Гонки на выживание (Солдаты удачи - 2)
Шрифт:
– - Азебарджан!
– - огрызнулся Артист.
– - Регистрационное удостоверение, быстро!
– - Слушайте, лейтенант, -- вмешался Боцман.
– - Вы что, не видите, москвич он. Просто паспорт с собой не взял.
– - С таким шнобелем надо брать, -- хохотнул лейтенант.
– - Во!
– - вскрикнул Семен.
– - Тоже мне, нашли "лицо кавказской национальности"! У вас рация -- свяжитесь с Центральной, сверите адрес, данные паспорта я помню...
– - Щас прям!
– - оборвал начальник наряда.
– - Делать нам
Но Артист, незаметно подмигнув своим, вдруг качнулся, как пьяный, толкнул плечом дюжего парнягу в бронежилете с автоматом и как бы на миг повис на Пастухе, успев шепнуть:
– - Сваливайте, живо! С Трубачом!
– - и внезапно рухнул на дощатый причал.
Милиционеры отпрянули. А Семен вскочил, будто подброшенный подкидной доской и кинулся в толпу. Вскрикнули женщины, чья-то услужливая нога высунулась, намереваясь сделать убегающему подножку, но Артист перепрыгнул ее и кинулся вверх по гранитной лестнице. За ним следом метнулся и Олег Мухин.
– - Рвем когти!
– - хриплым шепотом быстро проговорил Пастух и помчался вверх по гранитным ступеням противоположной лестницы, выходящей на набережную. Трубач, Боцман и Док, не рассуждая, бросились за ним.
Артист миновал верхнюю ступеньку, без труда оторвавшись от преследователей -- физподготовка у тех была явно не та.
– - Стой, стрелять буду!
– - кинул в спину старший под визг шарахнувшихся в разные стороны прохожих. И тот, что был с автоматом, на бегу передернул затвор.
Злотников тут же остановился и присел на гранитный парапет, с улыбкой поджидая парней в голубых рубашках с погонами. Те подскочили, заломили ему руки.
– - А в чем, собственно, дело?
– - благодушнейшим тоном, уже не делая попыток вырваться, с удивленной улыбкой повторял он.
– - Ничего не понимаю! Хватают граждан средь бела дня, применяют насилие...
Один из наряда с садистским наслаждением вытянул его резиновой дубинкой по спине.
– - Ой-ей-ей!
– - даже не поморщившись и все так же улыбаясь, воскликнул Артист.
– - Господа! Граждане! Обратите внимание! Лупцуют мирных людей ни за что ни про что! Чем я провинился, что нарушил?!
Дрожа от нервного возбуждения, рядом стоял и Муха, сбитый с толку метаморфозой, внезапно произошедшей с товарищем. Как водится, из мгновенно возникшей толпы послышались сердобольные женские голоса:
– - Совсем озверели! Избивают людей!
– - В чем дело?
– - выступил дюжий мужик, не иначе свой брат, офицер-отставник.
– - Что случилось, капитан?
– - Без документов, хотел удрать...
– - То есть в каком смысле без документов?
– - часто-часто заморгал Семен.
– - Пожалуйста, вот мой документы. Скажите лучше -- мой нос вам не понравился. Может, он мне и самому не нравится, что ж теперь делать? Что выросло -- то и есть.
В толпе засмеялись.
– - Ты мне тут цирк кончай!
– - рявкнул лейтенант.
– - То у него
– - Он торопливо пролистывал странички новенького паспорта.
– - Та-а-к, та-ак... Злотников Семен Львович... прописан -Вавилова, тридцать семь... квартира сто сорок восемь... А чего тогда убегал?
– - Испугался очень, -- развел руками Артист и подмигнул Мухе.
– - Нервы, знаете ли... проблемы... Трудное детство...
Лейтенант, видно, не знал, что делать.
– - Подожди, -- вдруг спохватился один из его подчиненных.
– - А остальные-то где? Их же вроде еще четверо было.
До лейтенанта вдруг что-то дошло.
– - У с-сука!
– - заорал он на Семена.
– - А ну в машину!
– - Да почему, -- кинулся к ним Муха, -- почему в машину, какую машину? Товарищи, да помогите вы, это ж полный беспредел!
– - И этого тоже в машину!
– - вновь заорал лейтенант.
– - Ну так и я с вами!
– - гаркнул мужик, похожий на отставника.
– - А то знаю -- привезете сейчас, изметелите парней, а после с вас и взятки гладки.
– - Да, да, поезжайте!
– - закричали в толпе.
– - Поезжайте обязательно!
– - Вы из какого отделения?
– - подскочила какая-то дамочка в дорогих очках.
– - Я тоже поеду!
– - Спасибо вам большое!
– - обернувшись, сердечно поблагодарил их Мухин.
Их затолкали в два патрульных милицейских "жигуленка", и машины тронулись с места.
* * *
– - Артист он и есть Артист, -- переводя дух, сказал Пастухов, выглядывая из арки соседнего дома.
– - Что-то я ничего не пойму, -- сказал Боцман, -- Чего это он?
– - А ты подумай, -- строго ответил Пастух. Боцман подумал, но на лице его сохранилось прежнее недоумевающее выражение.
– - Тьфу!
– - плюнул Док.
– - И до меня только сейчас дошло! "Дорожный патруль"! Колькина будка у них наверняка есть. Отвел Артист от нас этих архаровцев. Ну а дальше-то что будет? Нас же осталось двое и двое.
– - Как-нибудь выкрутятся ребята. Брать их не на чем.
– - Ну да, -- сказал Док, -- если только не подвалят те, что заявились ночью.
– - Надо деваться куда-то, -- сказал Боцман.
– - Фото в "Патруле" -- не хрен собачий. Колькина личность наверняка теперь у каждого постового.
* * *
Артиста и Муху привезли в обычное замызганное отделение. Их уж собрались пихнуть за решетку в дежурке, где полным-полно было всякого лихого уличного народа, но Артист закричал, что требует начальника, сейчас же, немедленно, что творится, мол, форменный произвол, и его с Мухой оставили перед барьерчиком, за которым сидел унылый дежурный, одуревший от криков, матерщины и расквашенных пьяных морд. Лейтенант, перегнувшись, что-то пошептал коллеге, и тот протянул ему листок протокола о задержании, но отставник, решивший грудью встать за правое дело, вдруг гаркнул привычным командирским басом: