Фея-крестная Воробьёва
Шрифт:
Пчелки довольны и благожелательны, ко мне уже подходили поздравляться и делать селфи на память уже не очень трезвые коллеги, и мне так радостно от их слов, и я тоже рассыпаюсь в поздравлениях и комплиментах.
У входа немного прохладно, зимний ветер норовит ворваться в тепло холла с каждым пришедшим, но я стойко держусь до конца, встречая коллег, и совершенно не чувствую холода.
Вот в дверях, наконец,
— Миленько, миленько, — не очень приятно цедит она. — Ну чего можно было ожидать от человека, который тянет все до последнего, да? Надо было пригласить ещё и ростовых кукол, чтобы уж наверняка. И шарики надувные развесить, как в детском саду. Ну да ладно, это мелочи. Нужно уметь видеть свои ошибки, чтобы в будущем их не допустить. Кстати, Алена, Максим Леонидович не подошёл ещё? Он мне очень нужен.
Отрицательно мотаю головой, чтобы не открыть рот- иначе чувствую, в моих руках скоро окажется клок из волос из её супер аккуратной прически, а пол украсит стеклярус и речной жемчуг с подола моего платья.
И Грымза растворяется среди пчелок. Не выпускаю ее из вида. Кажется, что она беседует с каждым, сердечно улыбается и вообще излучает непривычную для себя раскованность в общении.
— Видала Владиславовну? — подлетает ко мне Ульяна. — Мне кажется, ее похитили пришельцы, а к нам телепортировали совершенно другого человека. Она сказала мне, что всегда по-доброму завидовала моему умению подбирать аксессуары!
Ульянка делает огромные удивленные глаза. Я зеркально повторяю жест и усмехаюсь.
— Ну, значит, у нее тоже вкуса нет!
Ульянка хихикает и шутливо толкает меня в плечо.
— Заменить тебя? Не замерзла?
— Нет, все в порядке. Пришли почти все, хочу убедиться, что все в порядке.
— А вот и опоздавшие.
Следую взглядом за Ульянкой и мое сердце начинает бухать в ушах.
Максим Леонидович собственной персоной. Он здоровается и снимает куртку в гардеробе.
— Здравствуй, Алена. Я не первый, уверен, это скажу. Но ты сегодня такая красивая, как снегурочка.
Ответитить мне не дает подлетевшая Грымза. Она сразу берет его в оборот, причем в буквальном смысле — хватает его за руку и начинает лавировать вместе с ним между столиками, вклиниваясь во все подвернувшиеся разговоры. Видинеев расслаблен и много шутит, становится центром беседы, и весь будто светится изнутри.
Делаю глубокий вдох и искусственно тяну улыбку вновь пришедшим гостям. «Пусть мальчик будет счастлив, пусть мальчик будет счастлив» — повторяю словно мантру непростые слова. И прекрасно понимаю, что видеть этих двоих вместе просто выше моих сил. И даже белые кружевные волны нового платья не спасут дробящуюся на кусочки душу.
Но вот звенит третий звонок, и коридор пустеет. Звоню администратору и мы вместе с ней выставляем подарки коллегам под елку, которые я приготовила накануне. Спектакль уже начался, но я решаю, что постановку целиком посмотрю в другой раз.
Наконец все закончено. Тихонько открываю дверь в зал и присаживаюсь на пустое зарезервированное кресло прямо у входа и погружаюсь в происходящее.
На сцене — бессмертная история любви «Евгений Онегин».
«Два дня ему казались новы
Уединенные поля,
Прохлада сумрачной дубровы,
Журчанье тихого ручья;
На третий роща, холм и поле
Его не занимали боле», — декламирует со сцены актер, и я перевожу свой взгляд в зал, туда, где сидят мои пчелки, ожидая увидеть на их лицах восторг и умиление.
Я вижу восторг. Вижу умиление. Но совсем не так, как хотела. Такими глазами смотрит на Видинеева Грымза. Он сидит вполоборота и улыбается, и мне уже понятно от чего: ее идеально отманикюренная ручка находится в его большой и до этой поры надежной ладони.
Она склоняет к нему головку, лукаво улыбается и что-то комментирует на ушко.
Мое сердце готово выскочить из груди, кровь приливает к голове, и, кажется, даже пар идет из ноздрей.
Это не шутки. Максим наклоняется и легонько целует ее запястье.
Меня прошиб холод и ударила жара. Испариной пошла спина, а мое собственное запястье ощутило его невесомый поцелуй, подаренный другой.
Время замерло. И только на сцене происходила вечная история о несчастной любви.
«Я влюблена», — шептала снова
Старушке с горестью она.
— Сердечный друг, ты нездорова.
«Оставь меня: я влюблена», — словно из тумана доносились слова со сцены.
Вот новенький нескладный мальчик садится со мной за парту в восьмом классе. Он улыбается мне, а я, сморщив нос, в лучших традициях королевы школы демонстративно отодвигаюсь от него.
Вот урок алгебры и меня садят рядом с ним, надеясь, что умный отличник вытянет безголовую двоечницу из гуманитарного тумана, и сможет дотянуть меня хотя бы до твердой тройки. Он протягивает мне тетради и я уже сама улыбаюсь ему, и охотно смеюсь над его неловкостью.
Вот наш выпускной и мы, бывшие одиннадцатиклассницы, больше похожие на именниников у украшенного свечами торта, стоим у берега реки и кутаемся в мальчишечьи пиджаки, милосердно пожертвованные нам уже вчерашними школьниками, чтобы спастись от туманной прохлады.