Господин наследник, вы уже не приемный. Том 3
Шрифт:
«Кровавое Копьё»
Они про меня забыли. А… зря. Кровавое копьё влетает в голову одного из врагов, пробивая её насквозь!
Труп падает.
«Порабощение души». «Поднятие Зомби». Поднимается новый призрак, новый зомби.
Теперь, победа — лишь вопрос времени.
Следом я убиваю ещё одного. А потом ещё! И, когда уже остаётся последний, он срывается к своему единственному спасению! К тому, что меня смущало ещё с самого начала битвы.
Трупному Голему. Ведь он
До этого момента.
— Кхе-кхе-кхе, — не то закашлял, не то засмеялся выходящий старик, — Уж не думал, что в нашем стане появится жалкий предатель! Да ещё и секретами сраных Чернокнижников… с магией крови… как ты жалок, неудачник!
— Прости, как-то не хочется устраивать апокалипсис, — пожимаю плечами.
— Он стоит того! Это ради нашего Лорда! И твоего, сраный ты предатель! — зарычал он.
— М-м-м… не, не стоит. Знаешь, раньше я думал, что вы кучка тупых некромантов, и с вас просто стоит поиметь души. Но сейчас я понимаю… что вы кучка ТУПОРЫЛЫХ, и при этом опасных некромантов! — кладу молот на плечо, — Вы реально не понимаете, что хотите сделать? Это конец ВСЕГО на Земле!
— И плевать! — заорал он, — Я готов умереть ради Лорда!
— Ох, дебилы мля…, — вздыхаю, — Уж извините, мне мать ещё воскрешать, и лисичку смотреть. Давайте как-нибудь потом свой даунизм наружу выпустите, хорошо?
— О-о нет, — оскалился старик, — Ты нам не помешаешь! — взмахивает рукой, — Малыш, убей его!
— ГРА-А-А! — вопит на весь бункер трёхметровое, трупное чудище, и быстро срывается на меня!
Его плечо задевает каменный угол, и тот крошится будто печенье в руках ребёнка! Зомби под ногами хрустят, а в металле остаются следы. Стоит грохот. Земля дрожит!
Них*ясе «Малыш»…
«Деконструкция», — сжимаю молот.
Но… ничего страшного, хех.
— Думал один такой крутой?! – теперь уже я взмахиваю рукой, — Батя! Сына пиздят!
Позади меня моментально формируется столь же огромное, раздутое, но уже призрачное чудовище из кристаллов и плоти, и быстро проносится мимо!
Два гиганта замахиваются. Целятся. БА-А-А-АХ! Их кулаки встречаются в одновременном ударе, и весь бункер сотрясается от волны энергии!
«Деконструкция», — молот начинает пульсировать.
— Давай, Стар Платинум! — ору я, — Ора!
БАХ!
Мой лучший призрак, моя гордость, был равен этому дилетантскому куску мяса. В скорости. В силе. Они снова схлестнулись в ударе, и снова лишь заблокировали друг друга!
БАХ!
БАХ!
Они тупо равны. Он не победит. Никто здесь не победит.
«Деконструкция».
Кроме
— С дороги, батя! — пробегаю под трёхметровым чудищем и замахиваюсь своей малышкой, — Ван Пааааааааааааанч!
БАХ! Бью прямо по летящему в меня мясному кулаку!
Весь накопленный Хаос единой волной входит в Голема и разносит его на сраный резанный фарш, на кусочки, на фрагменты, на ленточки, на всё что угодно, что может прийти в голову! Целая фантасмагория разных форм слетает, словно кинутый мокрый песок под ураганом!
Кровавые ошмётки забрызгивают всё, что было за ними, в том числе и бедного старикашку.
Тот моментально побледнел. Я это даже через окровавленную кожу увидел.
Его колени подкосились, и пердун скатился по спине, с шоком смотря на меня, моего призрачного батю, и короткие ножки, оставшиеся от его Малыша.
Трёхметрового Голема… просто не стало.
— Здесь я малыш, nigga, — победоносно поднимаю голову.
— Н-но… это же был… мой сильнейший… к-как ты его… одним… ударом…
Всё здание как-то подозрительно дрожит. Драть-копать, видимо Хаос и два гиганта сделали своё дело, хиленький бункер начал складываться! Что за кривые уроды его строили?!
— Ладно, нет времени. Успею ещё, — быстро подхожу к старику.
— С-стой! Я не…
Выхватываю нож и вонзаю в висок! Смерть.
«Порабощение души!», — я прячу молот и вытягиваю руки, словно жнец, начиная стягивать к себе всех погибших культистов!
Жемчужины с их душами пропадают в моём хранилище, и я поворачиваюсь к виновнику торжества.
Нужно спешить, прежде чем всё здесь сложится надвое.
«Много душ. Очень», — хмурюсь, протягиваю руки к Вихрю, — «Но я не знаю какого они качества…»
Героические души? Злые души? Или обычные старики, дожившие своё и просто сворованные из моргов? Я не знаю. В такой кашей этого не рассмотреть, а полноценно разъединить её я уже не смогу — теперь это единый Вихрь. Можно лишь отрезать кусок, но…
Нет. Нельзя рисковать.
«Порабощение Души!», — по моей коже идут зелёные трещины!
— А-А-А-А! — с воплем, водоворот страдающих призраков начал сопротивляться моему подчинению!
Я напрягаюсь ещё сильнее, и огромный Вихрь призраков сдвигается с места, медленно начиная втягиваться в меленький шарик на моей ладони.
Проходит минута нашей борьбы. И Вихрь, несмотря на сопротивление…
Проигрывает.
— Ха-а-а-а, — выдыхаю испарения некротики, и разжимаю онемевшую, побледневшую руку, — Тупая, необузданная сила. Тц. Никакого искусства.
Но тем не менее… в ладони лежала жемчужина, содержащая в себе сразу чуть больше сотни склеенных душ. Своего рода аберрацию.