Газета День Литературы # 67 (2002 3)
Шрифт:
И слезой в синеву
Подвенечное платье
Опадает в траву.
Лето ливнем отплакало.
Август, сколько, скажи,
Райских яблок нападало
В ад скорбящей души?
Сад судьбою ограблен.
И страшит, как погост,
Одиночество яблонь
* * *
Ты в дом вошла, вселенски хлопнув дверью,
Ты, как звезда, в мой мрачный Дух сошла.
И ты сожгла во мне всю тьму неверья,
И веру всю своим огнём сожгла.
И сразу стал я диким, нелюдимым,
Ища приют на кладбищах земли.
Мой Дух сиротский уносился дымом
Туда, где тлело дворище зари.
Я видел лик твой в глубине колодца
В объятьях тьмы, в сиянье синевы.
Мир без тебя стал, словно мир без солнца,
Без речки, без берёзы, без травы.
Меня, как звери, злые сны ловили
И рвали сердце, и струилась кровь.
Ночь без тебя, как будто ночь в могиле,
Дышала глиной, тяжкой, как любовь.
И чудилось, что я повержен битвой,
Что я — лишь тлен средь звёздных крыл тугих.
Стоял я на коленях — и молитвой
Спасал себя от чёрных чар твоих.
А ты была безликой берегиней,
Берёзой белой совесть берегла.
А ты была небесною богиней,
И золотой змеёй во мху была.
Ты шла — и ночь послушно шла на убыль,
Ты шла — и мир сжигал пожар любви.
И жизнь свою, как на болото шубу,
Я лихо бросил под ноги твои…
* * *
Минуя солнце и минуя сенцы,
Минуя лунное седьмое дно,
Приходит Слово. И стучится в сердце.
И с ним приходит Смерть. Стучит в окно.
Я слышу: по щенятам воет сука —
Их утопили в сажелке вчера…
Спокоен я. И слушаю два стука.
И так легко мне, словно с плеч гора.
Спокоен я. Два зова будут длиться
Средь обретений звёздных и потерь.
Два гостя. И кто первым
Тому открою. Сердце или дверь.
* * *
Из окон — сатаны — дыханье смерти.
Он — рядом. Бог спасенья — далеко…
Попасться просто в дьявольские сети,
А вырваться оттуда нелегко.
О, силы зла! Они под сенью кровли
Ждут человека слабого — меня.
И вот бежит паук на запах крови —
И жалко бьётся в нетях жизнь моя.
Мерцает огнь крылатый на плотине.
И зябнут травы, солнца лишены.
И тонет меч духовный в паутине,
Как в луже — серебристый луч луны.
Кричит в лесу встревоженная птица.
Ромашка гаснет, не успев отцвесть.
И, если силы есть перекреститься,
То значит, верить в Бога сила есть…
* * *
Бросая свой вызов жестокой судьбе,
Где ключ мой от счастья утерян,
"Чем хуже, тем лучше!" — твержу я себе,
Хоть в этом совсем не уверен.
Мир хвастал горами, морями манил,
Но страсти терпя, как напасти,
В траве, что бушует средь отчих могил,
Ищу я свой ключик от счастья.
Мир громом речей соблазняет опять,
Но, вечной пленён тишиною,
Лишь тут свою долю я буду искать,
Покамест не стану травою…
* * *
Кто я? А всего лишь Смирнов.
Скорбя и любя в одиночку,
В безбрежное море стихов
Бросаю смоленскую строчку.
Быть может, она допоёт
Крестьянскую песню про сенцы.
Быть может, она доплывёт
До самого чёрного сердца.
И высветит правду стези,
Где счастье людское хромает.
Быть может, моей лишь слезы
В том море как раз не хватает…
* * *
Со стен глядят отца и деда снимки —
И словно говорят: "Не спи, поэт!"