Идеальный выбор
Шрифт:
— Так, проездом.
Беседы светские меня сейчас мало интересуют, гораздо важнее стейк который мне пережарили.
Полина не унимается, дает отмашку официанту, заказывает вино. Пить не хочу, но из вежливости пригубляю.
— Как ты?
— Странный вопрос, Полина Сергеевна. Не помню, чтобы мы делились откровениями друг с другом.
— Слышала у тебя проблемы в цеху?
Вскидываю бровь, преувеличенно удивляюсь. Хочется прощупать почву, вдруг что знает еще.
— Откуда инфа? Золотце?
Расправляет
— Птичка одна напела…
Чокается со мной бокалом, медленно пьет, кидая томный взгляд. Выжидает, накидывает себе цену.
— Трахаться не будем.
Отрезаю спокойно.
— Почему? — мурлычет придвигаясь ближе ко мне.
Дышит почти в ухо, пытается завести, непозволительно близко ко мне и раздражающе, — я одинока, ты одинок… Давай пошалим.
Шалить совсем не хочется. Хочется упасть в кроватку и чтоб любимая женщина приснилась, в идеале в эротическом горячем сне. А не вот это вот все….
Поправляю ширинку, вспоминая нашу с Олей переписку, на сердце лава, как вспомню, что я ей писал и как она на это реагировала. Сука, хочу домой, к ней… Наконец присвоить, залюбить до последнего вздоха, зацеловать… Пометить…
Но тут Полина когтями скребет по столу, прямого отказа не понимает. На хер послать неудобно…
— Полина, я не свободен…
— Кирилл… Последнее родео… Я объезжу тебя, как в старые добрые времена. Это будет нашим маленьким секретом.
— Извини, не заинтересован.
Хотя мне вообще не за что извиняться, мне пох*й.
— Тебе пора.
Принять отказ достойно не может и не хочет, вижу обиделась. Преувеличенно громко вздыхает, оглядывает зал ресторана. Ей нельзя упасть в грязь лицом, какой-то залетный мужик на хер шлет местную красотку. Это моветон. Ободряюще беру за руку, осторожно поглаживая успокаивая.
— Спасибо за все, Полина. Но у меня отношения.
Подмигивает, гладит по щеке рукой, пытается выглядеть как королева на коне. Кивает, отыгрывая роль.
— До свидания, Кирилл Александрович, приятно было пообщаться, говорит нарочито громко.
Похер. Доедаю, опрокидываю остатки вина в себя, иду в номер спать.
В номере принимаю долгий душ, смываю пот и усталость, в постели пишу любимой.
*Скучаю…
* Думаю о тебе, мое солнышко…
* Хочу к тебе. Люблю…
Ответа не дожидаюсь, проваливаюсь в праведный сон.
Неделя проноситься за миг, эмоционально выжат.
Утешает одно, что сумел разобраться в проблемах, наладить все. Линия заработала, планы скорректировали, и надеюсь сможем нагнать, если увеличим смены. Местное руководство благодарит, все могло обернуться намного хуже. Спасло еще наличие страховки от вмешательства третьих лиц, а то что была атака доказали. У меня вечерний рейс с пересадкой, на прямой не было мест. Планирую
Все вроде бы отлично, но чувствую что-то не так. Грызет червячок… Оля…
На мои письма отправляет односложные ответы, как будто я повинен в чем-то. Либо мне показалось… Не уверен, но что-то поменялось в нашем общении, как будто сглазили.
Приземлившись наконец в Пулково, спешу на долгосрочную парковку. Закидываю чемодан в багажник и даю по газам. Мне жизненно необходимо увидеть любимую, заглянуть в ее глаза, понять что пошло не так и в какой момент. Похер, что ночь… Иначе сдохну.
Паркуюсь у нее во дворе, поднимаюсь по обшарпанной лестнице на третий этаж, коротко звоню. Одновременно дублирую сообщением “Это я. Открой”.
Улавливаю осторожные шаги. Кровь кипит, кожа зудит, не виделись три недели. Осторожно пропускает меня внутрь приглашая в комнату. Спала… Хочу обнять, прижать, поцеловать, но чувствую невидимый барьер.
— Олюнь, что происходит? — спрашиваю шепотом.
— Ничего.
— Я повторяю вопрос, — говорю громче и настаиваю, мне жизненно надо ее понять.
— Кирилл, я не понимаю… Я запуталась.
Отходит к окну и наливает стакан воды, смотрю на нее внимательно, замечаю как подрагивают руки.
— Что случилось, пока меня не было?
Вздыхает, волнуется, вижу что нервничает. Плотнее завязывает халатик, хочет спрятаться от меня.
— Кир, кто мы друг для друга?
Хочется взорваться и разнести все вокруг, потому что вопрос невероятно туп, но я не вижу всей картины и не понимаю что нахрен с ней происходит.
— Ты моя любимая девушка, а я твой мужчина… Что не так? Повторяю…
Отворачивается от меня к окну, чувствую запах ее слез, пугаюсь не на шутку.
— У мужчин есть потребности… У пар есть секс… У нас его нет и я не знаю… Я понимаю, наверное… У нас только романтические отношения…. Но мне больно…
Говорит сбивчиво, глотая рыдания, частит, пугает меня до чертиков. Нихера не понимаю, поспешно подхожу обнимаю за плечи, утыкаясь в макушку.
— Малышка? Что случилось?
— Мне прислали фото. Твои фото с твоей любовницей.
Напрягается в моих руках, каменеет вся, насильно разворачиваю ее к себе лицом, всматриваюсь, утираю слезы со щек и легко целую в нос.
— У меня нет любовницы.
— Кир.
— Оль.
Молчим оба, я в смятении и в очаровании от того как она меня ревнует, но в голове набатом звучит молоточек, что какая-то сука методично портит мне жизнь.
— Покажи.
Открывает мессенджер, номер бывшего друга, на снимках точно я и Полина.
В ресторане. Кадры выбраны удачно. Чокаемся бокалами с вином, потом она шепчет мне на ухо что-то, как я глажу ее кисть. Прям блядь идеальный компромат. Пи*дец. Чувствую себя искупавшимся в грязи.