Голодные Игры: Восставшие из пепла
Шрифт:
Мы молчим. Позади нас звякнула разогревшаяся плита. Я и забыла о хлебе. Точно так же как забыла о приближающемся восстании, записке Гейла, содружестве с радикалами, 76-х Голодных Играх.
– Скажи что-нибудь, – слабо говорю я.
– Что я могу сказать, Китнисс?
– Что я, наверное, наговорила много лишнего, – как можно более безразлично, говорю я, – Давай просто завершим начатое.
Лепешка неохотно ложится в мою ладонь: тесто словно боится моих корявых рук. Кому нравится, когда над ним издеваются? Дело идет намного быстрее,
Обида? Нет. Даже не разочарование. Боль? Навряд ли. Мы с ним просто поменялись местами. Он не ждал от меня большего – теперь большего не жду и я. Он не требовал от меня никаких чувств – и я даже не заикаюсь об этом. Все чего он просил: быть рядом…
Но вот только есть ли у меня право на это?
– Китнисс, – хриплый голос напарника нарушает тишину, стоявшую в комнате.
– Эй, я делаю все так же, как ты и показывал – не придирайся! – негодую я.
– Китнисс…
– Ну же, раскатать, разгладить, примять. Разве нет?
– Китнисс.
– Ладно, твоя взяла. В этом деле тебе нету равных, – смеюсь я и вскидываю руки вверх.
– Заткнись, пожалуйста.
Я оборачиваюсь и застываю на месте, будто приклеенная к полу. Пит. Затуманенный, просящий взгляд лазурных глаз, пробирает до самых костей. Холод. Дрожь. Желание. Смесь калейдоскопа чувств.
По-моему я сейчас рассмеюсь. Зальюсь истерическим смехом. Я стараюсь дышать, но смех распирает меня изнутри. Все прекращается едва я, по неосторожности, поднимаю глаза. Сапфировые, словно хамелеоны, они становятся нежно-голубого оттенка: цвета предрассветного неба. В одном мы теперь похожи: затуманенный, слепой взгляд желания мы делим на двоих. Я не убегу.
Не сегодня. Не сейчас.
Просто попроси. Подтверди, что я нужна тебе. Одно движение, один шаг – Пит, хоть что-нибудь?
Жестокая правда в том, что я не забывала о чувствах, даже когда отрицала их существование. Даже, когда они были у меня под носом, я оставалась слепцом. Я откажусь от власти, славы, откажусь от прошлого или будущего, лишь бы теперь он, подобно мне, не сбежал. Не сдался. Не отказался.
Лишь бы переродок внутри не смог пошатнуть его воли.
– Пит, – слабо зову я.
Он неподвижен. Только взгляд: глаза – в глаза. Только сердце – рвущееся на свободу. Только дыхание – стремящееся наружу хриплыми вздохами.
И самое ужасное это тянущееся ожидание. Я ненавижу время: оно отбирало любимых, заставляло ждать, меняться, верить и снова отчаиваться. Да, черт тебя дери. Да, Мелларк. Я люблю тебя. Тебя прошлого, настоящего, будущего. Я сдаюсь, слышишь переродок? Сдаюсь. Ты отобрал у меня его. Время истекло.
– Пора собираться, мы ведь должны попытаться… Попробовать вытащить их, – хрипло говорю я, – Закончи без меня.
– Да, ты права.
– Мы поможем им вместе,
– Конечно.
– И потом, мы ведь… команда?
– Конечно…– в тон мне отвечает мне Пит.
Грудную клетку рвет на части.
– И мы станем отличными менторами? Возможно, наши дети, – я запинаюсь, – ученики, выберутся.
Мы молчим. Я хочу пройти, но Пит загораживает мне дорогу, поэтому я остаюсь на месте, разглядывая дотошный пол кухни. Мне кажется, лучше бы в пекарне я умерла от рук переродка; перестала бы кормить себя пустыми надеждами; освободилась от тяжести жизни; вернулась туда, где мне рады – где собрались все люди, которые любят меня.
– Дети, – неожиданно говорит он, – Наши дети.
Искренность.
Радость.
Жизнь.
Я не замечаю, как его руки находят мои, переплетая их, как до этого они переплетались тысячу раз. Чувствую дыхание, которое обжигает мою щеку, пробуждая во мне ни то голод, ни то пламя. Прежнее пламя, которое не разрушает, а разжигает.
– Помоги мне, Китнисс…
Я разрываю наши руки и обнимаю его за плечи. Прижимаюсь, словно он вновь ранен, и я вот-вот могу потерять его. Но вместо нежных и слабых объятий, я отчаянно хватаюсь за складки его футболки. Стискиваю его так, словно без этой мимолетной ласки я могу лишиться рассудка.
Я чувствую, как его губы обжигают мою щеку: слабо, нежно, искренне. Но мне мало этого. Словно спрашивая, наобум касаюсь его губ; боясь, что это отпугнет его, отстраняюсь так же быстро. Этого достаточно, чтобы голод моего тела стал невыносимым. В ответ, Пит берет мое лицо в ладони, и я замечаю страх, который плещется в его глазах. Я все еще не могу понять – чего он боится? Но мысль обрывается, когда его губы накрывают мои. Мурашки опускаются по плечам и спине – я, наконец, ощущаю счастье, которое сворачивается внутри меня.
Это мало похоже на наши прошлые поцелуи, это что-то иступленное, желанное. Что-то пылающее. Его язык проникает в мой рот и я, наконец, прихожу в себя. Это не только любовь – это жгучее желание, о которое я обожглась на арене. Я хочу его, хотя ни разу в жизни не была с мужчиной. Мне становится стыдно, едва я думаю о том, что Пит увидит меня обнаженной. Но он не дает мне ни минуты на сомнения: его рука скользнула под мою майку, а пальцы, которые еще недавно нежно вымешивали тесто, проходятся по моей оголенной спине.
Я слышу приглушенный, просящий стон, и только спустя мгновение понимаю, что он сорвался с моих губ. Поцелуи – нечто сумбурное, и он усыпает ими все мое лицо, шею, даже плечи. Я не могу остановиться, хотя должна. Или нет?
От него веет сладким ароматом пряностей, которые мне не знакомы. Наверное, только под хмелем этого запаха я смелею и касаюсь пульсирующей на его шее жилки. Я чувствую бешеный пульс Пита – такой же, как и у меня. И комната теряет свои очертания: перед моими глазами встает черная дымка прикрытых от счастья глаз.