Идеальный финал
Шрифт:
Джимми: «Да мне нечего осознавать! Ты поступаешь неправильно! Зачем ты это делаешь?!»
Ведьма: «Что делаю?! Общаюсь с другими людьми?!»
Джимми: «Ходишь на свидания! Ты думаешь, мне приятно сидеть здесь и сходить с ума?!»
Ведьма: «Это твои проблемы! И не зли меня!»
Джимми: «Класс. Хорошо. Сходи, погуляй, но знай, что я буду волноваться с каждой секундой, проведенной в одиночестве. Если тебя это устраивает, то иди»
Ведьма: «Вполне»
Джимми: «Счастливого вечера!»
Ведьма:
Джимми: «То есть ты не напишешь, как вернешься домой?!»
Ведьма: «А зачем? Придумай себе новую правду»
Джимми: «Не смей так делать! Ты не знаешь, что творишь!»
Ведьма: «Пока. До завтра»
Джимми: «Стой!»
Парень долго выбивал буквы, но Саманта уже не отвечала, играя роль неприступной крепости, где мысли, как солдаты, штурмовали ее каменные стены, но так и умирали, незаметные серые и такие соленные, пропитанные слезами, что катились из глаз Джимми.
«2 октября 2011 год.
Любовь.
Здравствуй, мой молчаливый кумир. И вот мы снова рядом, опять я в тебе. Знаешь, наверное, если не ты, то я бы давно пустил себе пулю в голову. Почему? Потому что эти голоса сводят меня с ума, Саманта стала холодной, ледяной. Почему? Я не знаю. Вечером она уйдет гулять с «другом», а я останусь в пустоте. И знаешь, что самое страшное? Эти голоса, которые сразу же нападут на меня. Я готов к битве, но проиграю! Они опять уложат меня на холодный кафель, заставят забыть обо всем, стараясь выплеснуть в меня философию. А есть ли вообще я? Но это не тот вопрос, который упадет на твои листы. Еще слишком рано.
А что такое любовь?! Нет, не так. Зачем любовь? И это тоже неправильный вопрос. Любовь — игра. Я и раньше так думал, но не подозревал, что мой разум настолько прав. Игра для двоих. Так трепетно воссоздана в лучших традициях любого развлечения. Игра, где есть лишь один победитель. И так странно, что победитель тот, кто не почувствовал совершенства. Главный приз — чужая жизнь. Стоит одному из возлюбленных понять, что его чувства слабее оппонента, как игра заканчивается, даруя величайшую награду. Кто больше любит, тот и проиграл. Увы, горькая правда любви. Это, словно капкан, прекрасная ловушка для души.
Проигравший чувствует красоту мира, ловит наслаждения в каждом движении, ударе сердца, маленьких точках судьбы. Великий дар — ощущать любовь в себе. И ты пытаешься проникнуть все глубже в бесконечность нежности, отстегивая ремни, которые удерживали твой разум в реальности мирских фобий. Так весело утопать в милых глазах, в любви, великой и прекрасной. Но в один момент страшно осознать, что клетка захлопнулась, изолировав тебя от свободы, к которой так стремилась душа. Твоя камера — человек. Можно выйти дальше? Да? Тогда это не было любовью! Не путайте ее! Любовь дарит свободу, чтобы забрать ее вновь! И сможешь ли ты вынести эти колкие удары?! Я? Нет. Остаться в заточении до амнистии. А будет ли она?! Вопрос, на который невозможно найти ответ. И все чувства к остальным, как редкие свидания заключенных, заканчиваются липкими касаниями ладоней через толстое стекло, а разговор по средствам пластиковой трубки и провода так и останется лишь имитацией живого общения. Ведь, твоя жизнь — человек. А этот человек — тюрьма. Добро пожаловать в ряды потерянных узников, тварь!
А что получает победитель? Хм. Нет, он не испытывает больше тех великолепных чувств, что предлагает любовь, не переживает и не утопает в волнах превосходной красоты. Зато, он, словно кукловод, способен распоряжаться чужой жизнью, зная, что человек никогда не уйдет, потому что прикован стальными узами тех чувств, которые люди называют любовью. Знаете, люди так часто ищут
А что бы сделал я, победив в игре любви?! Управлять чужой жизнью? Бред! Ты получил главный приз, чтобы так бездарно упустить его?! Хм. Награда должна быть величественной, показывая всем своим видом, что именно ты заслуживаешь ее! Тогда придумай идеал совершенства! И победив в этой игре, я бы заботился о жертве. Представьте, стать наставником другого человека, который без вопросов выполнит любую вашу команду. Разве не увлекательно? Но это не финал награды! Слишком глупо, безыдейно! Я бы создал идеал! Знаете, как в безумных компьютерных программах, которые так и не сумели настроить опытные рабочие, оставив множество недочетов и минусов, я исправлю систему, перешью ее органы, чтобы она кричала от счастья, радовала взгляды глупых мальчишек своим великолепием электронных частиц! Научить ее не ошибаться в выборе жизни, убрать ненужные компоненты, показать мягкий, красивый мир, чтобы очаровать воображение. Создать цветок такой красоты, что смертные склоняться перед ним! Смысл?! Зачем?! Чтобы бросить идеал в лапы мерзкого мира, наблюдая за тем, как похотливые умы пытаются его уничтожить, запачкать грязью потных лап! Момент, когда красота сразиться с мерзостью и злом! Наблюдать за этой битвой, поедая чувства, убив их в себе! Вечная борьба, которую описывали десятки бездарных писателей, развернется в границах одного города, одной жалкой планеты! К черту вселенский масштаб! Вы хотели зрелища?! Держите! Смотреть, как идеал с белоснежными крыльями лапают грязные руки, пачкая, оставляя следы выделений и похоти — величайшая награда любви, если ты победитель! Добро пожаловать!
И есть ли шанс, что никто не проиграет в любви? Не будет вторых и первых мест? Возможно. Я не видел таких людей. И если они есть, то пусть сожмут свои ладони, чувствуя, как горячий ручей любви подменяет кровь в их организме, циркулируя в венах.
Знаешь, ты стал для меня особенным. В тебе моя история. На каждой странице столько чувств и эмоций. Я бы сказал тебе про голоса, но еще слишком рано. У меня есть план, чтобы уничтожить их. Но, сейчас, не об этом. Ты вновь забираешь боль, но во мне ее слишком много.
Я вновь потерян где-то в орбите, все плен,
Все тлен…
И я готов тихо тлеть, как сигаретный дым,
Как никотиновый сон…
Словно мы, вновь, очистим планету, белый мел
Открой эти двери…глазами за горизонт
А в городе дождь…теплые вещи, черный зонт,
Словно выдох, словно щит
Уничтожит капли крови, что с неба поливают сотни
Пустых голов…
.
Мой беспокойный мир, мир моих фобий,
Мир моих снов…
Множество безликих улиц, людей, светофоров,
Как фарфор…
Разобьются на части эхом домов и вальса.
Пружинами механизма, что дарит нам запах асфальта,
Ласковых рук… Как путь циферблата не пульс
Бег этих стрелок оставят меня одного…