Газета День Литературы # 146 (2008 10)
Шрифт:
Я и сам, как оторванный плод.
Вот стою на промозглом ветру,
В одежонке из русского мата…
Здесь, на жёлтой земле Митридата,
Ветра родины нет. Точка. Ру.
Андрей БАРАНОВ
(Ижевск)
Южное танго
Его разливают
в литровый пластик по 77 рублей.
Оно красное, даже рубиновое, терпкое,
как твои губы в глубине парка,
и тоже недорогое.
Пей.
Пей из горлышка. Горлышко твое узкое-узкое...
Ты пьёшь вино, а оно тебя выпивает.
Я его тоже пью, но оно меня не берёт.
Я не знаю, ты не знаешь, никто не знает,
отчего одиноко так, хотя вот – южное танго, горячий рот…
Пей. Горлышко твое узкое-узкое.
Южная кровь из уголка губ толчками пульсирует,
струйками тёмными пятнает юбку.
Надо мной небо, трава под тобой.
Цикада стрекочет –
как будто в траве Патрисия Касс грассирует.
Хорошо, что не Гюнтер Грасс.
Пой, Патрисия. Пой.
Какое танго!..
Ветер подолы лип швыряет на голову,
крутит и лапает,
те отбиваются листьями.
Куда им!
Он груб и уверен, он тащит тебя в кусты.
Он знает, ты знаешь, я знаю:
у тебя жаркие губы, искренний взгляд
и лживое сердце, Патрисия.
А у меня – южное танго. И ещё – ты.
JOHNNIE
Чем глотка обожжённей,
тем больше звёзд в окне.
Когда б не старый Джонни,
хреново б было мне.
Я счастлив, что он дышит
на том краю стола,
и слушает и слышит,
как слышать ты могла.
Как ты могла?.. – Пустое.
Я столько раз сожжён.
Нас двое, двое, двое –
я и мой верный Джон.
и дубом налитой,
как ты, мой самый близкий,
как ты, мой золотой…
Я золотою злостью
нальюсь до немоты –
и он, махая тростью,
опять уйдёт. Как ты.
Анна ПАВЛОВСКАЯ
(Москва)
***
Весна, точно драма Расина, –
патетики слёзный восторг
оглянешься: слякоть, рутина,
кусты, как пустые корзины,
подвешены возле дорог.
Мне скучно, я жажду антракта,
мне хочется рухнуть в буфет.
Бесстрастная официантка
несёт мне вина и конфет.
Вот здесь между долгом и чувством,
желанием и кошельком –
такие конфликты начнутся,
что их погашаешь с трудом.
Я тоже металась по сцене,
предчувствуя главную роль,
но пафос и ветки сирени
вполне заменил алкоголь.
Чем веки мои тяжелее,
чем легче дешёвый бокал,
тем перед глазами живее
трагедии этой финал.
Мария Маркова
(Вологодская область)
***
Мы пьём с утра и к вечеру – хмельны.
Горит внутри, горчит внутри, пылает,
растёт трава болиголова злая,
качаются на бледных ножках сны.
Проходят дни, пустые, как тростник,
и полые, как маленькие дудки.
В них дух незрячий, выдуманный, чуткий
к губам немым и ласковым приник.
Он ищет поцелуя и тепла,
немного веры и чуть-чуть отчизны,
а после – смерти и спокойной тризны.
Пускай гудят, гудят колокола