Игра слов
Шрифт:
– Да понятно куда, – ржет. – Все туда же…
Вот и поговорили…
…Я водителю позвонил, объяснил, куда подъехать, чтоб меня забрать. Потом еще минут пятнадцать ждал, пока он сквозь гуляющих продерется.
Залез в машину, откинулся на переднем сиденье, похлопал себя по карманам в поисках сигарет.
– Знаешь что, Володь. Отвези-ка ты меня в наш паб да вали домой, отдыхай. Последний звонок все-таки. Мы его по молодости «Днем первого минета» называли, не поверишь. Давно это, правда, было. А сегодня я – явно нажрусь,
Он как-то странно на меня посмотрел.
С пониманием, что ли.
– Валил бы ты, – говорит, – сам шеф куда-нибудь. На ту же рыбалку свою любимую. Совсем умотался – лица на тебе нет. И я тогда отдохну. А сегодня уж – я тебя как-нибудь дождусь. По-любому…
Я в бардачке порылся, новую пачку сигарет оттуда достал.
Распечатал.
– Ничего-то ты, – вздыхаю, – Вова, не понимаешь…
Он в ответ только головой покачал:
– Может, – отвечает, – и не понимаю. Только у меня у самого то же самое. Как кого встретишь – ну, из детства, разговоришься о пацанах – так только и узнаешь: этот сидит, этот спился, этот – в Чечне погиб, от этого – жена ушла, а этого – у ларька за бутылку водки зарезали. Тьфу, беда…
– Беда, – соглашаюсь.
– Будто, – продолжает, – всех ветром уносит, а ты в каком-то затишке пристроился. Шефа возишь, деньги имеешь. Дочь растишь. Дачу вон построил… А людей – уносит. Как эта херня называется-то?
– Глаз урагана, – шепчу, прикуривая. – Эта херня, Вов, называется – глаз урагана…
Маленькая черненькая собачка. 1983. Весна
Все нормальные девушки – немного ведьмы.
Что уж тут о ненормальных говорить.
А нормальная девушка жить в бледном болезненном мире декадансного стихосложения, я так полагаю, – просто не в состоянии. Нормальные девушки они вообще существа достаточно приземленные: «женское счастье, был бы милый рядом».
Я от таких «нормальных» всегда, кстати, – пытался бежать чуть ли не впереди собственного визга.
Ну его, простите, такое «женское счастье» на фиг…
Не всегда получалось, ага.
К сожалению.
Они ведь, сцуко, не только приземленные, они, блин, еще и цепкие.
Ухватистые.
И проворные.
Прямо беда…
У меня даже примета в студенческие времена была: если девушка начинает приходить к тебе с сумками еды и наводить порядок на кухне – жди проблем в личной жизни.
А лучше всего – сразу избавляйся.
От девушки, в смысле.
Ибо суровый жизненный опыт подсказывает, что бояться по этой жизни стоит не только данайцев, но и этих якобы заботливых существ с полными разными вкусностями сумками и заботливыми, почти материнскими взглядами.
Иначе – совьют гнездо.
И вы даже не представляете, с какой скоростью произойдут неизбежные перемены в этом, недавно еще таком заботливом и любвеобильном ангеле…
Они
Хуже них могут быть только вышеупомянутые бледно-зеленые поэтессы: с пылающим взором очей, с красноватыми от недосыпу и злоупотребления различными стимуляторами белками, а также дикой кашей там, где у нормального человека должен располагаться головной мозг.
У женщин он, кстати, – тоже есть, я точно знаю.
Так что – не надо ля-ля…
…Галка Сергеева была ведьмой прирожденной.
Можно сказать – органической.
Но вот поэтессой при этом она не была ни разу: несмотря на декадентскую бледность, неаккуратность в одежде и чуть ли не демонстративно неухоженные ногти. Что, казалось бы, неопровержимо свидетельствовало о ее принадлежности как раз к этому пугающему лично меня цеховому сообществу.
Галка была – Поэтом.
С большой буквы.
Разницу чувствуете?
Настоящим, очень талантливым и очень, как мне тогда казалось, – внешне некрасивым поэтом.
С поэтами такое бывает…
…Сейчас-то я понимаю, что это не так: не в смысле таланта, а в смысле красоты, разумеется.
Просто этот тип красоты – не ко мне, а к Николаю Васильевичу Гоголю, ага.
Это он тащился от мертвых панночек и прочих невинных утопленниц, я несколько другой типаж, извините, предпочитаю.
Я жизнь люблю.
А смерти не то чтобы боюсь, – я свое еще в армии отбоялся, – просто стараюсь держаться от этой дамы по возможности подальше.
К сожалению, увы, не всегда получается.
Вообще наш жизненный путь, как правило, украшен смертями близких и знакомых нам людей, как обычная дорога стандартными полосатыми столбиками с указателями километража от пункта назначения или до пункта прибытия.
Такие дела…
…А еще Галка – была своей.
К ней, в маленькую комнату неподалеку от метро «Рижская», можно было прийти хоть когда, хоть в любую ночь за полночь.
Главное, чтобы Галка сама была дома.
Достать купленное по дороге вино и какую-нибудь немудрящую закусь, и до утра проговорить о стихах и просто за жизнь, о которой, как я понимаю сейчас, эта не следящая за своей внешностью девчонка знала побольше, чем мы с Афониным и Вещевайловым.
Метро «Рижская»…
Старый кирпичный дом…
Девятнадцатый век, или ЖЭК номер шестьоказал мне изысканно-странную честьжить последним жильцом в красном доме на сломс раскладушкой, картошкой и старым котом.Галка читает стихи чуть протяжно, немного раскачиваясь, глаза полузакрыты.
Ворожит, ворует…
…Самое смешное, и самое страшное, что у Галки это было – всерьез.
Все остальные, и я в том числе, большей частью, – играли в слова.