Художник и мухомор

Испытываете ли вы подъём настроения от рассматривания заката солнца? Приходит ли к вам ощущение романтики от прикасания к кувшинкам на озёрной заводи? Возникает ли у вас желание взлететь в облака с крутого обрыва в горах? Хочется ли вам петь с высокого берега над рекой? Петь просто так, от нахлынувших чувств, без зрителя и музыкального сопровождения? Нет, не хочется? Тогда я как художник попробую вам об этом рассказать – о моих собственных ощущениях в таких случаях –

конечно же, в стихах…

Как много красивых слов уже было сказано о Природе? Как много их можно ещё сказать! Я знаю эти слова… о лесных полянах, о птичьем щебете на заре, о простом осеннем листопаде, о грибах-боровиках… ну, и о мухоморе, конечно. Он-то ведь самый яркий в лесу, никак не поспоришь!

Какой красавец мухомор!

Стоит в лесу и тут, и там.

Давай, ты будешь только мой!

Я никому тебя не дам.

Я – мастер собирать грибы.

Я шляпки вижу за версту.

Из разновидностей любых

Я выбираю Красоту.

Его пинают постоянно,

А он стоит. Ну, если вкратце –

Нормальным людям это странно,

На несъедобный любоваться.

Но я художник, мне-то в радость

Смотреть на ярко-красный гриб.

Поставлю в Интернете в статус,

Когда кричать «Ау» охрип.

2018 г.

Я и мухомор – у меня на этот гриб особый взгляд, цветовой. Лес в Яреськах, Полтавская область.

Люблю смотреть на языки огня

И на речной струи извечное движенье –

Приковывая взгляд, заворожит меня

Своим волшебным, тайным вороженьем.

Стремится капля ближе к океану,

В непостоянстве – в неизвестность.

Я удивляюсь зрительным обманам –

Поток течёт – река всегда на месте.

И мне не справиться с судьбою,

Подобно щепке на стремнине.

Моя расчётливость – под Богом,

И ни реальна, и ни мнима.

2003 – 2004 г.

Мне упасть бы в траву, затеряться

Среди белого ковыля,

Чтоб почувствовать, не притворяться,

Как волнуется, дышит Земля.

Мне б услышать мелодию леса,

Шелест листьев и вздохи Земли,

Ту величественную мессу

Отслужить бы мне,

отмолить.

Надышаться б смолистым ветром,

Подсмотреть, как токует глухарь.

Да напиться бы силой этой,

Этой силой Земли, будто встарь.

Мне увидеть бы чудо лесное,

Как поёт Лето песню свою.

«Прятки-детушки» под сосною –

Белый гриб поднимает хвою.

Да набрать бы простое лукошко

Великанов-красавцев грибов,

Увезти бы с собою немножко

И запомнить рассказ про Любовь.

1997 г.

Авторская картина «Грибы», масло.

Молодые ручьи чистой нотой звенят,

И широкой рекой разольётся Любовь.

Я собрал бы все звуки весенних сонат,

Подарил бы тебе, любовался б тобой.

Посмотри, посмотри – просыпается жизнь!

Это март разбудил и деревья, и птиц.

И снега разлеглись ненадолго уже.

Посмотри, посмотри из-под длинных ресниц.

Закудрявится лес, запоют соловьи.

Как девчонка, берёзка с несмелой листвой.

Расскажи мне, подруга, все мысли свои.

Среди шума полей я ищу голос твой.

1998 г.

Блестят лучи над сонной речкой.

Туман клубится. Красота.

Смотрел бы я на это вечно

и никогда не смог бы стать

глухим, слепым и равнодушным

в гостях у этой красоты.

Здесь шёпотом ласкает уши

дыханье ветра с высоты.

Камыш шуршит. А я беспечно

любуюсь зеркалом воды.

Погасли звёзды. В небе встреча

не состоится для звезды.

И Млечный Путь теряет силу

среди рассветных облаков.

Я не спешу. Здесь так красиво,

свободно от любых оков.

Цепляет солнце за верхушки

деревьев в утреннем лесу,

сквозь ветки у сосны-старушки

находит светлую росу.

Хвоинка каждая внимает

объятиям его тепла.

Придёт опять июнь за маем

когда природа зацвела.