Газета День Литературы # 177 (2011 5)
Шрифт:
И поймём, что такое бессмертное –
Это память людская посмертная.
И бессмертия нету в природе –
Только вечная память в народе.
МОЯ НЕСБЫТОЧНАЯ МЕЧТА
Обижает меня безразличие,
Обижает и грубость меня,
С той поры, как былое величие
Ветеран нынче вовсе не в моде,
Если нет золотого запаса,
Как мне хочется врезать по морде,
Кто за счёт стариков им запасся!
Но от хочется и до свершенья
Очень долгая грань пролегла:
Так мешает в груди моей жжение
И колючая в сердце игла.
Вот отбросить бы лет эдак сорок
И в свои двадцать пять –
тридцать пять,
Повытаскивать сонных из норок
И всем миром на Зимний опять!!!
ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ
Описаний твоих застолий
Нам не нужно – ты выше этого.
Ты достойнейший из достойных
Среди ныне живущих поэтов.
Слава богу, что ты не Бродский.
Тебя любят, поэт ты народный.
Ты российский – Владимир Высоцкий.
Честный, яростный, благородный.
Из подвальных жилых помещений,
И порою из окон высотки,
Я с товарищем своим Женей
Слышал песни, что пел Высоцкий.
Грозный окрик официальный
Презирая, как и награду,
Выполняя заказ социальный,
Говорил людям только правду.
Разбивая любые оковы,
И сжигая себя как ракета,
В скромном кладбище Ваганьково
Канул ты, но в бессмертье, не в Лету.
Человек небольшого роста
Бился насмерть с огромной ложью.
Не тропа, а аллея просто
К тому месту, твоё где ложе.
В поле воин один без войска.
Слава богу, что ты не Бродский.
Низкий, низкий поклон тебе свойский!
Сколько лет без тебя – и с нами ты.
Для России по-прежнему знамя ты.
Твоих песен огонь не остыл:
"А на нейтральной полосе цветы
Необычайной красоты..."
***
За окном белёсая дымка
Застилает прохожим пути.
Это снег февраля – невидимка
Рассыпает снежинки свои.
Пешеходы о господе всуе
Поминают, кого-то клянут.
"Мерседес" как-то злобно буксует.
И вороны друг друга клюют.
Где ты солнце, где светлое завтра?
Покажись на часок, на другой.
Подогрей нас улыбкой на завтрак.
Людям нервы чуток успокой.
Отгони холодок от порога
Теплотою своей золотой.
Дай надежду на господа бога,
Принеся нам желанный покой.
***
Весна, весна...
в природе всё нетрезво.
Поток идей летит быстрее пули,
Но неизменны Он, Она и древо,
С которого вкусить они рискнули.
Хранит, возможно, миллиарднолетний
Бездонный Космос тех Адама с Евой,
Что были человечеству предтечей
И жизнь отдали, божество разгневав.
Мосты через галактики не рвутся.
По ним гуляют нынешние дети.
А мы хотим богами обернуться
И повторяемся, как всё на этом свете.
ПРИЗНАНИЕ РИТЕ
Я на тебя смотрю с восторгом
И замираю от блаженства: