Хозяйка Кричащего Леса
Шрифт:
«Однако, сильный у неё защитный артефакт запрятан. Весь удар на себя взял».
Забрать бы, посмотреть, да опять же — наследит. А этого делать не стоит. Спугнет, не дай Древмир.
«Приоритет, конечно, важнее, чем интересно-хочу».
Тем более рисковать из-за сломанной побрякушки, а она, несомненно, сломана, не в стиле Рейдана.
Глава 22
—
«Я вот не согласна».
Сон — отличный способ сбежать от жестокой реальности. Самый быстрый и безболезненный.
Я прекрасно знаю, что стоит сонливости исчезнуть в глубь сознания — на меня навалится тяжесть происходящего дерьма.
«По-другому назвать наше попадание язык не повернётся».
Кстати, откуда здесь Ориола? Я же была в кромешной тьме одна. Разве что монстр периодически возвращался…
«Жрицу поймали? Да?»
Прислушиваюсь к себе. Удивительно, но злорадства нет. Мне скорее жаль Ориолу. У неё был шанс, пусть и крошечный, избежать смерти…
— Не-я! — Уже требовательней. В нежном голосе чувствуется подступающая паника. — Давай же! Ох, Альтор!..
«… только не та песня!»
Приходится разлеплять веки, чтобы, дай Боги, Ориола вновь не запела. И так, по ощущениям, словно КамАЗ проехал. Каждая кость трещит и ноет.
«Что же так плохо-то…»
На языке чувствуется горечь и кровь — привычно-омерзительное сочетание.
— С-сол-н-це? — заикаясь, шепчу, жмурясь от света с непривычки. — Г-где?
— Не знаю, сама недавно глаза открыла, дитя. — Жрица сидит на коленях около меня. Лицо бледное, одежда потрепана. — Последнее, что помню, как бродила в потемках. А затем раз — и уже здесь.
— Негусто. — Пытаюсь привстать на локти, но тело не слушается. Оно словно неподъемная глыба камня. — Где остальные?
— Вилмор здесь, но… — Жрица нервно сглатывает, опуская взгляд. — Он мертв. Пусть Великий Альтор заберет его душу в свои светлые чертоги!
— А второй?
— Не знаю. Надеюсь, что смерть обошла его стороной. — Что-то в голосе жрицы показалось мне подозрительным…
— Я тоже, — решив не забивать голову ерундой, отвечаю.
«И все же почему на душе так неспокойно?»
***
Гигантские
«Хоть так…»
Правда. Хоть так. Благодаря этому в нашем мини-ущелье есть какое-никакое, а освещение.
Отвесные каменные стенки покрыты сплошь сухими лианами. Смотря на них, приходит мысль, что можно было бы попытаться по ним забраться наверх.
«Нет, не сможем. Они не выдержат. Порвутся».
— К сожалению, ко мне ещё не вернулась магия. Источник пуст и наполняться, видимо, не думает. — Скорее мысли вслух от жрицы. Хмурой. Взволнованной. — А у тебя как дела обстоят?
— Так же. В груди словно бездонная дыра. Пугающие ощущения.
Ориола молчит. Я тоже не знаю, что ещё сказать. Да и не хочу попусту болтать. Голова забита другим…
«Почему мы оказались здесь? Где мы до этого были? Что стало с тем чудовищем? Почему мы ещё дышим?»
Вопросы, вопросы. И ни одного мало-мальского ответа. Одни догадки.
Жрица лишь жмёт плечами, предполагая, что нам просто привиделось все во сне. Что Древо играло нами.
Я же негодую. Не верю. Все же было до жути реалистично. Да и Вилмора кто-то или что-то убило. Его труп до сих пор валяется здесь.
Высохшее нечто. Со сморщенной кожей, вытекшими глазами и разорванными гнойниками. В нем трудно было опознать воина. Но это был именно он.
«Даже представлять не хочу, насколько больно ему было».
На глазах против воли навернулись слезы. Пусть я и привыкла к человеческим трупам уже, но видеть знакомого в такой роли — больно.
«Как же хрупка и мимолетна жизнь…»
Сглатываю вдруг появившуюся горечь, отворачиваясь. Ощущаю, как меня начало едва заметно потряхивать.
«Напиться бы… Хотя бы перед смертью…»
Здравый смысл уже давно помахал мне ручкой и исчез за горизонтом. Нормальное и привычное для обывателей того другого далёкого Мира стало для меня чем-то эфемерным, сказочным.
«Имеем — ни ценим, потеряем — плачем».
Да, все именно так. Всё познаётся в сравнении. К сожалению, я поняла эту простую истину слишком поздно.
«Когда исправить все невозможно».
— Иди сюда скорее, я, кажется, нашла выход! — возбуждено кричит мне Ориола, подзывая к себе.