Господин Почтмейстер
Шрифт:
Сигнал зуммера прервал лирическую нить моих воспоминаний. Я глянул в монитор - живописная группа цыган подымалась на мой этаж. 'Что ж, в последнее время мне не хватает только экзотики, - подумал я.
– Быть может среди них находится и мой потенциальный убийца?'
Я активировал дополнительное защитное поле вокруг своего стола и стал терпеливо поджидать необычных гостей, в руках у которых вместо привычных автоматов виднелись обвязанные шелковыми лентами семиструнные гитары и звонкие бубны...
Выйдя из лифта в слабо освещенный коридор, цыгане двинулись вслед за Гуровым в сторону открытой двери.
– Как только войдем в кабинет, начинайте играть, - шепнул лейтенант
– И не забудьте - побольше танцев и экспрессии!
– Седовласый цыган молча кивнул головой.
Гуров поднял над головой бубен и первым шагнул в кабинет.
– Ай, дорогой, не скучай!
– громко выкрикнул он. Грянули гитары, забили бубны. Женщины пустились в пляс. Сидевший за матовым стеклом человек пошевелился, устраиваясь поудобнее. 'Такого в этом кабинете наверняка еще не было!
– удовлетворенно констатировал про себя лейтенант.
– Не зря Халин подключил к делу лучшего психолога спецподразделения. Застать врасплох и вынудить играть по нашим правилам - остальное дело техники!'
Пританцовывая, Гуров приблизился к стеклу и отметил, что лоток задвинут внутрь. 'Надо заставить Почтмейстера вытолкнуть его ко мне, - тут же решил он.
– Развитие событий по второму ожидаемому варианту...'
– Мы сами не местные, - неожиданно со слезливыми интонациями в голосе прогнусавил он.
– Помоги, чем можешь, добрый человек. Лучше деньгами. Ай, не жалей, ай, ручку позолоти, дорогой, счастье в твой дом придет, в нем и останется!
'А это еще что за представитель кочующего народа ромов?
– невольно улыбнувшись, подумал я, разглядывая активно пританцовывающего просителя.
– Лопоухий, явно славянской внешности... нос - прямой, греческий, хотя лицо темное... и непременный атрибут, золотая серьга в ухе, у него имеется... Так, минутку... Меня найдут мертвым завтра вечером. Моя жизненно важная задача - определить, КТО именно стоит за этим... Может ли этот попрошайка быть моим убийцей? Хороший вопрос. Для начала надо узнать, откуда у него моя визитка... Насколько я понял, именно он тут руководит всем процессом... Ну, а пока...'
Я надел на правую руку перчатку, вытащил сотенную купюру, положил ее в лоток и задвинул тот в сторону посетителя, интуитивно ожидая от него какого-то подвоха...
Как только лоток выехал из перегородки, Гуров незаметно (так он думал) достал из кармана черный шар и активировал его, нажав на специальное углубление в матовой поверхности. Затем он опустил 'игрушку' в лоток, делая вид, что вынимает из него купюру, и задвинул тот обратно. Почти сразу же в его руке вдруг появился какой-то непонятной конструкции пистолет, который лейтенант приложил к бронированному стеклу, целясь в размытый контур головы Господина Почтмейстера. Под звуки зажигательной цыганской мелодии палец лейтенанта привычно лег на спусковой крючок, готовясь выпустить смертоносный бронебойный заряд в сидящего за столом человека...
Я заметил, как проситель что-то достал из кармана и опустил это 'что-то' в лоток. Мгновенно включился режим автоматической переадресации энергии и тут я почувствовал, как у меня по коже пробежали мурашки - система защиты давала сбой!
Краем глаза я заметил, как псевдо-ромалэ направляет в меня оружие. Я скатился с кресла на пол, одновременно с этим включая тумблер, расположенный справа под столом, и активируя тем самым абсолютно автономную дублирующую систему защиты...
