"Фантастика 2025-68". Компиляция. Книги 1-27
Шрифт:
— А-а-а-а, — Кора присела на койку.
— Чем вас порадовать? Чай, кофе? — поинтересовался я.
— Можно на «ты».
— Нужно! — просиял я. — Чем тебя порадовать? Кофе или чай?
— Все равно, — она сняла рюкзачок и положила себе на колени.
— Тогда кофе, — я достал из шкафа банку и включил чайник. — Извините, у меня нет кофеварки.
— Ничего страшного. И мы же договорились не выкать!
— Ах, да, извини, сорвалось... Слушай, а о чем пишет этот твой Килгор... забыл фамилию.
— Траут, — напомнила Кора. — Сейчас он уже не пишет,
— Ясно. Так о чем он писал?
— Основные темы его произведений — пертурбации во времени, сверхчувственное восприятие и другие необычайные вещи.
Я глубокомысленно выпятил губы:
— Богато. Но, стыдно сказать, не читал ни одной книжки Килгора Траута.
— Неудивительно. Это настоящий арт-хаус. Очень на любителя, — Кора пригубила заваренный кофе. — Итак, я прочитала твою рукопись, Вук.
— Так быстро?
— У нас в институте преподают скорочтение. Очень полезный навык. Скажи, сколько времени ты писал свой роман?
— Ну около двух недель...
— Ого! Принимал стимуляторы?
— Только кофе.
— Похвально. А я вот иногда балуюсь, особенно во время сессии, — она облизала губы розовым язычком. — Это твой первый роман?
— Угу.
— Ну это чувствуется. Слог хороший, но повествование немного корявое. Много грамматических ошибок, а со знаками препинания вообще беда. Еще уйма болтовни и маловато действия. Это плохо. Современному читателю подавай движуху, да побольше! Чтобы на каждой странице что-то взрывалось, кого-то убивали...
— Да у меня и так с убийствами нормально. Вон в Цирке сколько народу полегло.
Критик кровожадно ухмыльнулась:
— Нужно еще больше! Я бы на твоем месте в конце разнесла эту Сиротку к чертям собачьим!
Я хотел было сказать, что моя история — не выдумка, но вовремя притормозил. Пусть думает, что это плод фантазии, так будет безопаснее.
— Еще один момент, — продолжила Кора. — Ты называешь свой роман фантастикой, а фантастических элементов у тебя кот наплакал. Ты бы давал побольше всякой паранормальщины: летающих тарелок, пришельцев, параллельных миров и всего такого.
— Учту.
— Ты ведь назвал девочку из шара в честь своей дочери?
— Ну да, так вышло...
— Как это мило! — она улыбнулась, обнажая маленькие белые зубки. — Вот только она у тебя какая-то... неживая, что ли.
— Есть такое, — согласился я. — Мне сложно даются детские образы.
— Так сделал бы ее болтушкой! У тебя славно выходят диалоги.
— Я подумаю над этим.
— А кто такой Скопец? У тебя несколько раз появляется это имя.
Как-то раз мы хорошенько повздорили с мутантом. И я решил отомстить ему. А как мстят писатели? Они убивают обидчиков на страницах свои произведений! В тот момент я был очень зол и придумал нечто похуже смерти: я кастрировал мутанта и вдобавок наградил его обидным прозвищем Скопец. А когда эмоции малость улеглись, удалил написанные сгоряча слова. Да видно, что-то все-таки осталось — проглядел.
Но я не стал вдаваться в детали, и сказал, что это просто опечатка.
— Бывает, — лениво
— В честь чего это? Отец Никон весь такой положительный!
— Поверь мне, лучше не надо. Замени.
— На кого?
— Ну сделай его... сделай его буддистским монахом, который изучал боевые искусства в храме Шаолинь. Так даже будет интересней. Он мог бы мастерски владеть нунчаками, а в свободное время играть на флейте. Кстати, флейту можно использовать как оружие. Пускай он пускает из нее отравленные дротики!
Я призадумался. В чем-то Кора была права. Мы, конечно, живем не во времена инквизиции, и никто не станет сжигать автора на костре лишь за то, что он написал что-то неугодное церкви. А вот штраф влепить могут! Нет, тут надо хорошенько все обмозговать...
— Спасибо, я обдумаю твои замечания.
— Я так понимаю, ты решил написать серию романов?
— Угу.
— И сколько всего книг планируется в цикле?
— Две.
— А концовка у тебя есть?
Вопрос не по адресу. Об этом лучше спросить у моего соавтора. Его зовут Жизнь, и у него очень извращенная фантазия.
А вслух я сказал:
— Нет, пока еще не придумал.
— Это ты зря. Когда пишешь роман, главное — знать, чем он закончится, иначе ничего не получится... Кофе еще есть?
— Конечно, конечно, — засуетился я.
Но прежде чем я успел взять банку, руки Коры легли мне на плечи. Я обнял ее за талию, и наши языки сплелись воедино.
XVI. Капитан
Здесь могла быть эротическая сцена.
Пылкая и страстная.
Сцена, которая придала бы пикантности происходящему.
Но ее тут не будет.
А все потому, что меня опять бортанула девушка. Я, помнится, говорил, что больше не переживу такого позора, но, как выяснилось, оказался неправ. Пережил.
Короче, дело было так.
После серии поцелуев Кора вдруг отстранилась и сказала:
— Вук, у тебя неприятно пахнет изо рта. Сходи, почисти зубы.
— Будет исполнено!
Продемонстрировав готовность исполнить любое ее желание, я юркнул в санузел, где быстренько отполировал свои бивни и прополоскал ротовую полость. Но с такой же скоростью вернуться назад не смог: никак не желала открываться дверь. Я крутил замок, дергал ручку, давил плечом — ничего не помогало.
— Корочка, у меня, кажется, дверь заклинило, ты мне не поможешь? — крикнул я.
Ответа не последовало.
— Кора!
Тишина.
— Кора!
— Кора!
— Кора!
Тишина, тишина, тишина.
Наконец до меня дошло, что эта мерзавка заперла меня.
Попытки выбить дверь ни к чему не привели — она оказалась крепкой и не поддавалась. Позвонить Циклопу не представлялось возможным, поскольку мобила моя осталась в каюте. Третий вариант — орать во всю глотку и звать на помощь я решил оставить на крайний случай. Все-таки ситуация пикантная, и привлекать посторонних не хотелось бы...