Газета День Литературы # 95 (2004 7)
Шрифт:
Кто утаил от нас её?
Меж тем, как "е" — уж лезет горлом,
Мне не хватает "ё" одной,
Чтобы шедЁвр искусств иной
Не перлом называть, а "пЁрлом"!
СУБИТО ПИАНО
Я представляла статуи в Элладе
Таков берёз серебряный разбег
Среди грибов, похожих на оладьи,
На бронзовом калёном листопаде,
Когда вершинный лес уже раздет,
Опустошён, — хотя в лощинной пади
Ещё пестро, и зелено — везде.
Домой! Снежинки — шпорами протеста.
Но делаются вдруг неторопливей,
Как единицы редкой мошкары…
Спокойной ночи! В зеркальце простенка
Являются огни автомобилей,
Спускающихся бережно с горы.
"НОВЫЕ РУССКИЕ"?
Среди красавцев криминала
Я мало НОВЫХ лиц видала.
И РУССКИХ — тоже что-то мало, —
Чай, разбрелись туды-сюды?
Но либералы
"Новых русских"
Честят на взгорьях и на спусках!
И "патриоты"
"Новых русских"
Готовы клясть на все лады!
Так, значит, именно у русских —
Круиз, "Бургундское", закуски?
(— Голь! Вам сарделек? Вам капустки?
Бомжи! Вам сёмги не подать?
— Нет, — лучше — консоме с пашотом).
…Вопрос хотя бы к "патриотам":
Откуда столько "новых русских",
Когда и старых не видать?
И что за выдумки такие,
Что обездолена Россия?
Об чём, народные витии,
Раз всё "О кей", — шумите вы?
Где сыты пристяжные клячи,
Уж коренные-то — тем паче!
С обжорства мрём, видать. (Иначе
Не
Что ж. Если россы так богаты,
То главные проблемы сняты?
Так отчего ж гремят дебаты
Про обнищание слоёв?
Среди которых нищий самый —
Слой русских!.. Гряньте ж, эпиграммы,
На их лохмотья, их стограммы,
Их шрамы со времён боёв!
Их слёзы в память той Победы,
На зимней свалке — их "обеды"…
Должно быть, мы сошли с ума;
Для славы, для авторитету —
Считается, что русских нету.
Для оскорблений, для навету, —
Считается, что русских — тьма!
Сергей Дерюшев К НЕДОСТИЖИМОЙ ТИШИНЕ...
МОЛЧАНИЕ В НЕБЕ
Знакомство было бессловесным …
Я в небо шёл,
Он шёл с небес,
И посреди путей небесных
Дороги вычертили крест ...
Остановились по причине
Симпатий к полной тишине.
Стемнело в западной пучине,
Восток закорчился в огне;
Синела высь,
Земля чернела,
Ветра терзали балахон;
Моё лицо — белее мела —
Изобразило смертный стон.
Мои глаза в глазах Седого
Понять не смели ничего,
А разъяснительного Слова
Не изрекли уста Его...
Скиталец вечный путь продолжил,
А я по-прежнему стою
И вспоминанием тревожу
Догадку страшную свою:
Пророк ни слова не проронит
Для одного из тех людей,
Что прячут жалкие ладони
От жуткой близости гвоздей.
СНЕГ В ОКТЯБРЕ
На смиренную землю
Опускается снег.