Герой по вызову
Шрифт:
Как и запас сил.
В какой-то момент я закрыл глаза, полностью доверяясь своему опыту. Деймос. Я — Деймос. Тот, кого боятся боги. Тот, о ком знает каждый смертный. Тот, кто не поддался тьме и не был ослеплён светом. Я страшный человек, на самом деле. Та часть меня, реального меня, понимала это отлично. Но я не мог позволить своей натуре остановить мой меч. Мы все знали, на что идём.
Наверно, я просто не мог смотреть. Не выдержал, ага. Отлетающие конечности, звон стали, свист ветра, крики умирающих, хрипы зажимающих своё горло ещё живых...
И не мой тоже, если честно.
Когда в сознание больше не кололи рефлексы, я открыл глаза, на пару секунд убирая Бедствие в инвентарь и вновь снимая Розу Ветров со спины. Пора. Я едва не вздрогнул, увидев, сколько всё-таки вокруг было тел. Лежавших друг на друге в несколько слоёв, валявшихся поодаль, всё ещё двигавшихся, пытаясь зажать отвратительные рваные дыры на животе, груди и лице. Другие бежали на меня с холма — подошёл ещё один батальон.
Подняв лук с наложенной стрелой в небеса, я прошептал:
— Роза Ветров.
И выпустил снаряд вверх, надевая лук обратно и возвращая клинок в руку. Стрела, оставив за собой ворох красных искр, слившихся со светом закатного солнца, взорвалась в километре над нами, разлетаясь на мириад алых осколков, огромным тёмным облаком закрывшим часть неба. А потом эти осколки ударили вниз. Мгновенно — даже мой взгляд за ними не угнался. Всего миг, и пустырь вокруг начало утюжить, как под артеллирийским обстрелом. Взрывы разбрасывали тела, добивали выживших и обрывали жизни рыцарей, поднявших щиты, перед которыми встали золотые ореолы, копировавшие их очертания.
К сожалению, даже зачарованное снаряжение не спасло их. Осколки били беспорядочно, ковровой бомбардировкой превращая просто хаотичное сражение в бойню. В воздухе повис запах сырости и озона, как после грозы. Я сжал рукоять покрепче, видя, как бегут в статусе вверх очки опыта. Листья и куски почвы, поднятые ударами, летели в лицо, но не долетали — ветер останавливал их, как и арбалетные болты, закончившиеся вместе со стрелками. Я начал подъём на холм, видя, что над ним более не возвышались кроны многовековых деревьев. Оказавшись наверху, выдохнул.
Леса впереди не было. Только такой же, как и внизу, пустырь. Чёрный, красный, серый. Девять батальонов, посланных Святой Империей, пали за час от руки одного-единственного наёмника. Роза Ветров почти не оставила выживших — те же, кто спаслись, сумели сделать это исключительно благодаря мертвецам, закрывшим их от обстрела. Навык действительно был похож на розу — там, в небе. Теперь же тут имелся только беспорядочно гулявший и завывавший на пустыре ветер, больно бивший по ушам. Я выдохнул, поймав голой ладонью меч, метивший в горло.
Его потянули обратно, но я был быстрее — дёрнув оружие на себя, приложил лезвие Бедствия к лицу почему-то не вопившего рыцаря без шлема. Надо было убить его сразу, но я зачем-то
Лысина поблёскивала от пота и застывшей на ней крови. Усы, с нашей последней встречи ставшие чуть короче, смотрели вниз, без былого крутого нрава. А в серых глазах с лопнувшими капиллярами билось только одно чувство — искреннее непонимание.
— Сэр Мак, — склонил я голову, крутанув Бедствие. Знакомый инструктор с Аравира вздрогнул, стоило мне назвать его имя. И меч не опустил, продолжая держать его в оборонительной стойке.
— Наёмник, — тихим грубым голосом протянул он. — Это ты... Голдуина?
Я кивнул, не меняясь в лице.
— А-а... — выдохнул усач, сжимая рукоять меча до побелевших ладоней. — Из-за бабы?
— Не совсем.
— Да говори уж, — прорычал он, и я только сейчас заметил, в каком состоянии была его броня. Холодное железо выгнулось, а в нескольких местах — разорвалось, обнажая глубокие раны, из которых капала на и без того удобренную почву кровь. — Недолго стоять осталось. С-сука...
— Он уже не был человеком, когда я его убил.
— Да знаю я... — вдруг расслабился Мак, выпуская меч из рук. Железяка рухнула вниз с глухим звуком. — Друг он мне был, наёмник. Что в жизни, что в смерти.
— Извини.
— Не за что извиняться... — выхаркнул он крупный кровавый сгусток, утирая рот ладонью. — Кхэ... Вот ведь судьба, сучка... Как знал, что это... — он рухнул на колени, кашляя ещё сильнее. Я подошёл к нему, склоняясь рядом. — Конец...
Почему-то мне не хотелось его убивать.
— Эй... Наёмник...
— Я здесь, сэр Мак.
— Похорони... Ты воин, ты... Понимаешь... Похорони нас... — он закашлялся вновь, держась за горло. — Империи... Срать... Тысяча нас... Подохнет... Десять... Сто...
— Я понимаю.
— Спа... сибо... Наёмник... — он подался вперёд, положив руки мне на плечи, опираясь на них из последних сил. — Да прибудет... С тобой свет... Габриэля... И это... Может... Потом... Выпьем... Пиво? Ха-ха-ха... — с каждым словом из его рта вырывалась кровь, капая с губ. — Ха-ха... Или ты больше... По водке... — он завалился набок. Падение приглушил ветер, повысивший громкость.
Я выпрямился, поднимая с земли его меч. Перевернул тело на спину, взял ещё тёплую ладонь, вложив горячую сталь в его руки. И проведя своей ладонью по его лицу, закрыл глаза мертвецу. Встал обратно, пытаясь усмирить дрожавшие колени. Да что там — всё тело подрагивало, словно у меня начался эпилептический припадок.
Война есть война. Здесь только свои и чужие, друзья и враги. Но враг — не значит злодей. Этого понимания мне так не хватало, если так подумать. Когда был Деймосом, когда вокруг была игра, а не реальность. Тогда я размышлял в контексте квестов, сюжета, может, развития собственной истории, как персонажа, вписанного в Кристар Онлайн. Будь я им... Стал бы слушать инструктора? Или просто срубил бы ему голову, как только он ударил своим мечом?