Фолиант смерти

Бурносов Юрий Николаевич

Боровик замахнулся, чтобы ударить неразговорчивого громилу, но Марк отрицательно покачал головой. Судя по всему, это означало «займемся пока Бартом».

– Ты понял, что происходит? – спросил он у верзилы.

– Да… – тихо ответил Барт. – Будь ты проклят, сволочь. Делай что хочешь, хоть пытай, но ты не узнаешь ничего. Я поклялся дяде молчать, и ничто не заставит меня эту клятву нарушить.

– Какие громкие слова!.. – восхитился Марк, поднимаясь со стула. – Черт возьми, ребята, а я ведь мог просто сдать вас Зрячим – как соучастников

преступления.

– Преступления?

– Ты прав – я оговорился. На самом деле имелось в виду не одно, а несколько. И первое из них – убийство.

– Мы никого не убивали!

– А как же Марта? – Бойз блефовал, у него не было прямых доказательств против Джеба и Барта. Он не знал, жива девушка или нет. Даже не хотел думать, что нет…

Однако когда Барт отвел взгляд в сторону, Марк с ужасом понял, что его догадка верна.

– Мы… не хотели… – ответил вышибала виновато.

Так говорил бы соседский мальчишка, случись ему разбить ваше окно мячом.

Марк смотрел в пол.

– Это дядя велел! – поспешно добавил Барт.

Он, наивный, полагал, что Бойз не верит ему. Что он молчит, потому что ждет правды.

Марк же молчал, потому что не знал, что говорить.

Имеет ли смысл его расследование теперь? Имеет ли смысл вообще что-то… если Марты больше нет?

Он прекрасно справился с этим делом. Он узнал, что случилось с пропавшей девушкой…

Вот только обрадуется ли ее мать, когда узнает, что стало с дочкой?

– Где она? – спросил Марк. Голос у него был глухой, хриплый, будто чужой.

– Мы зарыли их на конюшнях, – ответил Барт.

– Их? – переспросил Бойз.

Проснулось чутье. Казалось бы, только что сыщику было на все наплевать, но он тут же ухватывается за одно-единственное слово.

Слово, которое вполне может оказаться очень важным ключом.

Барт, похоже, только сейчас понял, что сболтнул лишнего, и втянул голову в плечи, будто черепаха, решившая переждать ненастье внутри уютного и крепкого панциря.

Но было слишком поздно прятаться.

– Отвечай! – рявкнул Бойз.

Барт покосился на брата. Тот сделал вид, что внимательно изучает висящую на стене картину.

Тогда Барт вновь посмотрел на Марка. Сыщик, напротив, никуда отворачиваться не собирался – он ждал ответа.

Вышибала вздохнул и нехотя произнес:

– Мы зарыли на конюшне Марту и ее клиента.

– Что за клиент?

– Заходил, вечером вчерашним, паренек молодой. Я его вроде и раньше видал, не припомню только, кто таков. И, значится, убила она его, хотела, наверное, карманы обчистить. Мы припоздали: когда в комнату зашли, парень уже мертвый лежал. Я глазам не поверил, когда Марту рядом с трупом увидел!

– Почему вы не сдали ее Зрячим?

– А что толку? Трактир бы закрыли, и нас, наверное, забрали бы. Вместе с Мартой. Да и потом – дядюшка велел на конюшню…

Марк устало вздохнул.

Вот так и дела… Марта убила клиента, Барт с Джебом убили Марту.

Вопрос:

зачем девушке убивать клиента? Случайно получилось? Может, у них потасовка началась, она его отпихнула, он споткнулся, упал, ударился обо что-то и – насмерть?

А может, и нет.

Как же интересно все, однако, получается! Пропажа книги, два убийства… Не много ли событий для одного вечера?

Будет достаточно забавно, если убитый клиент и есть тот самый вор, что украл мемуары Малеро, неожиданно подумалось Бойзу. Обойти все ловушки, включая «стену» и «звезду» – и погибнуть от рук обычной продажной девицы…

Обычной? Да, пожалуй, для любого другого – именно обычной.

Он продолжал упорно убеждать себя в том, что Марта делала это из каких-то высоких побуждений. Что иначе она и ее мать умерли бы от голода.

Как же ему хотелось верить, что на самом деле девушка была прекрасной, умной, доброй…

Впрочем, есть ли смысл рассуждать теперь, когда Марта мертва? Все ее пороки не имеют значения, он все равно запомнит ее такой, какой себе неоднократно представлял.

И уже никто никогда не заставит его думать иначе.

Она умерла. О мертвых либо хорошо, либо никак.

Точка.

Марк с ненавистью посмотрел на Барта.

Вот кто убил его любовь!

Бойз поднял было руку, чтобы ударить вышибалу, но не смог.

Сыщик не должен давать волю эмоциям. За пеленой ненависти можно не заметить деталей, упустить из виду что-то очень важное – нить, которая, возможно, приведет к раскрытию дела…

– Мне нужно осмотреть тело, – сказал Марк наконец.

– Чье? – спросил Барт.

– Того парня. Вы помните, где его зарыли?

– Да, но…

– Что? – нахмурился Марк.

– Я не хочу…

– А придется, – тоном, не терпящим пререканий, заявил Бойз. – Радуйтесь, что я не сдал вас Зрячим.

– Они не стали бы тебя слушать, – покачал головой Барт.

– В самом деле? – изобразил удивление Марк. – А с каких это пор они перестали верить сыщикам? Конечно, они бы урвали всю славу себе, словно им самим вдруг пришла в голову мысль покопаться на конюшне «Шута»… Но вам-то что за дело до моей славы? В любом случае пойдете в тюрьму.

– Сыщик не имеет права врываться в трактир, избивать вышибал и просто выбивать из них информацию.

– Цель оправдывает средства, – невозмутимо сказал Марк. – Вот и все. Пусть у меня отнимут лицензию, пусть. Зато вам, ребята, я бы не позавидовал. Тех, кто убивает женщин, в тюрьме Сартона ох как не любят…

Барт покачал головой:

– Ты не посмеешь.

– Отчего же? Вполне посмею, если вы откажетесь мне помочь.

– Зачем тебе это?

– Мне заказали найти Марту. Я ее нашел. Нашел и вас двоих – убийц. Цель оправдывает средства, как я уже говорил. За те деньги, что мне пообещали, ребятки, я смогу купить себе пару новых лицензий взамен отобранной старой. Так что сдать вас Зрячим мне – раз плюнуть.