Иглы мглы

Широков Виктор Александрович

СТИХИ О СЕМЕЙНОМ СЧАСТЬЕ

Я не могу спокойно наблюдатьтвое лицо и мучиться виною,что тяжела каштановая прядь,помеченная ранней сединою.Что возле глаз устало залеглинаполненные горечью морщинки;и на уста пробиться не смогли,оставшись в горле, редкие смешинки.Я не молчу. Читаю наугад.Отогреваю, словно в холод, руки.Все выскажет тебе открытый взгляд!Сейчас он полон нежности и муки.Мне кажется — заботливее нет.Твержу, как без тебя в Москве скучаю.И слышу тотчас: хватит. Что за бред!Пошел бы, вскипятил на кухне чаю.Как будто сразу сделалось темней.Но вдруг, нагнав меня на первом шаге,ты улыбнешься и прильнешь ко мне…И это не опишешь на бумаге.18.12.71

ПЫЛЬНАЯ БАЛЛАДА

Молчу. Один. Перед листом бумаги,как будто перед совестью своей,ответ держу. И не меняю флаги;и белый — не взовьется, хоть убей!Не сдамся ни тоске, ни скуке, ни позорубыть притчей во языцех земляков…Я из родной избы повымел столько сору,что

пыль набилась в легкие стихов.Я так восторженно орал мальчишкой песни;бездумно гирями бумажными играл;звал стихопад; потом стихообвалчуть не прибил, и тем исход чудесней.Мне — тридцать. Волос хоть и поредел,но нет тонзуры. Голос мой не жидок.И столько впереди серьезных делИ столько нераздаренных улыбок!Мне тесен ворот истин прописныхи ногу жмет башмак знакомых улиц;и я спешу на поиски весны,и не хочу, чтоб мы с ней разминулись.Весна, весна! Скудеет государствобез золотого таинства любви;и если на бегу ты обознался,одну весну на выручку зови.Пыль на зубах скрипит, и скряга случайбоится медный фартинг золотить;и ветреная тучарвет солнца нераскрученную нить.В глазах темнеет. Липовую оголь,весна, зеленой влагою насыть!Русь-тройка, как тебе молился Гоголь!Нельзя, родившись здесь, отчизну разлюбить!Я сетовал на городишко свой,на то, что с каждым днем друзей теряю,что сам не свой,когда одни и те же бредни повторяю.Бегом отсюда, больше — ни ногойтвержу себе и в отпуск — рвусь обратно…И понимаю: нет, я — не чужой,и кислотой разлук не вытравить родимые мне пятна.Мой город, сохрани мой легкий следне мраморной доской — вниманием к лит. смене;дай побарахтаться в газетной пене;и раз в десяток лет здесь вырастет поэт…Привет, привет! Отхаркивая пыль,сбегаю к Каме по натруженным ступеням.Как хорошо, что я не стал степенными, как река, не утихает пыл!.Катись, река! Далеко-далеко.Впадай, как в сердце, в яростное море;и мне б хотелось песенной строкойдо сердца дотянуться вскоре.Мне — тридцать лет. Растет моя семья.Еще не написал я главную из книжек,не побывал в Нью-Йорке и в Париже,но позади студенчества скамья.Мой город, верь, я пронесу твоиобветренные пыльные штандарты,и — враг стандарта — на безликих картахя нанесу оазисы любви.Прощай, прощай! Пусть долго не увижу,но ты — как брат, с тобой в боренье я живу,чтоб воплотить мечтанья; ты мне ближе,чем то, что окружает наяву.Моя страна, шестая часть земли,я не боюсь в признанье повторитьсяты голосу провинции внемли,провидцы происходят из провинций.Коров рязанских льется молоко,и пермские работают заводы.Моя любовь лишь часть твоей заботы;твоей реке струиться далеко.И если я песчинкою мелькнуво временном круговороте,спасибо материнскому окну,где первый луч согрел и озаботил.Спасибо первым ласкам, синякам,спасибо нескончаемым ушибам,врагам спасибо, а моим друзьямвоистину несчетное спасибо!7 — 8.01.75

* * *

И двери скрип, и посвист птичийтебя пробудят ото сна,когда в предутреннем величьетуманом стынет тишина.Когда окрестность незнакомаи брезжит утренник такой,как будто вышел ты из домаи перенесся в век другой.Здесь все — мираж, все — нереально;и даже ветру невдомек,зачем стеной горизонтальноймолочный стелется дымок.Ты не сворачиваешь к дому,хоть до него подать рукой;но хочется к огню живому,услышать говорок людской.И через всю страну цветнуютумана, ледяной слюды,материально существуя,твои протянутся следы.2.11. 68

Из книги "ПОИСКИ ВЕСНЫ"

("Современник", Москва, 1981)

ПОИСКИ ВЕСНЫ

1Право, стоит ли тратиться в споре,так порою измучат слова!Жить бы тихо на вольном просторе,как деревья, кустарник, слова…Где глазам нестерпимо от блескаизначальной живой чистотынеба ясного, темного леса,где кругом проступают чертыдоброты человечьей… В обличьетучи, дерева, сойки, цветкапромелькнет на секунду величье,о котором не знают века…2Не грешу я любовью к пейзажу,каюсь — книгам я чаще был рад,а бывает же так — не вылажуиз лесных и болотных пенат.Дом мой, пригород, зельем, наверно,приворотным меня опоилжгучей зеленью ивы и вербы;синей мглой недалеких могилокатил — не туманом холоднымутром в чуткую душу плеснул…Как приеду — и в чем-то свободней:долог день, ночью крепче уснул.Впечатленья пытливого детстваоживают со всей новизной:там застроен пустырь, а на местепивларька — магазин городской.Славный пригород — ты не деревня.Смотришь, рядом театр и музей,А захочешь — обступят деревьяи накличут пернатых друзей;а захочешь — исчезнут, как в сказке,люди, крыши, столбы — полчасаходу — глянут анютины глазки,не крадется ли следом коса…3Эту память бы рифмой обрамить;это, мысли мои вороша,раздувая словесное пламя,сеет свет северянка-душа.За сумбурностью, скороговоркойне хотелось бы мне проглядетьдаль уральскую, лес на пригорке,родничок, не уставший звенеть…Вроде все это — обыкновенность:дым, шалашик, телок на лугу…А на деле — сыновняя верностькраю, родине, очагу.4Так пускай со страничек помятыхсветят

