Холодный оружейник. Трилогия

Чистяков Василий Сергеевич

– Я в курсе, парень - раздраженно ответили мне.

Раздражение - но не злость. Спокойствие - а не отчаяние. Уважаю таких людей. Не думаю, что смог бы так реагировать на оглашение своего смертного приговора. Интересно, сколько он тут уже лежит, пришпиленный, как бабочка, в шепчущем что-то безумное дожде? Трудно не уважать человека, сохранившего спокойствие в такой ситуации.

– Я могу что-то для вас сделать?
– главное, чтобы он не пожелал чего-то невыполнимого. В ином же случае... память шиноби, отданная в результате Сделки, может

здорово мне помочь.

– Кроме как добить?
– спокойно спрашивает, без надрыва - Можешь отнести весточку моей сестре?

– Плата?

– Какая плата, парень?
– человек закашлялся. Мне на лицо капнуло кровью. Горячо и липковато. Из раны на груди, прежде чем выступила новая порция крови, раздался какой-то звук. Смахивает на хруст. Ну да, он же закашлялся. А меч все еще в теле. Которое шевелится при кашле.

– Я уже труп. Все, что мне осталось - ждать, когда жизнь окончательно вытечет из тела.

Я недолго думаю. Он уже почти мертв. А мне может что-то пригодится. К тому же, знавомое чувство некоего эмоционального подъема. Душа расширяется, точно воздушный шарик.

Значит, Сделка?

– У вас есть улучшенный геном, связанный с водой?

– Зачем тебе, парень?

– Я хочу во плату добровольно отданные стихию, силу и знания. Все, какие вы согласны мне отдать. Или все, кроме тех, которые не хотите отдавать.

– Идет, парень. Слушай, что передать...

Он умер, отдав мне плату. И я в четвертый раз смотрю на умерших таким образом. Кажется, это счастливая смерть.

– План. Великий План. Все за великий План - проговорил мужчина, тараща на меня безумные глаза.

Вид он имел лихой и бомжатский. Темные сальные волосы до плеч окружали обтянутое темно-серой кожей лицо. Лежал он, связанный черными цепями, на такой же, темной, выгоревшей, траве.

Странно, но от него не шло запахов. Как и окружающего мира. И даже - меня.

Судя по всему была ночь. Тихая, облачная и безлунная.

– Великий План - еще раз, чуть ли не вращая глазами, проговорил мужик напротив.

Я смотрел на него, и почему-то и мысли не возникало повернуть голову, оглядеться.

Я видел картинку перед собой, слышал этого мужчину, и... все?

Ни шумов.

Ни запахов.

Ни осязания и чувства тела.

Как то странно все это.

– Жизнь за Великий План - сказал пленник. Почему-то нормальным голосом.

Внезапно ситуация изменилась. Уже я был связан. На фоне темного, почти черного, затянутого тучами, неба, виднелся силуэт. А перед ним, порочно сияющая белизной, обгрызанная снизу грязными, удерживающими ее пальцами, карточка с ладонь величиной.

На карточке светло зеленым, было нарисовано растение с растопыренными ветвями и листьями. Кажется, куст или какая-то трава.

– Великий План - на этот раз в голосе слышалось... благоговение?

Облака были темно-серыми, точно дождевые тучи. Они почти недвижимо висели над головой, тем не менее, не рождая дождя. Типичная погода этих краев. И что я тут забыл?

Привычно

вытянув чуть-чуть Воды из почвы, я покрыл себя и одежду ею, точно тонким слоем. Мысленное усилие с выбросом энергии, которую называют чакрой, плюс определенный образ... Затем собрать Воду в сгусток на ладони. В влаге осталась грязь, пот и немного ржавчины. В местном климате обычный нож ржавеет довольно быстро. Однако приходится таскать его с собой. Иногда ночуешь в полуцивилизованных местах, с соседями. Не стоит нервировать окружающих и тех, кого они могут информировать, знанием о человеке, умеющем делать столовую утварь из Льда.

Вода отправилась обратно. Утренний туалет закончен. Теперь можно и в новый путь.

Все же, интересно, чего это мне такое приснилось?

Где-то я читал или слышал, а может, принес это знание "из" или "сквозь" ту Пустоту, что окружала меня ранее... Как бы там ни было, суть это идеи в том, что вещие сны возможны. Это наши инстинкты, скрытая часть человека, некое "подсознание", говорит нам, что ему не нравится. Как умеет.

Теория интересная, хотя, на мой взгляд, столь же порочная, как новомодная среди простых людей портовых городов, религия с другого материка. Та, что о Всезнающем и Всеблагом Боженьке, который и Смотрит, и Судит, и по Попе Бьет.

Если внутри нас есть оно, такое умное и всезнающее, подсознание, чего оно, а не мы, сидит в уголке и не отсвечивает? Как-то это, по-моему, странно.

И все же, как, в таком случае, трактовать этот бред про "Великий План"? То, что, порой, "План", вовсе не план, а трава?

Бр-р! Хватит думать о философских материях. Конечно, подозрительно, что две ночи назад, на следующий день после получения этого мудреного почтового контракта, я сумел провернуть еще одну, кажется, довольно выгодную, Сделку....

Двое суток назад. Окраины деревни Молчащие Холмы.

Прежде чем свернуть обратно на юг, я решил пополнить припасы. Да и что-то тянуло меня в эту серую деревушку.

Я пообещал передать послание. Но срочность не оговаривалась. Я не сволочь - но лучше двигаться более безопасными маршрутами, чем переть напролом, экономя время. Потерпит адресат недельку-другую, я думаю. Все равно, если двигаться целенаправленно, то путь займет около месяца. Даже если срезать путь через центральный остров пешком - а это по слухам опаснее, чем проделать почти весь путь до южного берега главного острова на корабле.

Так что можно сделать небольшой крюк. Думаю, никому от этого хуже не будет.

Но и наглеть не стоит. Аномалию, известную как Хрустальный Город, посмотрю позже, если выживу. Вряд ли она куда-то денется.

Не то вечер, не то ночь. В этом сером мире есть только серые сумерки и темные сумерки. И деревенька впереди, с серыми очертаниями домов, размытых в вечной мороси Скорбных Земель, отлично вписывается в этот антураж.

Прямо идеальный пейзаж, подтверждающий полуофициальное название этой местности. Серый мир Скорбных Земель.