И-е рус,олим

Михайличенко Елизавета Юрьевна

Засов заело, Давид орал, и было ясно, что произошло что-то ужасное. Так оно и было. Давид втащил окровавленное тело. Лея. Платье было разодрано, лоскуты волочились по полу, оставляя кровавые следы. Ран было много, по всему телу, рваных, ужасных. Волосы тоже намокли от крови и болтались, как дохлые красноватые червяки. Голова была откинута по-кукольному, ватно. Давид положил ее на ковер. И прокричал:

– - Какой здесь номер "скорой"? Знаешь?! Быстрее!!!

Я знала. Но все равно сначала вместо 101 набрала 03.

Давид, наклонившись

над Леей, растопырил руки и, запустив пальцы в две самые кровоточащие раны -- на бедре и на шее, застыл. Кровь стала вытекать медленнее. Я не знала что делать, поэтому порвала первое попавшееся под руку и перевязывала другие раны, вернее пыталась -- все намокало и тут же сползало. В какой-то момент Давид убито сказал, кивнув на повязки:

– - Моя рубашка. Та самая...

И мы беспомощно смотрели, как пятна от вина с Леиного портрета поглощаются ее кровью. Так мы "Скорую" и встретили.

Пока несли носилки, я спросила Давида:

– - Что это было?

– - Не знаю,-- ужасным голосом ответил он, рассматривая свои руки.

Давид

Выйдя из больницы, первым делом проверяю масло в моторе. Почти на нуле. Меня это не удивляет. Меня удивляет другое -- у Леи есть старшая сестра, она не первенец, значит она не могла быть жертвой (то, что женщина, кажется уже перестало иметь значение). Ошибка? Промахнулись? Или первое поколение в Иерусалиме -- тоже первенцы? На ладонях то же ощущение впитавшейся крови, как после сбитой в мае собаки. Захлопываю капот, сажусь и еду. К Грише. На основных перекрестках, как часовые,-- гипсовые львы. Пустоглазо следят.

Звоню в дверь, Гриша сразу не открывает, и я зачем-то ее пинаю. Наконец, он выползает и начинает меня отчитывать, что разбудил. Уже совсем не рано, но он еще в прежнем, блаженном мире непонимания. Он еще окутан рваными лоскутами сна... но ими так же не остановить время, как лоскутками моей рубашки было не остановить кровь.

Он смотрит на меня, затыкается и спрашивает:

– - Что-то случилось? Ты что такой?

А я не такой, я уже другой. И это ему не понравится:

– - Случилось. Но больше не случится. Лея. Она осталась жива, чудом.

Гришины непонимающие глаза сужаются, он ведет меня к дивану, усаживает:

– - Давай по-порядку. Что?

– - Примерно как с Мартой. Но я успел. Лея в больнице, ее вытащили. Вся, вся располосована, изорвана. Это было страшно...

– - Кто?!

На этот вопрос мне, наверное, лучше не отвечать. Лее не понравится, если я разболтаю.

– - Мы.

Гриша зло смотрит:

– - Можно выражаться попроще? Не фигурально. Что, где, когда.

– - В Старом Городе, естественно. Около полуночи. Мы шли от Беллы... Я отошел позвонить из автомата. Поэтому не видел. Ничего не видел.

– - Плохая фраза. В полиции не прокатит.

– - Что?

– - Что отошел звонить. У тебя мобильник. У Леи мобильник. У Белки дома куча телефонов. Какого хрена?

Начинается. Придется объяснять необъяснимое.

– - Такого.

Я звонил Марте.

Гриша замирает, одна рука уже в рукаве рубашки, второй рукав повисает сломанным крылом:

– - КОМУ?

– - Да.

– - Почему?

– - Потому что перед этим она мне позвонила, на мобильник. А я не смог ответить.

Гриша отходит к противоположной стенке, опирается на нее и смотрит таким взглядом, словно собирается меня рисовать:

– - Давид. Я понимаю, что ты не шутишь. Но давай по-порядку. Почему ты считаешь, что это была она?

– - Я не знаю, кто это был. Но звонили с ее мобильника.

Гриша отлипает от стенки и приобретает трехмерность. Вдевает руку во второй рукав. Хмыкает:

– - Сам-то понял, что сказал? Я же испугался, что у тебя крыша уехала. Врываешься... Глаза на лбу... Привет от панночки... Ну господи, нашел кто-то ее телефон, прозвонил по мемориз... А ты, значит, конспирироваться решил... Ну и что дальше? Ответили?
– - он неспешно застегивает пуговицы.

– - Линия была отключена. А потом закричала Лея.

Надо переходить к главному. Непросто. Но я должен:

– - Лея закричала, потому что ее убивали.

– - Кто?

– - Я не видел.

– - Совсем ничего?!

– - Метнулось от нее что-то, очень быстро. Что-то вроде тени.

– - А говоришь -- ничего. Тень одна?

– - Не уверен. Вроде одна. Во всяком случае не две.

Гриша быстро ходит по мастерской, по кругу, как слепой ослик на мельнице. Пора подходить к главному.

– - Надо было попробовать догнать!
– - наконец говорит Гриша.-- Если одна.

– - Она двигалась быстрее, чем человек.

– - Что за херня?
– - морщится Гриша.-- Значит, мотоциклист. Шум мотора был?

Вот именно!

– - Шум мотора?!
– - ору я.-- Да! Был! Все время был! Но до того! Он меня преследовал, этот мотоцикл! Но не в эту ночь! В эту ночь было тихо! Очень тихо! Лев не рычит, когда охотится! Понял?!

– - Нет,-- мрачно говорит Гриша.-- Выпить дать?

Про льва не надо было. Лея, очнувшись, сказала. И больше никому не признается, только мне. А то ее сочтут ненормальной. Для нее это профнепригодность. Да и я ведь льва не видел. Видел как огромная тень вдруг исчезла. Распалась. Разбежалась в разные стороны. И еще... да, точно -после этого со всех сторон слышалось мяуканье...

– - Спасибо.

Выпиваю стакан чего-то крепкого. Вроде, чуть помогает. Вспоминаю, как Кинолог выделывался перед Мартой, здесь, и пил из этого же последнего уцелевшего граненого стакана.

– - Да, ты должен извиниться перед Кинологом,-- говорю.-- Марта и Лея -это все одно. Это только начало.

– - Начало чего?

– - Проекта "Тысяча трупов"!
– - ору я.-- Нравится?! Все! Закрывай лавочку!

Гриша смеется. Нехорошо. Заправляет рубашку, затягивает ремень. Теперь он не похож на расхристанного похмельного соседа по общаге. Он собран и щурится. Закуривает, кивает: