Ежедневник

Хейфец Юрий

06.02.2015

7 февраля

Из книг

…любовь зла, ты не ровня любви добра,А может быть, всё совершенно наоборот —И золота полный погреб иль серебраТаков же, как погреб, что полон одних пустот?Смотри сам, пред тобою стоит мудрец,А рядышком с ним пред тобою стоит дурак,Но разве ты знаешь, кому из них наконецУдастся навеки развеять вселенский мрак?Немало примеров есть, из коих намПриходится правило странное выводить,Согласно которому всё получает хам,А гений с концами концы принуждён сводить.Как глупо! – И в праведном гневе тыНе против того, чтобы Господа упрекнуть,Что создал Он нас – а потом отвалил в кусты,Мол, что там к чему – вам самим суждено смекнуть.Ты злишься – но дело совсем не в том,Что кто-то родился богатым, а кто-то нет,А в том, чтобы просто стараться не стать скотом, —Не важно, каким ты явился на белый свет:Один

плох – да зато у него талант,Другой благороден – но телом убог и хил,Поди отличи поначалу от кванта квант,Пока никого из них атом не поглотил! —Придёт час – скажет голос с небес – пора,Успей до того, как сопреет жизни рядно,Любовь зла отличить от любви добра, —Но раньше не выйдет. На старте мы все – одно.

07.02.2017

8 февраля

* * *

Молчи, поэзия, молчи.Тупое время ровно дышит,И подбирать к нему ключи —Что выпекать пирог в печи,Которая морозом пышет.Запрос на истину погиб.Загнулся потребитель веры.И пусть всё это – перегиб,Но гниль души не знает меры.У разума своя страда:Он вечно, верьте иль не верьте,Прикидывает без стыда,Насколько «нет» дороже «да»,Поскольку выйти в ноль – беда,А выйти в минус – хуже смерти.Надежды нет. Любовь смешна.За совесть всей толпой метелят.И чем ночей темней мошна,Тем дни её жаднее делят —И, словно впрок мышей – сычи,Нас страсти бешеные сушат.Молчи, поэзия, молчи.Хоть не найдут. Хоть не задушат.

08.02.2019

9 февраля

* * *

…ну и уедешь за границу —В Торонто, в Лондон или в Ниццу —И там, на языке чужом,Начнёшь о счастье небылицуПищать прирученным чижом —И вправду будет всё в порядке:Найдёшь себя, вживёшься в быт,Взойдёшь на аккуратной грядке,Где беспредел давно забыт,Разложишься по чистым полкам,Чей строй вменяем до и от,И будешь с расстановкой, с толкомИ с чувством избегать пустот,В которых завестись способна,Как плесень, странная тоскаПо месту, что исконно лобно,По небу цвета потолка,По воздуху, что вечно горек,По песням, что всегда пьяны,Да по румянцу зимних зорекНад территорией страны,Чьи граждане, как злые мимы,Чуть что, впадают сходу в дрожь!Нет, русские неисправимы:Бродяге дом не подберёшь.

09.02.2019

10 февраля

Экспромт

1

Спасибо за боль. Заболоченный райДля жизни амфибий пригоден,А мы – сухоходы. Наш выжженный крайПрекрасен при ясной погоде.Спасибо за солнце: покуда палитИ пот заливает ресницы, —Идём как по облаку. Кто разглядит,Что звери – бескрылые птицы?Спасибо за ветер, хоть это не он,А я завывал что есть силы,Спасибо за ласковый полупоклонНад плоским затылком могилы.Спасибо за взгляд, что скользнул невзначайПо мне, недостойному взгляда,Спасибо, родная. Наш выжженный крайПрекрасен – и лучше не надо.По пальцам обветренных веток топорМорзянку с утра отбивает.Спасибо за боль. Я тебе не в укор,Поскольку тебя не бывает.

2

Поскольку тебя не бывает – не бытьИ краю сему – прорекаю!Здесь выдюжит тот, кто не выдюжит жить,Здесь ходят, как ходят по краю,По лезвию. В поле свивает гнездоИ хлещет похлеще пощёчинВой: то на гудящее долгое «до»Раздолий распев скособочен.С косой на боку – чем не шашка, прикинь? —Проходят походкой ПилатаСтолетья, что греческий чтили, латынь,Но рот открывали – для мата.Здесь тесно. Здесь шёпот подобен громам,Здесь смех беспощаден и меток,Здесь смерть человека найдёт по следамЗубами оставленных меток,Здесь рубят, а щепки – за все рубежиРазбросаны: Слово и Дело!Здесь пропасть во ржи – как траншея… Скажи,Зачем ты сюда залетела?

