Хорошее время, чтобы умереть
Шрифт:
Вскоре разрезанная веревка упала к моим ногам, я потерла затекшие руки, потом подняла веревку, которую принес с собой Кузякин, и подошла к нему, чтобы связать ему руки и ноги, но тот вдруг очнулся и схватился за черенок мотыги. Увернуться от черенка не составило для меня особого труда, но мне пришлось нанести продюсеру еще один удар ногой в челюсть, потом заткнуть ему рот тряпкой, которой была прикрыта какая-то корзина, стоявшая тут же. Надо было спешить: «мальчик» мог зайти в любой момент, хотя этот гомик вряд ли представлял для меня хоть какую-то опасность.
Из сарая я
Я осторожно приоткрыла дверь, она предательски заскрипела. Лежавший сдернул с головы полотенце и изумленно уставился на меня.
– Э-э… А где Гриша? – растерянно пролепетал он.
– Отдыхает, там, в сарае. Тебя тоже туда звал…
В два прыжка я подскочила к Эду. Тот сунул было руку под диванную подушку, но я «вырубила» его ударом в челюсть.
– Вот так! Все по-взрослому, мужики! Пардон за мужиков, конечно, это не про вас…
Затем я связала адвоката так же, как и его «папочку», сунула руку под подушку и вынула оттуда газовый баллончик. Ну и придурок! Он что, собирался защищаться от меня этой игрушкой? Я пробежала по всему дому и осмотрела его. Не найдя больше никого, я вернулась в комнату: где-то тут должна быть моя сумка, а в ней мобильник.
Голос Мельникова был встревоженным:
– Тань, что случилось? Ты куда пропала? Я звоню, звоню, а мне говорят, ты недоступна…
– Сейчас все расскажу, Андрюша, милый!..
– Что?! Ты там, мать, чего? Ты здорова?
– Ты даже не представляешь, как я здорова! Вот только голова…
– С каких это пор ты жалуешься на мигрень?
– Последние пятнадцать минут…
Два часа спустя мы сидели в кабинете Мельникова: он – на своем месте за столом, я – на стуле, стоящем у торца его стола, а Кузякин – напротив Андрея. Таким образом, мне было видно их обоих. Адвоката Эдуарда Рейнгольда допрашивали в соседнем кабинете.
– Итак, гражданин задержанный, ваша фамилия, имя, отчество, год рождения, по какому адресу прописаны… И еще укажите образование, судимости, если таковые имеются… Рассказывайте, рассказывайте, задержанный, мы вас внимательно слушаем, – поощрил мой друг продюсера.
– Какие еще судимости?! – возмутился Кузякин. – Вы что, охренели?! Вы за кого меня принимаете? Привыкли тут, понимаешь, с уголовниками и всякими деклассированными элементами… Я вам не позволю! Я не урка!
– Вас, гражданин задержанный, между прочим, подозревают в убийстве пожилого человека, женщины, – напомнил Мельников, – и еще вас подозревают в убийстве бомжа Хныря. А еще вам
– Что?! Какого Хныря? Никакого Хныря я не знаю! – задохнулся продюсер от возмущения. – Вы чего мне тут шьете? А Татьяну… Татьяну я не хотел… Так получилось…
– Хорошо. Сейчас мы все и выясним, – кивнул Мельников и терпеливо повторил: – Итак, ваша фамилия, имя, отчество, год рождения… Ну, что молчите, гражданин Кузякин? Как женщину убивать…
– Женщину?! – вдруг взорвался продюсер. – Это кого это вы, господин полицейский, называете тут женщиной? Вот она, – он ткнул в меня пальцем, – она – да, женщина! А эта Ягудина… эта мразь… эта кикимора болотная… эта кровопийца…
– Довольно! – крикнул Андрей, не выдержав. – Или отвечайте на мои вопросы, или пойдете сейчас в «обезьянник» и проведете там не совсем веселую ночь в обществе шутников-отморозков. Там у вас будет возможность подумать… Ну, что, есть такое желание?
– Нет, желания нет, – пробормотал присмиревший немного продюсер, – но вопрос имеется.
Андрей усмехнулся: мол, человек в таком положении, а еще и вопросы задает!
– Я все расскажу, да. Но только скажите: мне будет хоть какое-то смягчение наказания, учитывая, что сделала со мной эта ведьма?
– И что же конкретно она сделала?
– Она испоганила всю мою жизнь, да. Она превратила ее в кошмар. Она… Сволочь!
– Про сволочь мы уже слышали, – напомнил Кузякину Андрей. – Начните по порядку и – желательно – без таких вот эпитетов.
Григорий тяжело и протяжно вздохнул.
– …Этой старой ведьме Ягудиной уже за семьдесят перевалило, но, если бы я ее не пришил, она бы нас всех пережила!
– Ну, и пусть бы себе пережила, вам-то что? – пожал плечами Андрей.
Продюсер аж взорвался от негодования.
– Пусть бы себе жила?! – закричал он, краснея от напряжения. – Да вы хоть знаете, что она сделала со мной, с моей жизнью?! Она… Она… эта тварь… эта гадина… Да ее… давно надо было раздавить, уничтожить!
– Что конкретно она вам сделала? Скажете вы наконец?! – рявкнул Андрей.
– Эта пиявка присосалась ко мне двадцать лет назад и тянула из меня кровь, все соки… Она двадцать лет не давала мне спокойно жить, работать, даже семью я не мог завести из-за нее. А вы спрашиваете «что она мне сделала?»!
– Она тебя шантажировала? – предположила я.
– Ну да. Только не спрашивайте, чем. Это сугубо личное… Это моя трагедия, это моя боль…
– Да нет уж, – возразил Мельников, включая компьютер, – боюсь, что вам придется все рассказать нам.
– Как?!!! – опешил продюсер. – Рассказать? Вам? Но это невозможно…
– У нас тут, знаете, и не такое возможно, – возразил Андрей и занес руки над клавиатурой.
Продюсер снова вздохнул протяжно и шумно, как корова в хлеву. Я почему-то вспомнила его выражение, которое он сказал тогда о погибшей, возле ее дома, когда мы встретились с ним там. «…Здорова, как корова…»