Газета День Литературы # 150 (2009 2)
Шрифт:
Небесная влага
Сквозь молнии скрежет
Листву, как бумагу,
Потоками режет.
Разбившись о землю,
Плодится ручьями.
Всевышнему внемля,
Играется с нами.
Без нот, но без фальши
Вселенские струи
Не слыша, не чуя…
В стихах, что в природе,
Законы такие:
То штиль по погоде,
То грянет стихия!
Вершат с головою,
Что с телом заноза,
Но ринутся гноем
На свет без прогноза!
Обильным потоком
Сквозь мысленный скрежет
Нас новые строки
По-старому режут!
МОСКВА
Дома от первой свежести,
Обитель красоты.
Под ярким солнцем нежатся
Рекламные щиты.
Веселье и обилие,
Благопристойный вид.
Из рога изобилия
Несказанно пьянит.
Жулебино и Бутово
Прорвались за кольцо.
Под внешностью раздутою
Утрачено лицо.
Посверкивают краскою
Шикарные авто.
Я очарован сказкою,
Но что-то брат не то.
Жизнь щедрая, столичная,
Потоки суеты –
Притворное величие
Духовной нищеты!
ВИНО
В мечтах и снах, давным-давно,
среди большого звездопада
я пил прекрасное вино
из молодого винограда.
Хвалебных слов не сосчитать,
вино струилось до рассвета,
я наслаждался словно тать
от вкуса, запаха и цвета.
Сливаясь с похотью, всецело
я был навеки покорён
прелестным словом – Изабелла.
Судьба была в тот миг полна,
чего ещё для счастья надо?
Как для хорошего вина, –
любви, тепла и винограда.
Тот светлый миг давно прошёл,
ища с надеждою возврата.
Беседка, небо, круглый стол
в лучах приморского заката.
Всё та же добрая луна,
со взглядом чистым и бодрящим,
бутылка здешнего вина
и жажда встречи с настоящим.
Поднял, пригубил, недопил,
без восхищений, без дебатов,
в моём бокале стойким был
привычный привкус суррогата.
Уж солнце снова в вышине,
лучей летают те же стрелы,
как жаль, что в нынешнем вине
нет ни Любви, не Изабеллы...
РЕКИ
Под нескончаемые речи
спешат, бурлят, плывут навстречу,
стекая вниз с окрестных гор,
сбежав из плена на простор
две вечно юные девицы,
чтоб навсегда соединиться,
сливая шума мощный слог
в один бушующий поток.
Всё слишком правильно и праздно,
но жизнь всегда многообразна.
Лишь дождь раскрасит их в цвета,
проснётся истина не та.
Бежит, течение пришпоря,
чтоб влиться в ласковое море.
Не день, не два, не год, не век,
но не река – слиянье рек.
Дождём покрашенных, приметных,
душой и телом разноцветных.
Стекают вплавь, к одной судьбе.
Но только сами по себе.
ИМЯ РОССИЯ