До выстрела осталась тысячная доля секунды. Внезапно на Гурова обрушился колоссальной силы удар. Нечто невидимое подняло его в воздух, ударило об потолок и словно пушинку отбросило к противоположенной стене, заставив закричать от невыносимой боли. Пальцы руки
Пляска резко оборвалась. Цыгане с недоумением и страхом обернулась к распластанному на полу человеку, нанявшему их на работу...
Я поднялся и подошел к стеклу. Старший цыган нервно теребил гитарные струны, не зная, что делать.
– Эй, ромалэ, свободны. Спасибо за сюрприз, - утробным металлическим голосом произнес я.
– Лифт ожидает вас.
– А как быть с ним?
– нерешительно задал вопрос седовласый цыган, кивнув на исполнителя неудавшегося покушения.
– Он останется здесь, - твердо сказал я.
Старший едва заметно кивнул. Цыгане тут же быстро покинули кабинет и, пройдя по коридору, скрылись в кабине лифта.
'Вот тебе и экзотика, - с горькой иронией подумал я, глядя на псевдо-цыгана.
– Вопрос, откуда у него моя визитка, снимается с повестки дня. Теперь меня интересует другое: кто нанял этого человека? На кого он работает?'
Гуров чуть слышно застонал - у него было такое чувство, будто он лежит под колесами грузовика. Контуры Господина Почтмейстера едва просматривались за бронированным матовым стеклом. Лейтенант бессильно выругался: провал возложенной на него миссии означал одно - этот парень оказался гораздо более серьезно подготовлен ко всякого рода неожиданностям, нежели предполагал командир спецподразделения Халин...
Цыгане спустились в лифте на автостоянку. Там их поджидал заместитель Халина капитан Семашко.
– Где он?
– встревожено спросил капитан, увидев, что Гурова нет в лифте.
Седовласый цыган обескуражено взмахнул рукой:
– Ай, дорогой, проблемы у твоего друга серьезные. Тот, за стеклом, вашей шутки не понял. Теперь твой друг лежит на полу, еле дышит, а тот, что за стеклом, сказал, чтобы мы уходили. Поговорить, видимо, хочет с глазу на глаз...
Семашко побледнел и отошел к своей машине. Такого поворота событий ни он, ни Халин не предвидели. Ему оставалось одно - ждать, пока Гуров не спустится вниз...
– Кто тебя послал?
– пролязгал я.
Псевдо-цыган сцепил зубы и промолчал.
Я вошел в систему слежения и вывел на монитор сигнал видеокамеры, установленной над лифтом на подземной автостоянке: в этот момент от группы цыган отошел человек в штатском с растерянным выражением на лице, беззвучно издавая губами легко прочитываемые нецензурные слова.
Я вошел в компьютерную систему и ввел его изображение в окно поисковика. Уже через минуту я знал, кто он такой. 'Капитан спецподразделения 'Бета' Семашко Л. Д.' - прочитал я. 'Таможенная мафия, - лихорадочно пронеслось в моей голове.
– Несколько раз я уже переходил этим людям дорогу. Они еще больше ополчатся против меня завтра, после того, как вице-премьер выскользнет из приготовленной для него ловушки... Могут ли эти люди уже завтра вечером достать меня всерьез?'
– Ты думаешь, тебе дадут медаль за провал операции?
– язвительно произнес я, глядя на своего несостоявшегося убийцу.
– Откуда у тебя нейтрализатор силовых полей?
Тот упорно продолжал молчать. Моя рука потянулась к регулятору давления, оказываемого на тело спецназовца, намереваясь повернуть тот в сторону утяжеления невидимого силового пресса. 'Он хотел меня убить, - кровожадно запульсировало в моей голове.
– Почему я не могу ответить ему тем же? Его тело найдут в лифте, сплющенным в лепешку, и он уже никогда не скажет своей девушке, что любит ее. И звезды над землей для него погаснут навсегда...И прозвучит прощальный салют над его бездыханным телом... И мать зарыдает над ним, отчаянно и горько...'