерывает стоящий снаружи на крыльце Солоха.
– Борян, давайте живее! Там со стороны торгового центра в нашу сторону хорошая такая толпа прет, особей так на пару сотен, навскидку. Видно, на выстрелы навелись.
М-да, пожалуй, пора делать ноги. Никаких дел у нас тут все равно не осталось: мертвяки окончательно упокоены, ружье и патроны к нему Буров прибрал, а больше тут ничего ценного или для нас интересного и не было. Значит – сворачиваемся.
– Тимуру – ни слова, – обернувшись пристально смотрю я в глаза «неразлучникам», спускающимся по лесенке в пять ступенек за мной следом.
Те только согласно кивают. Не стоит нашему татарину знать о том, кем на самом деле оказались нападавшие на нас «бандиты». Уж на что мы – упыри прожженные и циничные, и то как-то не по себе всем, и мне, и парням – по глазам вижу. А он – на десяток лет моложе и тех могучих говн, что и мы в свое время в Чечне, не хапал. Не нужно ему попусту нервы трепать.
– Чего там? – Гумаров за эти несколько минут явно извелся весь от любопытства.
– Да ничего, – скривил безразличную мину я. – Два дебила решили в НВФ[118] поиграть. С одной двустволкой на двоих. Ну, и доигрались… Ты молодец, чисто сработал – обоих наповал.
Тимур шутливо козырнул двумя пальцами и выпятил, явно подражая Шварценеггеру, нижнюю челюсть, мол, могём если надо.
– Хватит, – потом друг друга хвалить будете, – ворчит Солоха. – Сваливать отселя пора, а то мы в этой толпе завязнем нафиг. У нашей «броняшки» и так движок не шибко мощный. Увязнем в толпе – фиг тронемся.
Это он прав. Да только я в толпу зомби, что к железнодорожному переезду от расположенного всего в сотне-другой метров супермаркета «Спар» в нашу сторону бредет, въезжать и не собираюсь. Снег сошел почти, грязи немного. В общем, по обочине и газонам объехал эту невыносимо смердящую, даже в закрытой машине вонь гниения
– Не, парни, что-то с этим нужно делать, – заговорил я, когда и зомби, и торговый центр, из которого они выбрались на звук наших выстрелов, остались позади. – Если каждый раз на выстрелы такая орава выбредать будет – это придется на какие-нибудь алебарды переходить. Тяжело, неудобно, опасно – зато бесшумно. Тимуровой «девятки» тут явно недостаточно будет. Нужно попробовать что-нибудь из Бати под это дело выдавить. Хоть «глушителей» к «Клинам»[119].
– Не нужно не из кого ничего выдавливать, – негромко вздыхает Солоха и с загадочным видом разворачивается на сиденье и, наклонившись, начинает ковыряться в недрах «собачника», погромыхивая какими-то железяками. – На вот, держи.
С этими словами Андрей укладывает между передними сиденьями автомат «Вал»[120] со сложенным прикладом.
– Ого, – не в силах сдержать изумление я. – И откуда дровишки?
– Из леса, вестимо, – подначивает меня наш скопидомный хохол. – С блок-поста на Калужской.
– Я не понял, а ты что, собранное оружие не сдал?
– Кому, Боря? – в голосе Солохи явно слышно возмущение. – Что-то не припоминаю я там представителей ФСИН… Филипочкину, царствие ему небесное, они тоже ни в одно место не впились, у него и патронов под них не было. А в Отряде про эти стволы и не знал никто. Ну, вот они и того… Прижились…
– Ну, Андрюха, силен, – хмыкаю я. – И много у тебя «прижилось»?
– Да есть кой-чего, – скромно потупил глазки он. – Запас, он, как известно, хлеба не просит, карман не тянет и в попу не сношает. Нет, ну ты сам посуди, Борь… Отдал бы я эти красавицы… Да тому же Филипочкину и сдал бы на хранение. По описи, блин. И чего? Так бы они сейчас там и валялись, посреди кубла ожившей мертвечины. Безо всякой пользы и толку. И кому от этого было бы хорошо? Зато поступили бы, типа, правильно… Да на фиг такую правильность! Нам оно сейчас понадобилось – вуаля, получите и распишитесь. А не прибрал бы вовремя – обходились одним Тимкиным «Штурмом»[121] и сосали бы… как мишка лапу.
– Ладно, ладно, не горячись, убедил, – примиряющее поднимаю я на мгновение руки с руля. – Признаю, был не прав и теперь раскаиваюсь. А с патронами как?
– Вот с патронами – не очень, – хмурится Андрей. – Только те, что в разгрузках у погибших минюстовцев были. Не запасливые были парни, земля им пухом. Но в Отряде теперь этого добра навалом, я помню, на Пожарской грузили много.
– Если много, то хорошо, – глубокомысленно изрекаю я с видом восточного даоса, которому, после многих лет медитации открылась Великая Истина. – Так, все, техническая остановка на пять минут!
Из Дмитрова мы уже выехали: по обе стороны от дороги – только грязные поля, на которых с прошлой осени лежат не убранными здоровенные валки уже сопревшего сена.
– Чего, в туалет прижало? – с улыбкой интересуется Гумаров.
– Не совсем, – отвечаю я, останавливая УАЗ на обочине. – Хочу эту «ляльку» в руках подержать, а то как-то раньше не доводилось.
– Ну, ты даешь, – фыркает Тимур. – А попозже никак?
Но я уже не слушаю. Как в том годичной давности мультике про Добрыню Никитича было: «Ой, девочки, вот это любовь!» Вот-вот, у меня сейчас что-то похожее. Взял в руки – и выпускать не хочется. Легкий, не больше двух с половиной кило, какой-то ажурный, даже и не оружие, а словно игрушка в руках. Короткое цевье и пистолетная рукоять из шершавого, приятного на ощупь пластика, прямо просятся в руки. Блин, хороша штуковина! Никому не отдам. Моё!