Хроники странного королевства. Взгляд в грядущее (Дилогия)
Шрифт:
Пассионарио грустно посмотрел на костер и по-детски вытер глаза рукавом.
– Это несправедливо… Так не должно быть. Это неправильно, что кто-то должен умирать из-за меня. Я никогда не мог к этому привыкнуть, и никогда не привыкну. Почему я должен жить, а кто-то другой – нет? Я всем нужен, а ты, Андреа, Бахо, Хабанера, тот же дон Аквилио, получается, никому не нужны? Это несправедливо…
– Жизнь вообще несправедливая штука, – все так же мрачно проворчал Кантор. – Сам не знаешь? Где ты видел, чтобы было справедливо? А то, что принц просит подаяния на улицах – это справедливо? А то, что гениальный ученый превращается
– Не хочу я спать. Вам хорошо, вы водки дернули как следует, и спите. А мне нельзя. И трава меня что-то не берет… Кантор, у тебя ничего другого нет?
Насчет травы он явно заблуждался, поскольку его состояние трудно было назвать полностью нормальным.
– Нет, – ответил Кантор. – И слез бы ты оттуда, а то, не ровен час, свалишься. Может, трава тебя и не берет, но твое равновесие она берет даже очень.
Пассионарио подумал, потом все-таки слез, присел прямо на землю у костра и принялся сворачивать очередной косяк. В надежде, что трава все-таки возьмет.
– Тебе не хватит? – без особой надежды поинтересовался Кантор, опасаясь, что если трава его все-таки возьмет так, как он того хочет, сидеть им здесь до завтра. А дров для костра хватит хорошо если на час. Да и дон Аквилио будет беспокоиться…
– Отстань, – вяло огрызнулся шеф.
– Ты что, отрубиться хочешь? – уточнил Кантор. – Ты, конечно, на здоровье, но не здесь же. Пойдем домой, и кури там, сколько влезет.
– Не хочу домой. Здесь лучше. Да не бойся, вернемся. Потом. Только Амарго не говори, что я траву курил. А то мне попадет. А ты не хочешь?
– Не хочу, – качнул головой Кантор, – Мне и водки хватает. Пассионарио, а чем ты по ним шарахнул? Ну, тогда, на дороге? Молнией?
– Ну, вроде того. А что?
– Да интересно. Ребята вообще охренели. Это тебя Мафей научил?
– А кто же. Я к нему каждый день бегаю на час-другой. У него сейчас наставник уехал, так что у нас есть время общаться. Только зря вы, ребята, так восторгаетесь. Эти молнии у меня получаются примерно одна из десятка, так что можете считать, что нам просто повезло.
– Везение – тоже вещь хорошая, – заметил Кантор. – Как там Мафей поживает? Ты его чему-нибудь тоже учишь?
– Чему я его могу научить? Что я вообще умею? Да я вообще полное ничтожество, как маг. Все, что я умею полезного, Мафею не нужно. Он не эмпат, да и огонь – не его стихия… А шарики эти дурацкие он за полторы минуты схватил. Так что, я даю ему единственное, что могу. Ориентиры. Он ведь нигде не был, этот бедный ребенок. Замок деда в Белокамне, и замок отчима в Ортане – вот и все, что он видел. Он даже города толком не знает, потому что везде его таскал наставник. Телепортом. А теперь я его таскаю. И еще я его курить научил. Не
– И что он ему сделает? – Кантор даже подивился несерьезности проблемы юного эльфа.
– Да ничего особенного… Он боится, что Шеллару попадет. Ведь меня он не сдаст, а на кого первого подумают?
Кантор хотел сначала удивиться, как это королю от кого-то может попасть, затем вспомнил его жалобы на отнятую трубку, а также, как два принца по команде мэтра бросились прибирать со стола, не уточняя, к кому он обращался, и подумал, что король, пожалуй, может и пострадать. Понятное дело, если почтенный мэтр вздумает выяснять, кто научил его высочество курить, то на Элмара он точно не подумает.
– Да не переживай, – утешил он шефа. – Детские какие-то проблемы. Ну, подумают. Ну и что ему сделают? Отчитают? Потерпит твой Шеллар, не переломится.
– Да, – Пассионарио поднял голову и попытался сфокусировать взгляд. – Это детские проблемы. А есть и не детские. Твою мать… молодой он еще для всего этого дерьма, не привык…
– Ты о чем? – уточнил Кантор. – О куреве или уже о другом?
– О предсказаниях. Рано ему еще, такое на душу брать… дергается, мечется, пытается что-то сделать, а что тут сделаешь? Плачет, спрашивает… А что я ему скажу? От судьбы не уйдешь… – вздохнул Пассионарио и заметно пошатнулся.
– Насчет поплакать он запросто, – согласился Кантор. – Это я заметил. Точно как ты. Это все эльфы такие?
– Не знаю… они вообще чувствительнее, чем люди. Жалко мальчишку… А что я могу сделать? Сказать, что не сбудется? Так ведь сбудется. Через три луны, или позже… А он плачет… Шеллар не плачет, а Мафей плачет…
– О чем? – устало спросил Кантор. Речь собеседника становилась все менее связной, и понять, о чем он говорит, было все труднее.
– О нем. И его тоже жалко… И тебя тоже… всех жалко…
– Ты можешь внятно изъясняться? Или трава тебя, наконец, взяла и пойдем домой?
– Домой… Домой – куда? Где мой дом? Везде… и нигде. Ты знаешь, где твой дом? И я не знаю. И где мой не знаю. У меня был дом. Большой. Красивый. Кастель Коронадо. С угловыми башнями, чтоб им… Теперь он не мой. А зачем нам вообще дом? Мы будем жить здесь. Гнездо совьем… или выроем норку…
– Шеф, – вздохнул Кантор. – По-моему, ты готов.
– Что вы, маэстро, – пьяно засмеялся Пассионарио. – Я совершенно трезв. Но я готов. К подвигам. Давай в гости пойдем. К Шеллару. Я его сто лет не видел. И не увижу. Вот он умрет, а я его так и не увижу. И потом буду жить еще триста лет, а все будут умирать… Кантор, ну почему так? Почему все умирают?
– Потому, что рождаются, – проворчал Кантор и быстро пересел поближе к нему, чтобы схватить его за руки или, хотя бы, прицепиться с ним, если он и в самом деле вздумает податься на подвиги. – Давай в гости к Шеллару пойдем завтра, а сегодня пойдем спать. А то он тебя увидит, и точно заплачет.
– Шеллар? Заплачет? Ты скажешь! Он непробиваемый, как паладинский доспех! Ему сказали, что он умрет, а он и бровью не повел! Мафей вторую неделю в слезах и в соплях, а он спокойненько себе ездит с визитами и принимает гостей, как будто ничего не случилось… Да еще и балы затевает. Кантор, хочешь на бал? И я хочу. А меня не приглашают. Тебя Шеллар приглашает, а меня нет. Несправедливо!