Год черной собаки

Подколзин Игорь Васильевич

– Извините, пожалуйста, здесь проживает мистер Грег?

– Проходите, - Мартин сделал приглашающий жест.
– Присаживайтесь. Вот мистер Грег, - он указал на Фрэнка, прикрыв ладонью пистолет.

– Здравствуйте. У меня к вам письмо.
– Она порылась в сумочке и протянула небольшой конверт.

– От кого же?
– Грег криво усмехнулся.
– Майк, как пират, посылает мне "Черную метку"? Какое благородство.

– От моей дочери, Юты Шервуд.

– Юты!
– Грег вскочил и буквально вырвал письмо.

Это

произошло так стремительно и неожиданно, что гостья в испуге отшатнулась и прижала пальцы к губам.

– Она жива! Мартин!
– Грег, чуть не сбив посетительницу, выскочил в коридор.

Женщина с удивлением посмотрела на Мартина. Тот стоял с открытым ртом и пистолетом в руке.

– Но мистер Грег даже не узнал адреса госпиталя? Куда же он побежал? недоуменно прошептала она.
– Где собирается ее искать?

– Не беспокойтесь, присядьте, пожалуйста.
– Мартин сунул оружие в карман и пододвинул стул.
– Он детектив и уж как-нибудь разберется. Нам сообщили официально, что все погибли. Грег был потрясен, страшно переживал и даже успел натворить массу глупостей. Садитесь же.

Женщина присела на стул.

– Расскажите, что там случилось? Извините, я тоже не совсем пришел в себя от вашего известия.

– Вы понимаете, когда девочка бежала к самолету, грянул взрыв. Но бог спас ее. Воздушной волной Юту отбросило на стоящую рядом "скорую помощь". Сейчас она в больнице компании "Альбатрос" - очень хорошая лечебница, правда, дорогая, - ничего опасного уже нет, - миссис Шервуд поднесла платочек к глазам, - легкие ушибы и небольшое сотрясение мозга. Врачи говорят, скоро поправится. Я прямо оттуда, она очень просила побыстрее разыскать мистера Грега и передать ему записку, сообщить, что осталась жива. Все время плачет...

На пути Грега возникла необъятно толстая фигура, облаченная в белый, перетянутый поясом в несуществующей талии, халат. Она пыталась загородить проход.

– Туда нельзя. Они сейчас отдыхают. И вообще здесь женское отделение и мужчинам не положено...

– Положено.
– Грег схватил сестру под мышки и легко посадил на жалобно заскрипевший шкаф с лекарствами.
– Мне все можно!
– крикнул весело и помчался по коридору.

– Это хулиганство! Я пожалуюсь доктору!
– донеслось до него.

– Ябеда!
– огрызнулся Грег и влетел в палату.

Юта лежала у окна. По подушке рассыпались пушистые каштановые волосы. Большие зеленые глаза заплаканы, веки припухли. Увидев Грега, вскрикнула и привстала:

– Ну где же вы пропадали, Фрэнк? Я так жду, - она откинулась на подушку.

– Юта! Родная!
– Он бросился к кровати и опустился на колени.
– Юта! Грег положил голову ей на грудь и заплакал. Горько и тяжело, по-мужски беззвучно.

Девушка, закрыв глаза, нежно перебирала пальцами его волосы и ласково улыбалась.

Он чувствовал мокрой

щекой теплоту тела и тихо всхлипывал. Запах лаванды и чистых накрахмаленных простыней медленно возвращал успокоение...

ЭПИЛОГ

Узнать что-либо еще о Фрэнке Греге мне не удалось. Попытки что-то выудить из Тру мена окончились ничем. Он высказывался весьма туманно и смутно - исчезли в разгар скандала с фирмой "Феникс". Куда? Зачем? Неопределенно пожимал плечами. Я понял - ничего не добьюсь и оставил его в покое, тем более заметил - он начал меня избегать...

В этом году беспокойная репортерская судьба вновь забросила меня на родину Грега. Закончив дела, опять попробовал навести кое-какие справки. Тщетно. В конце концов решил, шайка Майка Черепа, сиречь теперь преуспевающего промышленника, свела с ним свои кровавые счеты, и прекратил поиски.

Вечером я сидел в номере гостиницы и отстукивал на машинке корреспонденцию об урагане "Нэнси" в Тихом океане. За широким окном в сиреневом полумраке убегали вдаль гирлянды огней огромного города. Через распахнутую фрамугу долетал его слегка приглушенный шум.

У входа настойчиво и решительно постучали.

– Войдите!
– крикнул я, отрываясь от клавишей.

В проеме появился высокий, средних лет, крупный мужчина. За круглыми стеклами очков в роговой оправе темные, скорее всего карие, глаза. Одет в мешковатый летний костюм цвета бутылочного стекла. Остановился на пороге, окинул номер внимательным взглядом, вошел и плотно прикрыл дверь.

– Здравствуйте, - произнес вполголоса и снова оглядел мое временное пристанище.
– Вы, если не ошиваюсь, - и назвал мое имя.

– Добрый вечер, - ответил я и кивнул в знак подтверждения.

– Мое имя Кинг, - представился он.

– Кинг!
– Я вскочил, не веря ушам. Мелькнуло: "Достукался, раб божий, до галлюцинаций".
– Тот самый Кинг?

– Вероятно, тот самый.

– Проходите... Пожалуйста... Присаживайтесь.
– Язык еле шевелился, я заикался.

Он сел в кресло, покосился на настенный бар.

– Что будете пить?
– Его взгляд я истолковал так, вероятно, потому, что сам бы с удовольствием промочил горло - во рту пересохло.

– Благодарю. Не пью. Да и побеспокою вас буквально пару минут, - он пристально посмотрел мне в глаза.
– Вы интересовались Фрэнком Грегом?

– Да.
– Я присел рядом.
– Но никто ничего путного и определенного не сказал. Даже Трумен...

– И не скажет, - отрезал резко.
– Могу сообщить: он и его близкие живы, здоровы и счастливы, - он вздохнул.
– Если в наш век можно вообще говорить об этом явлении. Их нет в стране. Мой совет - не хотите навлечь на них новую беду, а самому получить кучу неприятностей и подвести вашего коллегу - умерьте любопытство. Забудьте о нем навсегда.
– Он поднялся.
– Прощайте.