Фиктивная жена
Шрифт:
В который раз наказываю Алиске вести себя хорошо и следить за собакой. Люда закатывает глаза и машет на меня рукой, мол, сами разберутся. Меня уже ждёт водитель, и я еду на обед. Интересно, с кем придется общаться в этот раз. Даже как-то увлекательно – знакомиться с новыми людьми. Правда, я по большей части предпочитаю молчать, чтобы не опозорить Мирона.
Машина останавливается возле многоэтажного бизнес-центра. Водитель помогает мне выйти и провожает внутрь. Нас пропускает охрана, заходим в лифт и едем на двадцать пятый этаж. Дышу. Никогда не бывала в таких
— Вы записывались на прием? — удивлённо спрашивает меня секретарша. Такая строгая женщина с яркими губами и в очках.
— Это супруга Мирона Яковлевича, — сообщает водитель. Женщина сразу меняется в лице, выдавливая милую улыбку, осматривая меня с интересом.
— Извините, — начинает заискивать, приподнимаясь с места. — Да, конечно, Мирон Яковлевич вас уже ждёт. Женщина нажимает на кнопку, сообщая своему руководителю, что прибыла его супруга. Все так официально, что мне не по себе. Словно на приеме у президента. Я, конечно, знала, что Мирон владелец компании, но даже не подозревала масштабов.
— Пусть войдёт, — слышится четкий и холодный голос.
Женщина бежит впереди меня, открывая двери в кабинет Мирона. Киваю ей в знак благодарности, прохожу и застываю на пороге. Огромное помещение с панорамными окнами. Рабочий стол Мирона переходит в длинный стол для переговоров, рядом множество кресел. Справа зона отдыха с кожаными креслами и баром. Слева полки с многочисленными папками. На потолке проектор, а на стене, над Мироном, несколько часов с разным временем. И вот возглавляет все это величие мой муж, в идеальном костюме, голубой рубашке с небрежно расстёгнутым воротом и очень строгим видом. Мирон расслаблен и вальяжен. Он на своем месте. А я – нет, мне некомфортно. Чувствую себя так, словно и не было вчера ничего между нами. Мы будто из разных миров. Он – откуда-то свыше, а я приземлённая.
Кроме меня, в кабинете ещё мужчина, я часто вижу его рядом с Мироном. Но это не охранник. Он был на нашей свадьбе и руководил персоналом. Они вместе рассматривают какие-то бумаги.
— Милана, — Мирон поднимает голову, осматривая меня с ног до головы, и черный огонь в его глазах начинает сиять так, что я ощущаю прилив жара. — Присаживайся, — указывает мне на зону отдыха. Дай мне ещё пару минут.
Киваю и иду к дивану. Сажусь, стараясь держать осанку и не помять платье. Мирон возвращается к бумагам. Смотрю на мужа и вижу в нем руководителя. Человека, который управляет людьми и огромной компанией. И понимаю, что он занимает именно свое место. Не вижу здесь ни Арона, ни Платона. И в какой-то мере я снова восхищаюсь своим мужем. Пытаюсь смотреть в окно, но все время возвращаюсь к Мирону и вслушиваюсь в его речь.
Наконец, мужчина покидает кабинет. А Мирон встаёт с кресла, снимает пиджак, вешая его на стул, и идёт ко мне.
— Прекрасно выглядишь, — произносит он, трогая меня взглядом, улыбка у него порочная, с подтекстом, отчего я начинаю краснеть. Подает мне руку, поднимает с места и резко дергает на себя, так что
— Привет, — шепчу ему в ответ, глубоко вдыхая кружащий голову мужской запах. — С кем мы обедаем? — интересуюсь я.
— Мы обедаем здесь и вдвоем. Я пригласил свою жену на обед.
— Ты сказал, очень важный обед, — сглатываю, когда его губы начинают блуждать по моим волосам и целуют в висок.
— Я не солгал. Что может быть важнее, чем провести время с супругой? — усмехается мне в волосы. — Вдруг поймал себя на мысли, что соскучился.
ГЛАВА 22
Мирон
— А где мы будем обедать? — спрашивает Милана, когда я ее отпускаю.
— Здесь, — сажусь в противоположное кресло и указываю ей на журнальный столик, который одним движением превращается в обеденный стол.
— Здесь? — растерянно оглядывается Милана.
— Да, я заказал обед из ресторана на первом этаже.
Конечно, мы могли спуститься вниз и пообедать там, но я хочу побыть с ней наедине. Я и правда в какой-то момент за работой поймал себя на мысли, что безумно хочу ее видеть. Вот так, спонтанно, хочу и все. И вот она здесь, со мной. Красивая, нежная, трогательная. Немного смущенная и растерянная. Даже не верится, что в наше время остались еще такие настоящие, женственные, тонкие особы. Милана – как редкая красивая бабочка: любоваться можно, а трогать страшно.
— Так что ты там говорила про собаку?
— Спасибо, Алиска счастлива. Но больше так баловать ее не стоит, — строго заявляет она.
— Отчего же? — усмехаюсь, не могу воспринимать это всерьез. Тут же явно ни какие-то убеждения, а способ не тратить мои деньги.
— Она привыкнет, и потом будет очень сложно объяснить ребенку, почему нет, — поясняет Милана, стараясь не смотреть мне в глаза. А я наоборот ловлю ее красивый взгляд. Впервые со мной такое, когда нравится, в женщине все: каждый ее вздох и взмах ресниц.
— Когда это «потом»? — усмехаюсь, не сдерживаясь. Она реально думает, что я ее, такую красивую, отпущу?
— Не знаю… — теряется. — После…
— После чего? Заскочи мысль.
— Мирон, не нужно баловать ребенка, она должна понимать, что просто так в жизни ничего не дается, — опять строгая.
— Ну, во-первых, это обычная собака, которая помогает развивать в ребенке чувства заботы и ответственности. Но дело же не в этом. Ты всерьёз полагаешь, что я тебя отпущу? — жду от нее ответа, давая возможность осмыслить мои слова. Но девочку спасает стук в дверь.
Нам накрывают стол, подавая пасту с морепродуктами, паштет на тостах и свежий салат. Официант удаляется, оставляя нас наедине, я принимаюсь за еду, а Милана напряжена, словно мы на приеме. Держит осанку и не знает, как есть пасту, чтобы не испачкаться.
— Так не пойдет.
— Что? — не понимает она.
— Ты можешь расслабиться и есть, как хочешь.
— Паста длинная.
— Ну так втяни ее в ротик, — усмехаюсь. — Давай, Милана, это вкусно, мы не на приеме.