Газета День Литературы # 179 (2011 7)
Шрифт:
Но Эвридикой не сойди к Аиду,
Жена моя, печаль моя, мой свет!
ПОЛЬСКИЙ САМОЛЁТ
Памяти поляков, летевших в Катынь
В молочном тумане сквозил самолёт
Над тихим предместьем Смоленска.
В порыве отчаянно-дерзком.
Ещё он летел – а уж свечи зажглись
И слёзы роняли из воска,
И жертвы в полёте помиловать Жизнь
Молила у Смерти на польском.
Но кроны деревьев срезая крылом,
Он грудью ударился в землю...
И облачко млечным повисло крестом
Под вспыхнувшим солнцем апреля.
Как след необъявленной вечной войны –
От птицы стальной разлетелись обломки.
Играют в войну у Смоленской стены
Прославленных витязей дети-потомки.
Ни стрел, ни ракет намерений чужих
Дух русского рыцарства здесь не пропустит.
Недаром зовут в лонах далей льняных
Издревле Смоленщину Белою Русью.
Но рушит Москва свой благой третий Рим,
Не верит слезам и над ними глумится.
Смоленск – город-ключ, он щитом перед ним,
Он беден – но честью искуплен сторицей.
Москва-Мессалина не ценит царей,
В нарядных фасадах все фишки тасуя.
Близ Храма Блаженному спит мавзолей,
Как спал у Помпеи безумный Везувий...
Мир тесен и хрупок – нельзя нам, друзья,
Злорадствовать, видя Христовые страсти,
Свою же удачу бездумно дразня,
На долю свою выкликая несчастья.
Чужую беду – панацеей от бед
Своих принимают лишь слабые люди.
Пусть польский кровавый отчаянный след
Всеобщей славянской утратою будет.
Прощай, президент! И на месть не зови.
Шипеть не пристало на русскую землю.
Построят – одержат победу над темью.
Та темь над Катынью висит вороньём
И носит сиротские души поляков,
Казнённых, крещённых свинцовым огнём,
Когда затевалась всемирная драка.
Катынь, упокой неприкаянный прах,
Ему не дают успокоиться бесы.
Пусть Храм на крови посещает поляк
И свято творит просветлённые мессы;
Чтоб мир о змеиных забыл языках,
Изжил все шахидские поползновения,
И память держать на висячих замках
Не стали мы в смутах и вечном смятении;
Чтоб жёны пророков рождали детей
И их не взрывали с собой до зачатья...
Среди поминальных я вижу свечей
Не Образ распятья, а Образ объятья!
Обнимутся все на алтарной крови –
И мир засияет под сводами радуг!
Скукожится ложь перед ликом Любви
И злоба сгорит перед обликом Правды!
***
Пророчества любят рождаться во мгле,
Их лучшее время – последняя осень.
Пророчества всходят на гиблой земле,
Земля нам сама их как месть преподносит.
А молния с неба – пророчества знак,
Что свод полосует, кроит поднебесье,
И взгляды метает разгневанный зрак,
Трясёт купола, 4чтоб вернуть равновесье.
РУСЬ НЕПРЕХОДЯЩАЯ
Есть на свете ли что-то дороже
Этих рощ для меня, этих мест?
Здесь погоста последний порожек
Намечает, где станет мой крест.
Есть ли что-то роднее и ближе
Уходящей страны в облака,
Где народ нищетою обижен,