Хроника города Эн
Шрифт:
Мой столик находится прям у окна. Окно тонировано снаружи, поэтому с улицы 'внутренности' бара не видны, но мне-то отсюда всё хорошо видно! Я вижу, как один из уродов вышел из машины и вошёл в бар. Он подошёл к стойке и, повертев башкой, попросил проводить до столика. Милая девушка улыбнулась типу и указала на свободное место. И какого хуя он тут забыл?! За мной шпионить вздумал, крыса? Ну ладно…
Я залпом допиваю пиво и прохожу в туалет. Закрывшись в кабинке, жду. Через щель дверцы я увидел, как придурок вошёл за мной. Ловушка захлопнулась! Есть у меня кое-что для тебя, урод! Я громко сморкаюсь и выхожу
– Тебе что-то нужно, друг? – кидаю я, в очередной раз поймав его взгляд.
– Нет, – кретин поднял руки, направив ладони ко мне. – А ты там… Ну… – я смотрю на него вопрошающим взглядом. – Ты там… Закинулся чем?
– А тебе какое дело, приятель? – вот ты и попался, дурак!
– Да, понимаешь… – неправдоподобно начал тот. – Мне бы тоже дозу достать, но я не знаю, где… Подсобишь?
– Ну, друг, – я вздёрнул голову. – Я о таком говорить не хочу…
– Да ты не подумай, – чувак явно переигрывал и, думаю, понимал это, но останавливаться не намеревался. – У меня и деньги есть. – с этими словами он достал 'котлету' купюр из внутреннего кармана куртки.
– Не знаю, друг, – кинул я. – Не думаю, что у тебя хватит. Надо пересчитать. – тупица не такой умный, как я думал – он всучил мне кипу бумажек, разрешив пересчитать их. Я, с видом знатока, зашёл в кабинку и начал шумно шелестеть купюрами. Я знал, что они могут быть мечеными или фуфлыжными, поэтому проверял каждую банкноту, откладывая те, что были почти настоящими.
Невооружённым взглядом разглядеть подвох было бы невозможно, но мой взгляд 'купюрного сомелье' не мог ошибиться. Помню, когда мне было совсем мало лет, я со своим криминальным дедом подделывал бабки. Дед, много лет сидевший в тюрьме, обучил меня всему, что нужно было знать, чтоб не спалиться и уметь отличать поддельные купюры от настоящих. Тогда я воспринимал это как игру – ты рисуешь города на бумажке, а потом покупаешь на них чипсы! Но только сейчас я понял, что навык этот не такой уж бесполезный! Не знай я, как подделать бабки, давно бы уже сдох нахуй. Я отсчитал сотню капусты и вышел из кабинки, отдав кипу назад.
– Так что, – молящим взглядом смотрел на меня тип. – Что с дурью-то?
– Вот, что я тебе скажу, дружок, – Я вскинул руку ему на плечо. – Хорошая дурь только в Лите или Глазго! – я хлопнул урода по плечу и вышел из толчка. Вздул кретина! Теперь-то он отъебётся от меня. Но, надо отдать должное – сегодня он угостил меня пивом! Беру ещё одну пинту и начинаю медленно смаковать горьковатое пойло. Ну и хуёвое же пиво в этом баре!
Глава 6
Я снова в больнице. Улыбчивая медсестра никак от меня не отставала.
– Вы с ней говорите, – наставляла она меня. – Ей это поможет. – я зашёл в палату. Ничего не изменилось. Я снова сел на стул и, сжав её руку, уставился на медленно сохнущее тело. Будто, всю жизнь из неё высасывали те трубки, что были подключены к телу. Я понимал, что она меня не слышит, я знал, что толку от этого не будет, но…
– Привет… – робко произнёс я. Таким я раньше не занимался! – Вижу, как ты, поэтому смысла спрашивать нет. – я не знал, что сказать.
– Нет, – я отвернулся. – Я так не могу. Ты прости. Мне… Мне идти надо… – я встал с постели и почти бегом вылетел из палаты. Вспомнив ту, которой она была, смотреть на ту, кто она сейчас было очень больно.
Надо закинуться; достаю заначку и, увидев перспективу ещё на пару доз, занюхиваю порошок.
Надо поскорее забыть это всё…
Глава 7
Сегодня среда. Среда – день поминок. Каждую среду я хожу к Щепке на могилу и рассказываю, что со мной было прошлую неделю. Сегодняшняя среда не исключение.
Я стоял под чёрным зонтом и курил красный 'мелдак'. Было пасмурно и туманно. Из-за густого медленно опускающегося тумана, в воздухе витали капли воды, будто она опускалась на землю в замедленной съёмке.
Я стоял над его могилой. На ней не было даже имени. Он не был нужен никому, кто знал его имя, а тем, кому он был дорог, имени он не говорил. Он не хотел, чтоб имя связывало его с прошлым, поэтому хотел его забыть. Но я знаю его имя. Я его знаю, но унесу с собой в могилу.
Увидел две тени. Люди, стоявшие сзади. Я повернулся и увидел женщину и двух мужчин. Это была семья Щепки.
– И что это вы тут делаете? – презрительно кинул я.
– Эта могила принадлежит нашему сыну, – ответил отец. – Мы имеем право быть здесь.
– А почему же вы, – я повернулся к ним лицом. – даже на его похороны не пришли?! Вы хоть знаете, как он умер?
– Все наркоманы дохнут одинаково, – язвительно кинул братец. – И не повышайте голос на моего отца. – Мать семейства спряталась за спинами брата и отца Щепки. Боясь даже дышать, она стояла и с испуганным лицом смотрела на всё это, но они, будто не обращали на неё внимания.
– Да, друг, – я выкинул бычок на соседнюю могилу. – У всех наркоманив одна проблема. Семейная… – я, конечно, не курю, но иногда позволяю себе пару сигарет. Эта пачка лежит у меня в кармане уже несколько месяцев, а там не хватает всего две или три штуки.
– Кто вы, вообще такой, – Вдруг проснулся батя. – Почему вы позволяете себе так разговаривать с нами? Мы ведь родители вашего друга! Проявите уважение!
– О каком уважение к вам с моей стороны может идти речь, если даже ваш сын вас не уважал! Да и вы, собственно, его тоже не особо ценили.
– Да что вы знаете?! – возмутился батя.
– Да всё я знаю, – перебил я его. – он мне всё рассказывал. – я отвернулся и пошёл к выходу из кладбища. – Он вас ненавидел. – не оборачиваясь кинул я. – И правильно делал. Надеюсь, он простил вас перед смертью. – прости меня, Щепка, за то, что я такую хрень развёл у тебя на могиле. Не знаю, что на меня нашло… Будто это не я говорил.
Выхожу за ворота кладбища и, попрощавшись со сторожем, иду вдоль маленькой улочки. Опять эта ебаная чёрная тачка! Похуй. Иду домой.