И тени прошлого движеньем осторожнымНа миг откроют дверь. И я увижу свет.«А сердце счастием всё бредит невозможнымИ хочет то вернуть, чему возврата нет».И тени прошлого молчат в укор живущим,Скрывая истину, где правда, а где ложь.«Зачем загадывать, мой друг, о дне грядущем,Когда день нынешний так светел и хорош?!»
«Фарфоровый маркиз разбился на осколки…»
Фарфоровый маркиз разбился на осколки.Признаться, господа, здесь нет моей вины.Его слова ко мне порою были колки,Он надо мной шутил в присутствии жены.Не проронив слезы, прекрасная маркизаВ таинственную думу с тех пор
погружена.А я бы не смогла сносить его капризы,Но, к счастью, господа, не я его жена.«Маркиз-то Ваш тю-тю!» – ни капли не жалеяПрекрасную маркизу, я вслух произношу.Я на него, увы, не стану тратить клея,Поскольку запах клея совсем не выношу.Ну что скажу я Вам, маркиза, в утешенье?Я познакомлю Вас с милейшим толстяком.Немного подвело его происхожденье.Он молод и хорош, но ходит босиком.Угодно ли в буфет? Ключом закрою дверцы,Оставлю толстяка и Вас наедине.Сама пойду искать украденное сердце,Что завещал тайком маркиз любимый мне.
Пусть будет как прежде
Н.Е.
Ну что Вам сказать, милый друг, в заключенье?!Что нас вдохновил Мопассан на игру,Что месяц почти я сижу в заточеньиИ сырники жарю себе поутру.А после под музыку кофе вкушаю,Последний глоток под финальный аккорд.Гармонии мира я не нарушаю –Я падаю тенью в её натюрморт.А может, не тенью, а солнечным светом,Морскою ракушкой – на бархат песка.Пусть будет как прежде и нынешним летомПусть будет любовь, и печаль, и тоска.Пусть нежно дымится в руке сигаретаИ Ваша улыбка маячит вдали.Пусть плавятся стрелки грядущего летаНа мягких часах Сальвадора Дали.Ги де Мопассана поставлю на полку,Сходить от любви бесполезно с ума.В том нет, милый друг, ни малейшего толку,Когда себе кофе готовишь сама.
Мы с тобою квиты
Какой художник или же целительСпособен «тонкий мир» восстановить,Души моей натянутые нитиСвязать в одну струящуюся нить?Чтобы ручьём весенним зажурчалаИль речкой затаилась подо льдом.А если не получится сначала –Пусть будет не сначала, а потом.Прощай, мой милый. Мы с тобою квиты.Довольно плакать по ночам в подушки.В одном музее – прерафаэлиты,В другом – поэт Василий Львович ПушкинЗамучила культурная изжога –На этот случай есть земля и небо.О, Господи! Мне нужно так немного:Наутро – зрелищ, а под вечер – хлеба!
«Сердце сжалось от боли…»
«Мне до вашего стука —
Два глотка морской соли».
Тарас Хохлов
Сердце сжалось от боли.Птица крылья сложила.Два глотка морской соли.Я жила – не тужилаИ смеялась: «ДоколеЯ так буду резвиться?!»Два глотка морской соли.И застрелена птица.Жизнь – коварная штука,Раздаёт смертным роли.Мне до Вашего стука –Два глотка морской соли.На руках твоих вены,Как бунтарские реки.Дарит жизнь перемены.Разлучает навекиТа, что ходит с косою,Ей неведома мука.Я явлюсь к ней босою.Я явлюсь к ней без стука.И воскликну, как в поле,Заору во всё горло:«Два глотка морской соли!Это низко и подлоЗа спиною таиться.Ну, какая ты сука!»В море падает птица.Мне до Вашего стука –Два глотка морской соли.Два глотка,Но не боле…
Ещё не время
А кто не грешен в этом грешном мире?!Архимандрит мечтал, чтоб поросяСтолетья два назад на постном пиреВдруг превратилось чудом в карася.Себя в грехах несметных обвиняю,Но проповеди всех святых подрядСегодня
без сомнений променяюНа твой влюблённый и весёлый взгляд.Из благодарности, а вовсе не из страха,Я поднесу к Матронушке свечу.И скажет мне восставшая из праха:– И я влюбиться, кажется, хочу.Кому – зачтётся, а кому – простится,Но веет Божьей милостью на всех.Ещё не время нам с тобой проститься,Ещё не решено на небесех.
«Живу я в белокаменной столице…»
Живу я в белокаменной столице,Пишу стихи в Серебряном бору,Но вырывается из рук, подобно птице,Мой зонтик одинокий на ветру.Все чувства я в стихах запечатлела:Любовь, печаль, смятение, разлуку…И нету ни малейшего мне дела,Какую ты испытываешь муку.Ты одинок – душою не криви! –Как заключённый, ждёшь со мной свиданья.Я соглашаюсь, но не из любви,А так, из милости, из чувства состраданья.Свою печаль я прогоняю прочь,Как гонит тучи беспокойный ветер,Чтоб наступила царственная ночьИ краски заиграли на рассвете.Что жизнь прекрасна, снова говорю,Что безразлично мне твоё участье,Что я и так тебя благодарюЗа свет звезды пленительного счастья.
«В уголке уютной залы…»
Сергею Чонишвили
В уголке уютной залыОсушали мы бокалы.На столе свеча горела,Я в глаза твои смотрела.Чуть поодаль грудь другая,«Ослепительно тугая»,По тебе вздыхала тоже.Отпусти грехи нам, Боже!В наказанье за грехиТы читаешь мне стихи.И в твоём невинном взглядеБьётся мысль: все бабы – б…диМузе я не изменю!На столе лежит меню,Вьётся дым от сигареты.Все вы сволочи, поэты!Усмирить хочу свой пыл,Но сжимает горло спазм.Это значит, наступилПоэтический оргазм!
Гуляя по Невскому
А помните, милый, гуляя по Невскому,Вы мне признавались в любви к Достоевскому?И Вы говорили: «Гармония в мире,Как белый рояль в коммунальной квартире».Мне было уютно у Вас в коммуналке.В углах – паутина, на окнах – фиалки.За дверцей буфета – припрятанный виски.Теперь наш удел – состоять в переписке.Но снится мне Питер и комната Ваша.И кто б мог подумать, что «Бедная Маша»Пленит Ваше сердце ненастной порою!Пусть скажет «спасибо» советскому строю.И я благодарна ему, тем не менееХотела бы с Вами вернуться в имение…Когда Вы явились с визитом к соседке,Я чай разливала в садовой беседке.– С вареньем? Со сливками? Может быть, с ромом?И мы говорили о старом и новом.И слушали звон колокольный вдали.Пролётка умчалась в дорожной пыли.Столетье спустя оказались мы вместе.Мои поздравления – Вашей невесте.
«Обещает наступить…»
Обещает наступитьПосле бурь затишье.Будет время посвятитьВам четверостишье.Будет время над собойВдоволь посмеяться.Сколько можно, Боже мой,Невпопад влюбляться?!Вам немного будет льститьЭто посвященье.Я бы рада Вас простить…Но прошу прощенья.
«Как бы мне хотелось…»
Как бы мне хотелосьЖить в волшебном доме,Где хранятся сказки,Как стихи в альбоме.Где старушки-стеныСплетничают ночьюОбо всём, что раньшеВидели воочью.Где огонь в каминеСоздаёт уютИ на книжных полкахЧудеса живут,Где в старинном кресле,Чуть скрипя пером,Сочиняет сказкиДруг мой Шарль Перро.