Хирург возвращается
Шрифт:
— Во-во, летать не умею. Так что с полом?
— А что ты на меня так уставился, Егорыч? Кажись, твоя смена — тебе и флаг в руки, вернее, тряпку!
Через десять минут я осторожно спускаюсь на свежевымытый пол, обуваюсь и, подхватив багаж, иду к выходу. Дежурившая у купе троица как-то недобро смотрит мне вслед.
Я разглядываю через наполовину распахнутое окно приближающийся населенный пункт. Вот вдоль рассыпавшегося на множество запасных путей железнодорожного полотна мелькнули грязно-желтые ветхие хрущевки. Вот показались чахлые привокзальные деревца
— Карельск! Стоянка пятнадцать минут! Не забывайте свои вещи в вагоне! — зычно кричит проводник дежурную фразу и сторонится, пропуская меня вперед.
— Дмитрий Андреевич Правдин, хирург, тут едет? — сухонький старичок лет так под семьдесят, прищурившись, всматривается внутрь вагона, причем мимо меня.
— Тута! — вместо меня сообщает Егорыч. — Вон они, слазят! Иди встречай!
Весело поздоровавшись со встречающей стороной, я отклоняю предложение тащить мой сумарь. Еще не хватало дедку надрывать пуп моим багажом.
— Доктор, идемте, там у меня машина стоит. Главный врач велел вас лично встретить.
— Весьма польщен! Идемте! — киваю я и, пропуская водителя вперед, следую за ним, стараясь не запнуться о рельсы.
Надпись «Беломорск» на здании вокзала продублирована чуть ниже на карельском языке. Ну, вот, сдается мне, я добрался-таки до конечной!
Глава 5
— А что, отец, невесты у вас в городе есть? — Я подмигнул водителю, усаживаясь рядом с ним в кабину белого, густо покрытого серой пылью УАЗика. То ли он не расслышал, то ли не читал классиков и ничего не знал про Остапа Ибрагимовича, только не стал отвечать с улыбкой: «Кому и кобыла невеста!» В общем, пробный шар прошел мимо. — Далеко ехать, говорю? — что есть мочи гаркаю ему в правое ухо.
— Не орите так! Я не глухой. Ехать не так далеко. Вон ресторан «Беломорье», — водитель тормозит машину возле типичного питейного заведения середины 90-х годов: двухэтажный прямоугольник из лиственичного бруса, с огромными цветными витражами вместо окон и неоновой рекламой над входом. — Там и невесты имеются, и выпить-закусить можно, причем не так дорого. А там за углом сауна, туда с невестами пускают. Подъехать?
«Да, не глухой, но с юмором у него явно туговато», — думаю я, а вслух важно говорю:
— Я к вам не по этой части приехал!
— Так сами же про невест спрашивали. Вот, показываю, где они водятся, — удивляется старик.
— Уважаемый, едем дальше! — прошу я, понимая, что дальнейший разговор в таком духе заведет в тупик. С врагами Ильфа и Петрова лучше не подтрунивать.
— Вот тут у нас взрослая поликлиника, — первым нарушает тягостное молчание мой собеседник: похоже, он решил, что сморозил что-то не то, и решил загладить свою вину, — а сейчас покажу детскую поликлинику.
— Вас как величать? — я пропускаю мимо ушей его комментарии.
— Все Петровичем кличут!
— Петрович,
— Чего приобрести? — округляет глаза пенсионер.
— Ну, где ближайший салон сотовой связи?
— А-а-а, салон связи! Так тут недалеко…
Мой гид остается в машине читать мятую газету, а я поднимаюсь по железной лестнице в нужное заведение.
Салон оказался обычной двухкомнатной квартирой, превращенной в торговую точку. Лестницу приделали уже позже, прорубив в стене дверь и приварив к ней стальные рельсы с широкими рифлеными металлическими ступеньками и ажурными поручнями.
В густо освещенной дневным и электрическим светом комнате, уставленной образцами гаджетов, за высоким прилавком скучают две особы. Одна — пергидролевая колоритная блондинка, вторая — брюнетка, тоже весьма насыщенной окраски. На этом их различие и заканчивается. Сближает же их весьма яркий макияж и бросающаяся в глаза избыточная полнота. Обе сосредоточенно хрустят попкорном из высокого блестящего пакета и пялятся в портативный телевизор, повернутый к покупателям пластиковым черным задом. Видимо, что-то очень интересное, раз обе дамы даже не ведут бровью при моем появлении.
— Девушки, добрый день, можно у вас симку приобрести?
— Паспорт есть? — не отрываясь от экрана, вяло интересуется блондинка.
— А как же!
— Ты глянь, Гала, что это дура вытворяет! — злобно тычет блондинка в экран телевизора моим паспортом.
— Да все они там дуры! Че, только узнала?
— Девушка, — любезным тоном напоминаю я о себе, — как насчет сим-карты МТС?
— Паспорт! — равнодушно отвечает блондинка.
— Второго у меня нет, — подчеркнуто вежливо сообщаю я.
— А, точно! — Гала протягивает мне пачку красных пластиковых карточек. — Можете выбрать себе номер, какой пожелаете.
— А в чем изюминка?
— Да ни в чем, берите любой.
Чтобы не мешать заполнению документов, отхожу в сторону и принимаюсь рассматривать выставленные в витринах сотовые телефоны.
— Ленка, — громко шепчет брюнетка. — Ты глянь на прописку, мужик-то с Питера!
— Да ты че? И точно!
— А он и сам вроде ничего, — тихо шепчет на ухо подруге Гала. С акустикой в салоне на пять баллов. — Давай, действуй! А то так и просидишь всю жизнь в этой дыре. Че, каждый день, что ли, с Питера мужики заходят? Раз симку покупает, значит, пробудет какое-то время. Ну?
«Ух ты! — меня аж в жар бросает. — Неужто эти приветливые пожирательницы жареных злаков устроили тут охотничью засаду? Занятно!»
— Мужчина, мужчина, — елейным голосом обращается ко мне Ленка, поправив сбившуюся на бок прическу и сверкнув золоченым пирсингом в пупке. — Скажите, а вы в Петербурге проживаете?
— Да, в Санкт-Петербурге. А вы там бывали? — мило улыбаюсь я.
— Разумеется, — девушка еще милее улыбается в ответ, обнажив довольно сносные, но уже тронутые никотином зубы. — Каждый культурный человек обязан хоть раз побывать в культурной столице нашей страны. Хи-хи-хи.