3

Зачем ты сюда залетела, зачем?Здесь пахнет проигранной битвой,И стон непрестанный в басовом ключеТечёт поминальной молитвой.Я плачу, любимая. Встретив тебя —Неужто поэзия в доле? —Я медленно губы пригубил, губяВиденье покоя и воли,И перехватило дыханье! Но ножНаточен, и даже в избытке.Ведя по живому, тихонько вздохнёшь:Иголке способней без нитки.И то: что за вышивка выйдет, когдаНа штопку – и ту не годитсяСуровая нить? Так гнилая водаПригодна на то, чтоб напиться.Я знаю, родная, что глуп и нелеп,Прося то Христа, то Ваала,Чтоб

тело моё ты вкушала как хлебИ кровь как вино смаковала…

4

И кровь как вино смаковала судьба,Когда, наковальню терзая,Ковала шута, блудодея, раба,Охальника и краснобая.Чего ей хотелось – понять мудрено:Ни в Библии нет, ни в Коране.Не дьявол ли крутит немое киноНа бледном, в морщинах, экране?Не слишком ли ревностно падаю ниц?Играю, хоть карта – убита…Глядит из глазниц, как из древних гробницПророков, тоска неофита.Я плачу, любимая. Я оплачуСмятенье твоё, не тревожься,Не бойся паденья: спасу, подхвачу,О камень ногой не преткнёшься!Не бойся, не бойся… Безлюбый и злой,Я сам, улыбаясь убого,Испуган любовью, тобой и собой —Тремя ипостасями Бога.

5

Спасибо за боль, заболоченный рай!Поскольку тебя не бывает —И краю сему не бывать. Так и знай,Любой, кто сюда залетает.Зачем ты сюда залетела, зачем?И кровь как вино смаковала…Меня отковала судьба. Между тем —Лишь три ипостаси познала.А есть и четвёртая. Речи мирскойОтказано мною в таланте.Купите цветы у метро на ТверскойИ рядышком с Пушкиным встаньте.Она подойдёт:«Так и знала, – цветы.Прощаю. Вперёд не дурите.Купили бы фрукты для мамы». —И тыКиваешь:«Куплю. Извините».А дальше… Но Ангел восьмую печатьК устам приложил до погоста.Спасибо за боль: повелела молчать.Да что там – целуемся просто.

10.02.1992

11 февраля

* * *

Начальству нашему поклонКладём мы за поклономЗа годом год со всех сторонПод колокольный перезвонС протяжным долгим стоном.Мы дружно молимся ему,А вовсе и не Богу,Ему мы верим одному,Всю бытовую кутерьмуНеся к его порогу.Начальству ж нашему до нас,Известно, дела нету:Давно расписан каждый часУ тех, кто пилит про запасПланету, как конфету.Что президентам да царямДо горьких слёз народа?Гуляет ветер по дверям.Где касса, там и будет храм.В тюрьму ведёт свобода.Кто честен, тот и будет нищ,А лжец не брат урону,И кто на ровном месте прыщ,Тот и торит неспешно свищК пустеющему трону:Таков незыблемый законСамой природы – значит,Рождён скотом – бреди в загон,Где дату мирных похоронВожак тебе назначит…Смотри, товарищ дорогой,Ведь ты и сам покорноСтишок читаешь этот мой,Кивая молча головой,Мол, так оно, бесспорно,Мол, мы приучены давноСвои оковы числитьТем украшеньем, что даноТому, кто чувствует одноЖелание не мыслить,Не знать, не слышать, не глядеть,Не дать раздумьям волю,Не сметь решать, дышать не сметь,Не сметь во всём свою иметьНевидимую долю,Утратить плоть, утратить стать,Считая сутки веком,И брать лишь то, что могут датьТе, кто вовек тебя считатьНе будут человеком…Любой из нас не сгорячаСебя привычно топит,Труд облегчая палача —Так облегчает труд врача,Кто смерть свою торопит.

11.02.2013

12 февраля

Гордость

…если ветер – стеной, если стон – сплошной,Если ходит, как море, земная твердь,Если небо разверзлось пустой мошной,Если жизни присвоено званье «смерть»,Если нечем дышать, если воды – ядИ тебя заставляют себя же жрать,Если полон свинца и любимой взгляд,А не то что прохожих, которых – рать,Если гол как сокол – и по всем статьямКак преступник проходишь и как злодей,Если каждый твой путь – вереница ям —Выбирай не спеша да любой владей! —Если понял, что дочиста изнемог,Если звёзды глядятся набором нор,Если весь ты в плевках с головы до ног,Словно в пене, что выступила из пор,Если из дому изгнан – и нет угла,Где тебя не встречал бы отборный мат,Если прямо под сердцем торчит игла —И молитву читаешь как компромат,Если предан и продан, исхлёстан в кровьТак, что черти – и те не спешат помочь,Если ненависть яростна, как любовь,Заниматься которой готов всю ночь, —На вершине Голгофы, где ост и вест,Норд и зюйд начинают свой путь с нуля,Стой спокойно и горестно, словно крест,Что поставлен был казни Христовой для,И остаток души посвяти тому,Чтобы ею постичь – разум выдаст сбой —Каково же на деле пришлось ему —Не Христу, а кресту. И гордись собой.