Что ни звук — неудачи и промахи,И не могут слова передатьЭти чары дурманной черемухи,Этих белых смертей благодать.Формы, запахи, звуки весенние,Я назвать их, назвать лишь могу,Ах, поверил я в глупом волненииБормотанью бессвязному губ.«Но взгляни: эти дымно-молочныеОсыпаются мягко цветы,И не стоят такие непрочные,Чтобы вечное выдумал ты.Полюби же блестящие промахи,И веселых смертей благодать,И
словами нарядней черемухиДни печали сумей засыпать».1925
«И зачем мне нужно слово…»
И зачем мне нужно слово,Право, лучше спать,Чем из воздуха ночногоСлово создавать.И напрасен лунный зоркийИ пытливый взгляд,Вещи спряталися в норкиИ глубоко спят.Тихо. Тихо. Только мышкиПутаются тут,И одни слова-пустышкиПо ночам живут.1927
Болото
Осенний ветер воет выпью,Противны, мутны облака,Я с воздухом болотным выпьюТебя, вечерняя тоска.Я сам спокойный и незрячий,Как это ласковое дно,И молодость в воде стоячейЯ утопил давным-давно.И стала медленной и ржавой,Шершавым воздухом дыша,Поющей, безобразной жабойМоя бескрылая душа.А серый ветер стонет выпью,И всё мутнеют облака,Я с воздухом болотным выпьюТебя, вечерняя тоска.1926
«Не наша ведь забота и вина…»
Не наша ведь забота и вина,Не нами создано то время года,Когда, на крестный путь осуждена,Красой веселою блеснет природа.И золото гнилое расцветет,И мы поймем: не может быть иначе,И мощный мир всю душу отдаетЗа краткий миг болезненной удачи.Таков закон. Когда в осенней мглеИстория, когда мертво и пусто, —Всего нарядней и всего голейБесплодное, но дивное искусство.1927
Футбол
Есть жизни, как игральные мячи,Такие легкие, но есть иные,Не смех, а смерть таят их роковыеЗабавы — метеоры и смерчи.Бывает в мире замкнуто и гладко,Как солнечная милая площадка,И простодушно катится игра,То снова беды мчатся через край.И в вечном беге дышит вдохновенье,И в самый черный, самый голый годЯ чувствовал: за вековой исходТрагическое билось поколенье.И думал я: «Как тягостен ваш труд,Борцы за век, но завтрашнею сменойО, нет, не вы, но юные спортсменыУверенной походкою придут».И вот сегодня труд мой не тяжел,Веселый труд — повсюду слышать время,И сознавать, что уж иное племяВот здесь играет в ветреный футбол.
«Не коронован я молвой стоустой…»
Не коронован я молвой стоустойИ прохожу по миру налегке,Я не с державным яблоком в руке,Я с глупым мячиком искусства.А
небо дымное грозится мне,И голый год взрывается гранатой,И все грозой военною объятоВ глухой и бедной нашей стороне.Но говорить могу лишь о покое,И образы мои давно нашел:Плодовый рай и ветреный футболИ небо нежно-голубое.1924
Кремонский скрипач
Не музыка, — но почести и слава,Они одни тревожили мой сон,И я впитал их сладкую отраву,И был я жадно в ремесло влюблен.О тайна небывалого состава,О яркий лак и самый твердый клен.И вот зажег я солнце матерьяла,У дерева блестящего исторгЗвук полнотой и мощью небывалый,И неожиданно душа узнала:Есть в музыке сиянье и восторг!1923
«Когда в ночной зловещей тишине…»
Когда в ночной зловещей тишинеЯ ветра слушаю напев старинный,Воспоминания летят ко мнеИ тянутся теснее цепью длинной.И я могу свободно выбрать срок,И повести обыкновенно-длиннойНайти срывающийся эпилог,Как завершают слабые терцины.1926
«Ну что ж, хоть я ненужный и калека…»
Ну что ж, хоть я ненужный и калека,И безнадежно сонный и больной,Но я доволен: над моей странойЯ слышал ветер праведного века.И чувствовал, исполнен вдохновенья,Тот новый мир, где солнце и тепло,И для которого при мне рослоЗдоровое, живое поколенье.1926
Кин
Нет, не нарядного РомеоВы видели перед собойНа фоне лунно-голубом,От ужаса уже немея.Не виртуозное блистанье,Не позы умной красота,Нет, настоящее страданьеС дрожащими углами рта.С неповторяемой тоскоюОгромных подведенных глаз,Со складкою на лбу такою,Что в жизни может быть лишь раз.И я когда-нибудь раздвинуМою заученную роль,И буду я безумцем Кином,Бесстыдно обнажая боль.Не виртуозное блистанье,Не позы умной красота,Нет, настоящее страданьеС дрожащими углами рта,С неповторяемой тоскоюОгромных подведенных глазИ с песней сильною такою,Что в жизни может быть лишь раз.1926
«Не надо ни жалоб, ни злости…»
Не надо ни жалоб, ни злости,Мы бродим, поем на ветру,Но мы неуместные гостиНа вашем победном пиру.С историей можно ль лукавить?Обдумай и мудро пойми:Ведь право же лучше оставитьМечтателей за дверьми.Нам — вьюга, блужданье и случай,Вам — праздничный строй и вино,Но музыку века подслушатьНам все-таки было дано.2 января 1927