Хронос. Гость из будущего

Митюшин Дмитрий

Рядом со старикашкой стоят огромные, под потолок, часы. Время почти три.

Программер снова перевёл взгляд влево. На массивном столе допотопный телефон. Ни о чём не говорит. Сейчас мода такая. Ретро. Многие богачи покупают девайсы с закосом под старину. Рядом с телефоном кипа бумаг. На краю приставного стола, ближе к Тохе, веером рассыпаны газеты. По бокам — шесть стульев с резными спинками.

На обоих окнах тяжёлые зелёные шторы, прихваченные по бокам шнурами. Несмотря на жаркую погоду, окна закрыты.

Только вот не хватает чего-то. Чего, не ясно. Тёлки-секретарши

в кроткой юбке? Походу, нет. Хомячки историю реконструируют, тёлки здесь вроде ни к чему. Но вот чего-то ещё… такого знакомого… не хватает.

Главный юнит подошёл ближе. Брезгливо осмотрел Тохин прикид и поднял на программера тёмно-серые глаза. Свинцовый взгляд гипнотизирует. Короткая лающая команда. Рыжеусый поставил у торца приставного стола табурет и толчком велел садиться. Главный остался стоять. Тоха сел боком к столу, чтоб видеть и старикашку, и рыжеусого.

— Кито ви есть? Зачем зо… так прекрасно… нет… штранно одет?

— Do you speak English? — вяло пробормотал Тоха, ни на что не надеясь.

Оказалось, главный юнит отлично «спик» по «инглиш». Перешли на английский. Рыжеусый застыл у дверей, главный вернулся в своё кресло.

— Слава Богу, хоть кто-то здесь говорит по-английски? — зачастил программер. — Кто вы такие? Что здесь, мать вашу, происходит? Ничего не понимаю. Там куча трупов. Меня трое юнитов тащат сюда… Парни, играетесь в свои дебильные игры, и хрен с вами! Я тут причём?!

Главный «ролевик» потеребил русый ус, глаза чуть сузились.

— Вы не в том положении, чтоб задавать вопросы, но извольте. Я — майор фон Лукас, императорская и королевская армия Австро-Венгрии.

— Простите, не понял, — Тоха мотнул головой. Слегка долбануло в висок, но не сильно, терпимо. — Австрии или Венгрии?

Брови майора поползли вверх. Узкие ладони легли на зелёную плотную ткань.

— Вы о чём, сударь? Я офицер Австро-Венгерской Империи, — голос задрожал, будто Тоха сморозил обидную для чувака чушь, — которой правит государь наш Карл Франц Иосиф, — неопределённый жест на портрет за спиной. — Или вы этого не знаете?

Программер ничего не понял, лишь захлопал глазами и примиряюще приподнял руки:

— Окей, окей. Австро-Венгрия, так Австро-Венгрия. Не вопрос. Чё нервничать-то?

Всё ясно. У чувака с башкой не в порядке. Они, походу, тут все долбанутые, а с психами лучше не спорить. Выскочившая из хаотичной груды нейронных импульсов мысль прошибла мозг — террористы. Какой-нибудь ИГИЛ или, там, «Ан-Нусра». Тоха покосился на чувака, что назвался майором Лукасом. Тот изучает лицо программера. Оглянулся на рыжеусого в дверях, на старикашку. У террористов морды арабские, а тут обычные, европейские. И оружие. Вряд ли террористы будут ходить с допотопными «винтарями» и в такой странной форме. По зомбоящику показывали — носятся на «тойотах» с пулемётами, а тут — на телегах. Неувязочка. У тех в руках «калаши» или американские М16. Все в «камуфле», на бошках чёрные или зелёные повязки с арабской вязью. А тут везде надписи на немецком. Ещё одна. К тому же флаг белый, а не чёрный. Да и какой, нафиг, ИГИЛ в Подмосковье? Нет,

версия, не годится.

Ага. А надписи на немецком в Подмосковье! Это как, годится? Декорации? Кино снимают?

Нервные импульсы продолжают блуждать, пытаясь сложиться во внятные мысли. Австро-Венгрия. Ага. Австро-Венгрия была, хрен знает, когда. Ещё в Первую мировую. Этой грёбанной Австро-Венгрии уже лет сто как нет. Венгрия есть. И Австрия есть. Был там однажды.

В фамилии чувака что-то знакомое. Фон Лукас. Где-то уже слышал. Ну конечно! Вот только был ли тот Лукас «фоном», хрен его не знает.

— Простите, майор, вы случайно не родственник режиссёра «Звёздных войн»? — осведомился Тоха, чтоб заполнить повисшую паузу. — Или так, однофамилец?

— Что? — главный юнит вскинул брови, аж «баки» зашевелись.

— Окей. Нет, так нет, — программер снова поднял руки, — молчу.

Чувак пригладил усы и подался вперёд.

— Кто вы, сударь? Англичанин?

— Нет, русский. Моя фамилия Воронцов. Воронцов Антон Дмитриевич.

— Воронцов? — главный юнит задумался. — Воронцов. Хм. Известный в России дворянский род. Вы дворянин?

Странная манера речи майора несколько напрягает. Тоха прекрасно владеет английским. По работе приходится общаться и с америкосами и с англичанами. Те так не говорят. Может оттого, что майор то ли австриец, то ли венгр? Наверно. Но речь чистая, без акцента. Выговор классический, британский.

Тоха пожал плечами:

— Не знаю.

— Как можно этого не знать? — вскинул голову майор.

Программер вновь пожал плечами. Фон Лукас несколько секунд помолчал.

— Вы сказали, режиссёр… э-м-м… «Звёздных войн». Что это? Спектакль?

Тоха посмотрел на него, как на идиота.

— Не прикидывайтесь, майор. Про «Звёздные войны» знают все. Даже дети. Джордж Лукас — их создатель. Режиссёр и, по-моему, автор сценария. Точно не помню.

— Где знают? — чувак выглядит растерянным.

— Да везде, — Тоха развёл руками, — у нас, у вас в Европе, в Штатах. Да во всём мире! Даже пингвины в Антарктиде.

— Интересно, интересно, — фон Лукас побарабанил пальцами по столу. — Ну ладно, к делу это не относится. Начнём допрос.

Он что-то длинно сказал лысому. Тоха взглянул на писаря и офигел. Старикашка макнул ПЕРО в ЧЕРНИЛЬНИЦУ и застрочил на бумаге. Охренеть! Вот чего не хватает! Компов! Ни одного компа! Он что, протокол чернилами писать будет? Даже не шариковой ручкой?! Тоха решил, что сходит с ума.

— Что вы делали у наших позиций? Разведка? Ваша задача? Состав группы?

Тоха вскинулся:

— Вы о чём? Какая, на хрен, разведка? Я не понял, вы чё, заигрались совсем? Объясните мне, наконец, что здесь происходит? Где я?

— Здесь? — чувак криво усмехнулся. — Здесь война, мистер Воронцов. Или вы этого тоже не знаете? Я не сторонник крайних мер, но мы можем применить к вам допрос третьей степени. Мы — не германцы и без нужды не издеваемся над военнопленными, но если…

Майор произнёс длинную фразу на немецком, возможно, перевёл ответ, и старикашка снова застрочил по бумаге.