Гений поневоле
Шрифт:
— Миссия Центра Обеспечения выполнена. Желаем удачи, — сказала брюнетка и, бездушно улыбнувшись, нажала на кнопку.
Часть стены бесшумно отошла в сторону. За ней был холл, выходивший на улицу.
— А кто тут у вас самый главный и где его найти? — спросил Артём, прежде чем покинул помещение.
Брюнетка даже не пошевелилась, будто оглохла.
— Неужели трудно сказать? — обиделся Артём, но тут, откуда ни возьмись, к нему подскочили два верзилы в униформах, похожие друг на друга, как близнецы-братья, и потащили к выходу.
— Эй, что вы делаете? Вы не
— Парень, ты что, глухой? Тебе сказали, что в Центре Обеспечения тебе больше делать нечего, — строго сказал охранник.
— Чихать я хотел на ваш центр. Я хочу узнать, где сидит ваш шеф.
— Справок не даём, — рявкнул охранник, и Артёма бесцеремонно вытолкали за дверь.
Артём очутился на улице и оробел. Он впервые понял, что значит выражение «каменные джунгли». Высоченные дома из стекла, металла и камня огромными зубьями поднимались в небо, соревнуясь друг с другом в мощи и величии. Они будто стремились задавить город. Эти монстры, воздвигнутые людьми, хотели показать своим создателям, что те всего лишь жалкие, ничтожные существа. Солнце не проникало на улицы. Похожие на колодцы, они были сумрачными и холодными. Здесь ничего не росло, а искусственные деревья в кадках были жалким подобием растений. Люди давно забыли ощущение живого тепла. Лишь наверху солнечные лучи играли в намытых до блеска стёклах огромных окон, и от этого небоскрёбы казались нагромождением кварцевых кристаллов.
Прохожие сосредоточенно шагали по улицам, погружённые в свои дела и заботы. Никто не разговаривал друг с другом. Здесь не было ни худых, ни толстых, ни детей, ни стариков. Женщины, как на подбор, походили на топ-моделей, а мужчины на суперменов, точно все были скроены по одной мерке. Из-за внешнего сходства даже люди в этом городе казались искусственными, как и растения. Может быть, в них тоже вживили компьютерный чип?
Артёма охватил страх. Неужели его хотят сделать таким же, как они? Нет! Он должен во что бы то ни стало победить в этой игре!
Лавируя между прохожими, он подошёл к регулировщику.
— Скажите, где найти президента... Ну, в общем, самого главного шефа? — спросил он, но блюститель порядка продолжал следить за движением на перекрёстке, не обращая никакого внимания на вопрос.
— В этом городе все оглохли, что ли? — в сердцах проговорил Артём и услышал за спиной смешок.
— Приятель, чего ты от него хочешь? Это же регулировщик. Он не запрограммирован давать ответы.
Артём обернулся и увидел человека, явно отличавшегося от остальных. Он был неопределенного возраста и одет, как бомж. Лицо покрывала неопрятная щетина, а давно не стриженные волосы клоками торчали из-под шляпы с отвислыми полями.
— То есть как запрограммирован? Он что, робот? — удивленно спросил Артём.
— Ты что, с луны свалился? Кто же не знает, что все, кто находится на службе, — роботы, — сказал незнакомец.
— Вот это да! А я-то думаю, почему они такие одинаковые! — воскликнул Артём.
— Клонирование. С наиболее подходящих образцов делают множество копий, — пояснил бомж.
Артём опасливо покосился
— А ты не робот?
— Ещё чего! Разве сразу не видно, что я не из сети? Я не подчиняюсь их законам и живу, как хочу, — ответил тот и гордо стукнул кулаком себя в грудь.
Это обнадёживало. Значит, в этом городе существуют не только машины.
— Здорово! А как тебе это удалось? — поинтересовался Артём, но бродяга схватил его за грудки и спросил:
— Чего это ты допытываешься? Вздумал на меня настучать?
— Нет. Я тоже не хочу никому подчиняться, но не знаю, как это сделать. Да отпусти же меня!
Некоторое время мужчина молчал, будто обдумывал слова Артёма, а потом его хватка ослабла, и он примирительно сказал:
— Так и быть, я тебя научу.
Он огляделся, как будто кто-то мог подсматривать за ними и, приоткрыв полу пиджака, показал бутылку.
— Вот! Она даёт мне свободу.
Артём подумал, что такая свобода ему не годится. От бомжа вряд ли можно было ожидать полезного совета. И всё же Артём был благодарен судьбе за эту встречу и за то, что можно поговорить хотя бы с одним нормальным человеком.
— А кто тут самый главный, который всех программирует? — поинтересовался Артём.
— Тебе нужен Основатель Мира? Он в Центре Управления, — бродяга махнул рукой в сторону самого высокого небоскрёба и добавил: — Только тебя туда не пустят.
— Это мы ещё посмотрим, — самонадеянно заявил Артём, вспомнив про свою магическую карточку.
— А тут и смотреть нечего. Спорим, ты к Центру Управления близко не подойдёшь? Если я выиграю, с тебя бутылка горячительного, — хитро прищурился бродяга.
— У меня ни копейки.
— Чего, чего?
— Денег нет, чтобы заплатить, — пояснил Артём.
— Ха! Ну ты и шутник! Кому вообще нужен этот антиквариат? Есть, конечно, чудаки, которые их собирают. Только в приличном месте тебе на них не продадут ни шиша. Теперь в ходу кредитные карточки. Кредитка у тебя есть?
— Эта? — спросил Артём, вынимая заветную пластиковую карточку.
— Ну да, а ещё придуривался, — бродяга шутливо погрозил пальцем. — Боишься проспорить? Жмотничаешь? Только учти, без моей помощи тебе всё равно не обойтись. Ну что, спорим?
— Идёт, — согласился Артём.
Экстравагантная парочка направилась по улице. Они были так непохожи на остальных прохожих, что Артём думал, все будут таращиться на них. Однако людской поток безразлично обтекал их и струился дальше, поглощённый в свои запрограммированные мысли. Никому не было до них дела.
— Тебя как зовут? — спросил Артём.
— По, — ответил бомж.
Артём вспомнил про знаменитого американского писателя Эдгара По, который первым придумал ужастики, и поинтересовался:
— Это имя или фамилия?
— А кто его знает? — пожал плечами бродяга. — По и всё тут. Сколько помню, меня всегда звали так и не иначе.
— А у тебя нет в родне писателей?
— Опять вынюхиваешь? Какие ещё родственники? Сказано тебе, я сам по себе! — разозлился По, и Артём благоразумно решил больше не приставать к нему с вопросами.