Газета День Литературы # 123 (2006 11)
Шрифт:
Александр НЕУГОМОНОВ
Волны, ветер, солнце светит.
Сосны, вросшие в песок.
Я счастливей всех на свете —
В рай попавший на часок.
После гула городского
Шум прибоя, плеск воды,
Шелест, в хаосе живого,
Как лекарство для
Поспешив с людской дороги
По некошеной траве,
Я пойду на босую ногу,
Растворяясь в синеве…
Скинув с плеч мирскую ношу,
Тело по ветру пустив,
Я тебя, мой край, не брошу —
Будь я мертвый, будь я жив.
Какая жизнь,
такие песни
Народ чем болен, то поет
Когда сбылись плохие вести,
Когда беда за дверью ждет,
Когда на сердце груз печали,
А на душе тоска скребет,
И черти лиха накачали
Да так что бог не разберет.
Тогда, махнув на все рукою,
Желая грусть свою излить,
Гитару звонкою струною
Мы просим дух наш исцелить.
И та, с покорностью святою
Внимая пальцем и словам,
Нас вдаль уводит за собою
К другим заветным берегам…
Туда, где черный ворон вьется
Над телом юного бойца,
Где мать-старуха не дождется
Родного сына у крыльца,
Где тройка мчится вдоль обрыва,
Мольбы не слыша седока,
Где мы спасаемся от срыва
Взглянув на беды свысока…
Другая жизнь,
Другие песни…
Мария ЗНОБИЩЕВА
И тысяча очей —
Как тысяча мечей.
Единственный доспех — колпак паяца.
Смотри — замкнулся круг
Сцепленьем сотен рук,
И этому кольцу не распаяться.
Пыль. Площадь. Пляшет плеть.
Паяц,
Ха-ха-ха-ха-хорошим быть не надо!
Поклон! Еще поклон!
Теперь ты приобщен
К высокому искусству клоунады.
Ночь только знает — всё и до конца.
Как ты ловил скользящий взгляд эпохи,
Как холодел, и как ты звал Отца,
Едва не задохнувшийся на вдохе.
Как плакал ты, как не было Его,
Как хохотали пугала и мимы,
Как целый мир, встречая Рождество,
В безумной пляске проносился мимо.
Как ты любил случайные слова,
Смычок сверчка и три свечи в сочельник,
Как никла каждой осенью трава
От нежности и слёз ежевечерних.
Как ныло сердце от бессчётных стрел,
И тишина — от стрелок циферблата.
Ты пел и звал. Он — слушал и смотрел,
И между вами свет парил крылато.
Ни изумрудный луч из-под ветвей,
Ни год, ни век не подведут итога.
Ночь только знает в немоте своей
И всё о Нём, и о тебе — немного.
Едешь и глазами ловишь: "ГОРОД",
А идёшь назад — читаешь: "ДОРОГ".
Дорог город споров и дорог.
Город покосившихся заборов,
Где автобус спит, как сытый боров,
Бьётся дождь о рёбра светофоров
И собор от робости продрог.
Едешь и глазами ловишь лица,
По которым, встретившись в столице,
С полувзгляда выяснишь родство.
И ещё есть лица — как из ситца,
Лица-сны и лица — сплошь ресницы,
Лица, на которые молиться,
Лица — так, не скажешь ничего.
Этот мир почти необитаем.
Скверы серы. Небо не чета им,
Но об этом городу — молчок.