И ниёр вурту (Я найду тебя)
Шрифт:
Я шумно выдохнула. Красота, она и в Африке красота.
— И все же? — еле выдавила из себя. — Давай, чтобы не попала я впросак, ты мне скажи, как тебя лучше называть. А то, не дай Бог, угадаю с именем, данным любимой родительницей.
— Не дай кто? — переспросил красавчик.
— Не дай что? — уточнила я, стараясь отвлечь темного от собственной оговорки. — Имя! Дай мне имя! Нет! Не так! Мое имя у меня уже есть — Вирай. Дай мне свое имя! Тьфу!
Вот, что с людями делают гормоны! Не могу нормально сформулировать вопрос!
— Микарт…
— Что?
— Микарт
— Мне? Благодарен? За имя? Ну, ты смешной, красавчик.
Мужчина хмыкнул.
— Ну, хорошо. С тобой мы все выяснили…
— Нет, не все, — в глазах загорелся знакомый огонек. И я поспешила сменить место дислокации.
Обойдя по кругу кинг-сайз-бэд, пристально поглядела на Микарта.
— А блондин где?
Мужчина сверкнул глазами, скрипнул зубами, но все же ответил:
— Как и договаривались, по условиям…
— Ах, по условиям, — протянула я, поглаживая ткань балдахина, и пытаясь сообразить, как же так аккуратно выведать эти самые условия.
— Ты осталась со мной, его мы отпустили.
— То есть, он жив?
— Да, — Микарт кивнул.
— С ним можно поговорить?
Мышцы мужчины напряглись, натягивая лоснящуюся кожу, послышался треск костяшек.
— Ты теперь моя! А он свободен! Чего еще тебе надо?!
Я резко развернулась и вперилась в него взглядом: ох, уж эти собственнические замашки!
— Я твоя по соглашению…
«…телом, но сердце мое и душа будут принадлежать только мне», должна была я закончить свою пафосную речь, но не успела.
Микарт большим котом метнулся через постель, сминая простыни и подушки, молниеносно подмял меня под себя и впился в губы.
Ох! Воздух перестал поступать в легкие, губы мгновенно раскрылись, отвечая на страстный поцелуй, руки обвили шею. Я извивалась, играя с Микартом, он злился, но принимал игру.
Понял, что сопротивляться я и не думаю. Сорвал и выбросил к чертовой бабушке мое сари цвета заката.
— И ниёр вурту, — просипел мне прямо в шею Микарт, а меня бросило в холод от слышанных не раз слов.
В горле пересохло, и когда мужчина перекатился на спину, усаживая меня сверху, я призналась:
— Пить хочу, — а в висках стучало с утроенной силой, руки тряслись.
— Пить хочешь?
— Да, я пить хочу, — и, не дождавшись отклика, потянулась к низкому прикроватному столику за бокалом.
Пока я залпом осушала стеклянный сосуд, мужские руки гладили кожу живота, бродили по бедрам, подбирались к лобку. Грудь Микарта высоко вздымалась, глаза застилала пелена вожделения.
Я же пыталась не отвлекаться, возвращалась к далеким воспоминаниям. Забытым и неприятным. И эти слова, сказанные прямо в ухо.
В горле запершило, я кашлянула, так и не ухватив ускользающую ниточку разгадки.
— Вирай?
— И ниёр вурту, — проговорила я, как заклинание, безвольно опуская руки
— Нет! Вирай! Нет! — Микарт вскочил с постели, навис надо мной. — И ниёр вурту! И ниёр вурту!!! Зачем? Зачем?!
Я видела, как он схватил стакан, такой простой и не похожий на те королевские дары, что стояли на столике с яствами. Я слышала, как он проклинал все на свете, и в первую очередь — мою глупость. А я уже понимала, что выпила яд, принесенный и подсыпанный самой себе в питье. Пускай я и согласилась на какие-то условия, но лишь для того, чтобы спасти блондина.
Сердце уже не билось, а я все слышала, как бешено кричит темный и повторяет:
— И ниёр вурту! Я найду тебя!
В реальность меня выбросило ровно в том же месте, откуда и «засосало». На экране телефона светилось поздравление с наступающим и рекламный текст. Слева все еще щебетала подруга, а навстречу все так же перли уставшие от будней люди.
На следующий день я записалась на прием к психологу. Посттравматический синдром в прошлый раз мы вылечили быстро. Хороший специалист — она помогла мне все забыть.
Почти закодировала. И вот теперь мое подсознание играет со мной в дурацкие шутки, заставляя умирать изо дня в день.
— Это что? Угрызения совести? — спросила я под конец своего откровенного рассказа про сны.
Моя психолог сидела напротив и кусала губу. Наконец, отложила блокнот и ручку и села в позу, зеркально отражающую мою — психо-прием, я понимаю, ну, пускай.
— Темный — это твой насильник.
Я кивнула, соглашаясь. Они действительно похожи. Тот из снов — Микарт, и Кукушкин Александр Сергеевич — из моей реальности. Из кошмара в темной подворотне.
— Слова… с этим понятно. Это ведь единственное, что он повторял?
Я снова кивнула. Обжигающее дыхание на шее, сильные руки, сжимающие тисками, и три непонятных слова, произносимые без перерыва.
— А блондин… думаю, блондин это отражение тебя самой. Это образ жертвы. Это твое оправдание в убийстве. Ты не готова взять вину на себя, и поэтому придумала того, кого надо защищать. А умирая, ты искупаешь свою вину перед темным. Ты до сих пор испытываешь вину, Ника.
— Конечно, Светлана, — я откинулась на спинку дивана — никогда не любила лежать на приемах, — забрать жизнь у человека лишь за то, что он забрал твою невинность.
Мы замолчали обе. Светлане было крайне трудно со мной. Но и крайне интересно. Я не раскисала, как многие, я не ударялась в агрессию. Я мыслила рационально, я доказала себе и всем вокруг, что могу жить нормальной, полноценной жизнью. Что я не плачу по ночам в подушку, что я люблю детей и умею творить без намеков на психические расстройства. Но иногда я ставила своего психоаналитика в тупик. А менять врача пыталась — стало хуже.
Психотерапевту. Не мне…
— Ника, а ты готова пройти через это еще раз, чтобы добраться до сути?