ГРАНИЦА
Шрифт:
Чтоб тешить честолюбие своё,
Он волей Божьей к сердцу прикоснётся –
И ты слугой становишься его.
Искусство – некая ступенька к Богу,
И тот – поэт, кто с песней на устах
Идёт в свою последнюю дорогу,
Как богатырь с оружием в руках…
И, шаг за шагом приближаясь к Богу,
Яснее понимая свой удел,
Я понял: в тех делах немного проку,
В которых всё лишь так, как я хотел.
И каждый раз, ещё чуть
Я правил всё, с начала до конца,
За истину единственно сражаясь
Во славу вездесущего Творца.
Но нет конца себя познанья в Боге –
И я не смог поэму завершить.
Не мне, конечно, подводить итоги,
Но правдой Божьей я пытался жить!
Теперь уж поздно править что-то дальше
И, чтоб в соблазны не вводить людей,
Сожгу поэму, как уж было раньше,
Зато греха не будет смуты в ней».
– Вставай, Семён, да печь топи скорей!
НИКОЛАЙ РУБЦОВ
Он жил в стихах – от одного к другому
Самим собой легко умел пройти,
Но вне стихов свою дорогу к дому
Ему никак не удалось найти.
Почти всю жизнь он прожил в общежитьях,
И не имел укромного угла,
Но даже и в отчаянных событьях
Не поддавался на уловки зла.
Его стихи – поэзия печали,
Душой услышанной со всех сторон,
Когда всё то, о чём все врозь молчали,
Невосполнимый нам несло урон.
Он не писал, а просто жил стихами,
Но было много разного всего…
В неровный час любимыми руками
Его прервала жизнь жена его…
Он весь в стихах – ранимый, но беззлобный.
Нам не дано судить его грехи.
Заветной правдой, а не строчкой модной
Запоминаются его стихи:
«…И вокруг любви непобедимой
К сёлам, к соснам, к ягодам Руси
Жизнь моя вращается незримо,
Как земля вокруг своей оси!»
ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ
С приятной хрипотцой негромкий голос,
Упругий ритм, знакомые слова
О том, что есть свобода, честность, подлость,
А также, что молва всегда права.
Что есть любовь – но что она такое?
Что есть судьба – сокровище в себе.
Что есть искусство быть самим собою,
Но только если духом не плебей.
Его всегда манит вперёд дорога,
Он с восхищением о ней поёт.
Он скажет песней пусть совсем немного,
Зато и нас куда-то позовёт.
И нами никогда не будет предан
Высоцкий средь равнин, и гор,
И мы за ним идём покорно следом
В какую-то неназванную даль.
АНТУАН ДЕ СЕНТ-ЭКЗЮПЕРИ
Он был поэтом, стих творящим прозой,
Великодушный взрослый мальчуган,
Предупреждал, какой большой угрозой
Приходит к нам любой себя обман.
Он жил в гармонии с душой ранимой,
И верил в дружбу больше, чем себе.
А ложь всегда считал соизмеримой
С предательством себя в своей судьбе.
Его читали и сейчас читают –
У искренности нет житейских лет –
И до сих пор нередко вспоминают
Его чистосердечнейший ответ.
Он не умел неправду с правдой путать
В попытках показаться всех умней:
«Учиться надо не писать, а думать,
И быть ответственным за всех людей».
МАЛЕНЬКИЕ ЧЕЛОВЕКИ А.П.ЧЕХОВА
Чехов показал наглядно
Жизнь совсем простых людей,
Описал весьма занятно
Судьбы маленьких страстей.
Кто с собачкой, кто в футляре,
Кто в палате номер шесть –
Каждый в штучном экземпляре,
Всех героев и не счесть.
Одинаковы лишь мысли
В самых разных головах:
Как не верят в духа выси,
Так безвольны и в мечтах.
Помечтают – и довольно,
Дальше будут жить «как все»,
Удивительно спокойно
Всё похоронив в себе:
Веру в Бога, веру в правду,
Веру в честную любовь,
Да и все надежды кряду,
Чтобы не воскресли вновь.
Чеховских людей нам жалко,
Вся их жизнь – один лишь миг.
Автор, судьб людских гадалка,
Предназначил им тупик.
И беззвучно так смеётся
Под личиною любви –
Ведь душой не отзовётся,
Хоть зови, хоть ни зови.
Боль удержанного плача
Ваньки, сирой детушки,
Он пошлёт, улыбку пряча,
На деревню дедушке.
ХЕМИНГУЭЙ
Он был самолюбив невыносимо,
Хотел от жизни всё по полной взять,
И жил, своею упиваясь силой –
Ведь сильный должен всё всех лучше знать.
Азартным был, и влюбчивым, и смелым,
Стремясь быть искренним с самим собой,
Нам рассказал: что, с кем и как он делал.
Стал эталоном стиль его простой.
Он не умел врать, да и не стремился,