лампочки ягод лесных,чтоб зимой становилось понятно,где угодья далекой весны;и дыхание теплой погодыозначает в медвежьем углуне крушение планов природы,а причастность к людскому теплу.5Тяга к слову — с охотничьей страстьюне сравнима и тоже нова,но замечу, как звери, к несчастью,почему-то редчают слова…Остается сравнение, образ,ритма дрожь, ощущенье тоски,но чтоб кровное билось о ребра,чтоб взволнованно ныли вискине почувствуешь…Детскую робостьне отыщешь на донце стиха,так — канава, а надо бы — пропасть,а на вид — неплоха, неплоха…6Я не помню, чего мне хотелось:птичьих песен, студеной воды?Но однажды втемяшилась смелость:выйдя в путь — не бояться беды…Жить, сверяя по детству, по звездам,по колючим и чистым мечтамслово, выдох, поступок и возглас,и бессонницу по ночам…15.12.70

* * *

Чудный вечер и чуткая тишь…Воздух — дымно-стеклянные соты!И высоко над гребнями крышвстали в небе луна и солнце.Удивительные часы.Остановленные мгновенья.Вновь весна покачнула весычеловеческого настроенья!Я ораторствовать не берусь,а негромко скажу: "Взглянитевес веселья и грусти грузна одной, на солнечной нити.Смугл румянец уральской зари.Как протянутые ладони,чаша Неба и чаша Землина великом стоят переломе.11.03.71

ПОКОЛЕНИЕ

Взрослеет наше поколениеродившихся в конце войны,уже стремится к покорениюнебес, тайги и целины.Широкоплечие — запальчивоСпешим в хозяева земли…А все ли помним, чем заплаченоза то, чтоб так мы жить могли?.А в ту, Великую Отечественную,под орудийный разнобойребята, не дожив до отчества,шли в первый, шли в последний бой.Не ради славы или орденашли, презирающие смертьво имя Родины. И Родине,и нам забыть их не посметь!Как позабыть те годы горькие,когда в любой семье страныхранятся письма-треугольники,осколки взорванной войны!В них так нуждались в дни военные,сильней, чем в карточках на хлеб;поэтому хранят их вернопослевоенных двадцать лет.Мы эти фронтовые письмакак завещание храним,поем отцов лихие песни,но с чем-то внутренним своим.Работаем, дела иныевстречая на пути своем;и только Родину Россиейвсе так же ласково зовем!9.05.65

* * *

Храните письма от друзей!Они нам всем нужны порою,как в отступлении резерви передышка перед боем.Когда друзья от нас вдалии некого рукой коснуться,лишь взяли письма, перечлии голоса друзей проснутся.Они поведают о том,что, может, начисто забыто,как будто заселится дом,что много лет стоял забитым.Друзья нам и вдали друзья.И я задумываюсь снова:"А смог прожить бы разве яхоть день без дружеского слова?"Пускай не видеть, но всегдамне нужно чувствовать вниманьемоих друзей… Я лишь тогдадышу на полное дыханье!1964 — 1965

* * *

Человек к ежедневной заботеприобщен с незапамятных пор,да и кличут его по работе:этот — пекарь, а этот — монтер.Инженер или попросту плотник,врач, колхозник, художник, прорабчеловек непрестанно работник,отвергая далекое "раб".Пусть спина бронзовеет от потаи от жажды немеет язык,человеку пристало работать,и бездельничать он не привык.Человеком нетрудно родиться.Что ему суждено на роду?Вот он — мальчик. Он хочет трудиться.Вы его научите труду.26.11.68

* * *

С ресниц осыпается иней,как в пору такую дерев,когда ударяют по синейот жестких морозов коре.Когда, холодя и тревожа,проходит по телу волна,что чувствует нервная кожа?Каким ожиданьем полна?Конечно же, надо, конечно,учиться у тех же деревдуше и отбросить беспечность,от холода посуровев.Пускай же весенние токигуляют пока в глубине;и, зрея, в неясные срокивесна наступает во мне.1967

ПОЕЗДКА В ПРИГОРОД

Кто из юных не дышалгарью — запахом предместий,по ступенькам рыжих шпалне спешил к своей невестес банным веником цветов;благо — в зарослях сиренивесь поселок, отчий кров…Рви, ломай — растет сильнее…Минуло и отошло…Оглянулся в электричке,в запотевшее стеклоглядя больше по привычке.Лишь последняя трубастаренького химзаводазацепила без труда,как насущная забота,память… Разом обожгла,к горлу комом подкатила;вмиг пропала — не былаирреальная картина,чтобы вспомниться потом:родина, влюбленность, детство,куст сирени, отчий дом…Никуда от них не деться!В сутолоке городскоймне еще не раз поможетто, что я чуть-чуть иной,загородный, непохожий;что к истокам каждый годмне еще легко вернуться…Где он — жизни поворот?И опять не обернуться.Повернуть — узка тропа.Кратки прожитые годы.Дом. Сирени куст. Труба.Дым отечества…10.04.71