Хроники амбициозной брюнетки
Шрифт:
— Ты больная… — шептал он, обнимая Дашу и целуя в щеки, в уголок рта, жадно хватая сухими губами ее губы, расстегивая молнию на джинсах.
Это был их лучший секс.
И Даша знала, что так и будет. В его глазах, там, в подъезде, она увидела все.
Ему не стоит жениться.
Захар вернулся домой. К Оксане. Та все еще ходила с компрессом на щеке, и почему-то это вывело его из себя.
— Как все прошло? — голосом закоренелой страдалицы поинтересовалась Оксана.
— Да никак! — рявкнул Захар, вошел
Но дверь распахнулась.
— Между прочим, это моя квартира! — пропищала Оксана.
Она не умела кричать.
— Отлично! — Захар вскочил с дивана и всплеснул руками.
Он вышел из квартиры, не захлопнув дверь, и спустился бегом по лестнице, оставив Оксану стоять с отвисшей челюстью. Хорошо хоть, не сломанной челюстью, подумала она и разревелась.
— Я к тебе! — Захар пожал плечами.
— Навсегда? — усмехнулась Даша.
— Как пойдет, — вздохнул он и переступил порог.
А Оксана рыдала в ванной. Почему-то она считала, что для слез это лучшее место — если конечно, не зажигать свет, но оставить дверь открытой.
Зазвонил телефон.
— К черту! — вслух, сквозь сопли и слезы, послала всех Оксана.
Но все-таки рванула к трубе — вдруг Захар?
Но это была Аня, журналистка.
— Ксюш, это Аня, привет, че там с Аксеновой? — выпалила она.
— Аксенова — тварь! — неожиданно вырвалось у Оксаны. — И я подаю на нее в суд!
Через полчаса всполошившаяся Аня стояла на пороге с бутылкой рома и вытаращенными глазами.
Они подружились на журфаке. Крошечная Аня — метр пятьдесят четыре, словно выточенная из мрамора статуэтка, красавица и душечка, очень любила Энди Уорхола, Чехова и Энни Ленокс, но еще на третьем курсе неожиданно стала писать для главной эротически желтой газеты.
— Почему? — удивлялась Оксана.
— А ты знаешь, сколько там платят? — Аня делала большие глаза. — Восемьсот долларов за статью!
Публиковалась Аня под псевдонимом Марианна Ушлая, что казалось Оксане апофеозом дурного вкуса, но Аня уверяла, что надо быть проще, а объективной информации не существует.
Но Оксана после первой же попытки заработать вожделенные восемьсот долларов в рублях по курсу ЦБ РФ поняла, что ее представления о профессии журналиста слишком консервативны для такого рода занятий.
Редактор Ани скинул ей текст о приключениях двух русских девушек в Турции — как они там познакомились с турками, а те их увезли в деревню и чуть не изнасиловали.
История была немного страшная, но веселая — девкам жутко повезло, и то лишь благодаря их глупости. В общем, несмотря на двадцать семь страниц текста, историю можно было вытянуть.
Оксана вытянула. И даже осталась чертовски довольна собой. Но редактор перезвонила и сказала, что надо обострить. Оксана нагнала ужасу. Редактор намекнула, что надо бы еще маленько
Оксана переписывала статью еще раза три, но все же взорвалась и бросила это безнадежное дело. А потом увидела текст. Опубликованный. Другого автора, разумеется. Аня ей притащила. И в этом тексте были реки крови. Массовое насилие. Заключение в подвале сарая.
Оксана смогла прочитать лишь несколько абзацев. Но самое чудовищное, конечно, не то, что все так красочно описали, если бы это было правдой. Но нет — кто-то придумал всю историю от начала до конца.
Но с Ани все было как с гуся вода. И она Оксане нравилась. Аня оказалась жизнерадостным циником, работающим на вечном двигателе. Иногда Оксана сомневалась, с нашей ли она планеты — Аня все успевала, везде бывала, у нее не случалось плохого настроения и упадка сил. И она умела дружить, любить, а еще никогда никому не завидовала.
Недавно Аня учредила сайт со сплетнями о звездах, наняла пару фотографов и писала статьи в такой манере, что все, кто спешил узнать, что у знаменитостей тоже есть целлюлит, прыщи и венерические заболевания, были счастливы.
На сайте Аня зарабатывала неплохие деньги — по пятьдесят тысяч рублей с рекламного баннера.
— Ой, бл… у тебя же синяк под глазом! — расхохоталась Аня.
— Это меня Даша побила.
— Да ладно тебе? Да ты что? — раскудахталась Аня. — Давай вызовем милицию и подадим на нее в суд!
— На милицию? — усмехнулась Оксана.
— Что на милицию? — не поняла Аня.
— В суд! Вызовем и подадим!
— Какая ты тупая! — воскликнула Аня. — На Дашу!
— Не надо милицию, — отмахнулась Оксана. — Хорошо, если Даша на меня в суд не подаст.
— А что такое? — всполошилась журналистка.
Оксана рассказала.
— Вот это да… — прошептала Аня. — Давай материал сделаем…
— Стоп! — перебила ее Оксана. — Не надо вот этого журналистского дерьма!
— Сама ты дерьмо! — закричала Аня. — Она тебя бьет, ты рассорилась с женихом — и хочешь, чтобы ей это сошло с рук! Мы — пресса! Инструмент…
— Мести! — закончила за нее Оксана. — А теперь подумай, хочу ли я быть Той Самой Девушкой, Которую Побила Аксенова?! А? Давай напишем, что она тебя побила?
— Я все поняла, — сникла Аня. — Но это… Мы что, так это и оставим? Тут же сенсация!
— Ты даже не представляешь, какая она сука! — с чувством произнесла Оксана. — Порвала бы ее в клочья!
— Есть вариант, — с загадочным видом произнесла Аня и закурила.
Вид у нее был настолько самодовольный, что Оксана рассмеялась.
— Забудь! — посоветовала она.
— Нет уж! Ты меня послушай! — отрезала Аня и налила еще текилы.
На следующий день Оксана получила от Даши сумку «Джуси Кутюр». Огромную, велюровую, бело-голубую, доверху набитую косметикой и всякой милой девичьей чепухой.